Testimonios de compañeros currantes MAJARETAS en talleres ocupacionales

TESTIMONIOS DE CURRANTES MAJARETAS EN TALLERES OCUPACIONALES
Cuando trabajaba en el taller y cobraba “medio céntimo” la “psicóloga” nos decía que teníamos que pagar por trabajar, es decir, querían lavarnos el cerebro como si fuera posible que cayéramos en la condición de explotados alienados y felices sin que quedara en nosotros ni un solo ápice de espíritu crítico y reivindicativo. Se aprovechan de nosotros porque somos presa fácil ya que queremos sentirnos útiles cueste lo que cueste. De nuestra unión (sin individualidades) debería surgir la rebelión.

Alguien me contó que los “trabajadores más distinguidos” de Rey Ardid cobran un auténtico pastizal que “sustraen” de las subvenciones que reciben para nosotros.

Son instituciones muy poderosas que se defienden a base de dinero (sucio, claro) y de engaños y mentiras para encontrar mecenas. Las posibilidades, no ya de humillarlas sino de que cambien simplemente de política y la orienten a favor del enfermo, son nulas. Un abogado laboralista me lo comentó. Infringen desde la primera ley hasta la última.

SI HAS SIDO EXPLOTADO Y HUMILLADO EN UN TALLER OCUPACIONAL DE ASAPME O REY ARDID NO TE CALLES.
majaretas.com es una red de empoderamiento de la salud mental

Aris Majaretas

Javier dijo: “Si puedes añadir a un amigo al grupo se pondría muy contento, escribe muy bien” 😉 . ¡¡ Quién puede negarse ¡¡

Kikito Rey dijo: “Por mi sím” y añadió:
Comportarse como un Rey ya es ser rey no o qué
Aunque no implica esto la perfección ni mucho menos.


Antonio de Majaretas añadió: 🤟✌️🙏🏻💪🏿💪🧎🏻😜😎😉😆

Chusé añadio: Aris, me sale París. Quien eres? Qué intenciones y fe profesas?

y ARIS se confesó y fue incluido en MAJARETAS POR MÉRITOS PROPIOS.

París es un chaval q hace unos años conocí fortuitamente al salir del zorro bar, no creía q me llamase así, pues yo París tampoco conocía ninguno a parte de lo de la torre esa de hierro y la ciudad de el amor, donde las cigüeñas gestan niños…

Encantado, de q sea bien venido a este lugar, gracias..

ARIS MAJARETAS.

No hay ley,
Q la describa
No hay rey,
Que la represente
No hay duda,
Q la cuestione
No hay vida,
Sin, su historia
No hay palabras
Sin sus letras ,
Mientras lo pienso ,
Surgen sus formas,
Jamás , sabré de eso ,
O de aquello,
Pero si, se de la necesidad
Y es x esto,
Por lo q siempre escribo,
Ahora además ,
Empiezo, aunque
Con cautela y desconocimiento
Porque escribí
sin q nadie, m inculcase
No tengo interés ,
Sobre famosas obras ,
No me interesa,
Que nadie me lea
El verdadero fin,
Es q el entretenimiento
Desde Aki adentro ,
Es la parte q escribe,
No la que lee,
Tampoco soy Debotó
De un contenido ,
Con sentido,
Nii pondré mi fe
En un culto religioso
Hago un pequeño paréntesis
Asta la próxima,
o no próxima , y
Necesaria palabrería.

Javier: Olé Aris
Guapo guapo bro ❤🖤

Tiempo?? O presente a tiempo??

Noche fría, en mi letargo mental
El vacío de mi estómago
No para de hablar y a su vez
No me deja pensar claro
Claro que si, claro q no
Todo es posible, esta noche
Jugare con el reloj a ser Dios
Ahora una hora menos
Ahora viviendo más despacio
Ahora , lo de morir a tu hora
Ya no es posible,
Por eso, no hay hora buena
A mala hora t as ido…
Por eso no hay hora q valga,
La hora q marca el ahora
Llora, al tiempo q perdió
Una vez , tras otra
Como ver la vida ,
Escondido tras los muros
Cárceles de Humo y miedo
Jilguero q es mascota a la fuerza
Canta, y canta cuando quiere
Al menos eso cree el
La jaula le estresa y le ahoga
el tiempo le da la espalda
El dueño lo cambia x otro
En cuanto deja de cantar
El reloj de su vida ,
Es el tiempo, q tardo en morir
Digamos, q el tiempo no existe
Digamos q si,
Todos ,estamos
hechos de relojes
Q van marcando el día
Algunos, nos gusta madrugar
Otros, no se pueden levantar ,
Siempre pidiendo la prórroga
Al despertador ,analógico
de la Mesilla de noche
Otros ,alargan la noche
asta q su reloj interior
Encuentra el momento
Para desconectarse,
Y a su vez activar ,
otros relojes
Q A su vez, están
dentro de otros relojes
Que marcan, el tiempo
De, cada acción,
De ,cada vida
X eso, yo creo,
que controlar tiempo
Esta sobrevalorado
Y lo q realmente importa
Es controlar el presente
vivir tu tiempo, a tiempo
Ayer fue ayer
Mañana, nadie sabe que,
Por eso mi ahora ,
Brota en mi cuaderno
Para q ahora,
Tu presente , se ocupa,
De estos versos,
Q ya son, historia ,
La historia
De un presente
Cualquiera ,
Como el tuyo, como el mio
La mejor hora ,del ahora
Es justo ahora…

Para mi, no deja de ser un pasatiempo, maravilloso.
Escribir como siempre
Y compartirlo con ustedes, gracias a majaretas x lo menos
No perderé más escrituras

Jose CArlos añade: Buena reflexión sobre el ahora. El tiempo presente que luego se hace historia. La hora del ahora.

Aris Majaretas: Si la verdad es curioso como se construye un texto de la nada, todo empezó en 15 o 20 min q tuve q ocupar cuando cambiamos la hora,
No se si antes , después de, o durante
Y lo he acabado hoy
Q ni sabia q existía
Al levantarme de la siesta, por eso lo q haces ,en un ahora,
Puede llevar
Al ahora presente
Sin necesidad, de
Haber pensado ,
Q lo ,necesitaría en el futuro ,
sin predicción
Es todo más real,
Estimaciones del futuro
Solo son pérdidas de
La realidad de un presente

AIRIS. MAJARETAS. Buenass Majaretasss!!
Calamaro, hace na ha sacado una canción junto a Julio Iglesias, de título bohemio, es interesante, besotes y 💋Besós

Bohemio es ser la sombra de encontrarle el sentido a las cosas
Bohemio es el deseo y al destiempo también es necesidad
Te quiero porque a pesar de todo, me vas a seguir queriendo un poco más
Permite que me saque el sombrero para saludarte, libertad

Bohemio y tu deseo de aferrarse a las espinas de las rosas
Bohemio que prefiere que la noche lo acompañe a caminar
Te quiero porque dentro del abismo vas a seguir siendo el mismo para mí
Permite que me incline ante tu sombra cuando un cántaro se rompa, libertad
]
Primero sé que voy camino a nada, pero a veces nada importa y naufragas
Permite que te rinda un homenaje en mi permanente raje, libertad

Anoche te escribí nuevas canciones, eso solo significa
Que le robé palabras a tu ausencia para tratar de seguir

[Coro: Andrés Calamaro & Julio Iglesias]
Primero sé que voy camino a nada, pero a veces nada importa y naufragas
Permite que me incline ante tu sombra cuando un cántaro se rompa, libertad
Te quiero porque a pesar de todo, me vas a seguir queriendo un poco más
Permite que me saque el sombrero para saludarte, libertad

DE LOCO A CUERDO LUIX KAF

Empapada y bloqueada
mi cabeza balbucea,
y a veces, burbujea
una ráfaga de palabras,
tormenta en violento maremoto
y pensamiento desbordado,
que, arrastrando mi único ojo
caen inmóviles del cuerpo,
fijo hacia el vértice
de cuatro paredes
que estrecha,
poco a poco,
mi mente,
desaguando los sentidos en catarata
brota, embudo,
diarrea de prejuicios
que ya quietos, me miran
acusándome en la sombra,
bajo la llama inestable
de una vela
que mis ojos rojos ven ardiendo…
y al momento,
se asienta
la respiración entrecortada,
oigo un propio,
extraño lamento,
en mi pecho un gemido,
y dudo,
y me pregunto,
ya callado,
ya vacío,
derribado en el silencio…
¿y si lo cuento?
¿me dirás que es un delirio
este puente que tendido
hacia tí, por mí vacío
sin dejarme caer
en tu hastío
tantas vidas repetido …?
¡Como trepa por adentro
el volcán de odio, fuego!
al fingir con voz clara
la mentira de que sí,
que de acuerdo,
que perdón,
que lo siento…
¿qué “perdón”?,
¿qué “lo siento”?
Únicamente estaré de acuerdo
con el orgullo de no ser
otro hueco repetido,
de no ser, gris lamento,
marioneta sin sentido
que reclama entre los miedos
de vosotros, ¡los normales!
que solo sabeis ser eco
y haceis que dialogais,
monólogo cobarde
que solo sabe repetir!
¡y repetís!
..que yo vivo en el delirio
¡Así sea,mi delirio!
Huracán que derriba
en vuestro dogma
la convicción que sentís,
inertes…
¡Romperá mi frente de un puñetazo
el cristal que atenaza el aire!
para no quebrarme,
para disolverme,
para ser polvo,
liberación y y…
¡y por esa mi visión,
me decís loco…?
¡pues el ser supremo que yo habito
os condena a ser eternos!
¡ya el muro que erigiste de tus huesos
será todo tu horizonte!
¡que tu seguridad, alcornoque,
que proclamas orgulloso,
sea tu puto cementerio,
tú,
cuerdo!

Luís Kaf es un poeta coruñés “Visca la Coruña” que en esta poesía se declara “loco” ante la normalidad. Además de buen poeta es buena gente. Un poeta libertario. Un loco espléndido. Un genio, un metabarón un ser mágico.

Otra versión, esta vez colectiva de su poema aquí seleccionado de “loco a cuerdo”

ARMONÍA (TRATADO DE PSIQUIATRÍA ÉTICA)

Por si me quieres en una ponencia tocaría estos punto experiencias y opiniones de un loco0 Ensalzar la figura de la locura como en Don quijote y no vilipendiarla. Valor curativo e intrinsico de la anormalidad, locura diversaria. El loco persona como gnosis mística 1los 4 acuerdos y las distopías (1984, farenhaith 451, un mundo feliz)2los principados y la potestades (cuando a la persona se le mete el mal en el alma)3 el psiquiatra como consejero, juez, médico y amigo (filopsiquiatria)4 adicciones y medicación drogas ilegales e legales una experiencia(el LSD fue en un principio fármaco siquiatrico paciente y doctor tomaban y divagaban ejemplo de esto en Aldous Huxley5 la importancia de los hospitales de día en primerizos contra el estigma6 injusticias hechas sentimiento de culpa acontecidas sentimientos de miedo, odio, recelo…7 delirios y voces interiores (ejemplo los profetas)8 filias y fobias y monomanÍas 9 la paranoia y el suicidio. El bipolarismo lleva en estado maníaco a la esquizofrenia y de allí una vez solo he incomprendido la persona tiende a actitudes tlp suicidas9 que hacer en caso de pérdida de familiares amigos ayudar a llevar el duelo10 la psiquiatría como ciencia a través de conocimientos de medidas legales, filosóficas, histórica y religiosas un grado de psiquiatría y sobre todo terapias alternativas(músico terapia, talleres de escritura creativa, pintura, ajedrez, deporte y no metadonas mentales

Chusé, José luis Día y también Patus.

“MAJARETAS”.

Revista de pensamiento, creatividad y locura.

Encuentro de ideas,  acciones,  reacciones,  reivindicaciones,  desde la libertad artística.

Espacio Libertario, anormativo, maldito, surrealista, dadaista, Kikitiano, de la Herradura oxidada, …

¡¡ Sigmon Freud y Antonin Artaud se besan ¡¡

Una revista donde escribirían con placer Nerval, Hörderlin, Baudelaire, Rimbaud, el Dr Émile Blanche, el Conde de Lautréamont, August Strindberg, el Dr. Freud, Jung, Otto Gross, Wilhelm Reich y tantos otros..

J. Carlos Rincón. F. Julio Donoso, Enrique Gracia Kikito, David Morales, Chusé Día  y otros locos, neuróticos, filósofos, poetas y artistas

Una revista digital y de papel.  Un relato subjetivo de la locura, de la neurosis, ….y sus correlatos literarios, artísticos, poéticos y filosóficos.  “El pensamiento sin ataduras.”

Un espacio para los que sufren la neurosis y la locura desde la creatividad.

Los desheredados de la razón que vindican su lenguaje poético, artístico.

Para los alienistas “antipsiquiatras” que piden dignidad para el loco.

Un espacio para que el neurótico cree y se expanda en su yo, para que el psicótico nos se calle.

Para los poetas y literatos que están locos. Para los Hördelin, para los Nerval, para los poetas malditos, para los suicidas, los aventureros, quijotes y enamorados …

La poética, las artes nos salvan, nos elevan el espíritu, superan nuestra alienación.

Seamos francos, estamos alienados, sujetados, constreñidos, ….reprimidos.  Que se nos escuche en nuestro relato, en nuestro devenir existencial,..

Yo soy como soy, soy el que soy, así me expreso,….no me etiqueten, diagnostiquen, impongan un tratamiento normativo…dejarme volar en mi imaginación.

Locura, manía, amor, neurosis, obsesión, compulsión,  ansiedad, fobias, hipocondría, pulsión, represión, abstinencia, compulsión, pasión, desenfreno, melancolía, depresión, desazón,..

Un nexo de unión. La aflicción y melancolía con las artes, la poética, la literatura,… el yo neurótico escribe su relato subjetivo, sus miedos y angustias; el yo psicótico por fin se atreve a hablar, a relatar su subjetividad, su verdad, sus delirios, visiones ..y el perverso qué hace? El perverso o malvado maquina, goza de su propia ley,…se la suda.

Tenemos algunas referencias.

Unos ejemplos. Así:

Majareta (Ellen Forney, La Cúpula, 2014)

Majareta – La Cúpula  Un comic que describe persona con trast bipolar.

La locura. Arte y literatura —Número de la revista literal. — Edición impresa

– la página web cultural “la verdadera locura”: https://verdaderalocura.com/contacto/

No quiero caminar entre locos. —Dijo Alicia.
Oh, no puedes hacer nada, —le respondió el gato—.
Todos estamos locos aquí.
Lewis Caroll

Sí, todos estamos locos aquí y si abrimos la puerta y las ventanas se nos aparecerán más locos, este es un Litoral delirante y como decía Robert Walser a menudo necesitamos del delirio para mantenernos de algún modo a flote en el oleaje de la vida.

Y sobre esas olas empezamos el viaje, la aventura podrá ser loca, nos advertía Chesterton, pero el aventurero debe estar cuerdo para llevarla a cabo, situación complicada para quienes llevamos la nave porque sólo la locura es la que nos ha impedido abandonarla.

Esta revista fue creada en los años locos, en la misma época en que Emile Krapelin, el iniciador de la psiquiatría científica moderna, clasificaba a los pacientes de acuerdo a su conducta. Emilio Prados y Manuel Altolaguirre dejaron señales evidentes de ese alegre extravío de la razón al concebirla y los que la continuamos seguimos extraviados, pero con la razón perdida en la mirada, esa que te dice que el viaje es muy largo, pero que tienes que hacerlo cuando se lleva anclado el horizonte en la maleta, un equipaje muy pesado de emociones que no  hay que perder nunca, porque ahí está el sentido de la vida.

Muchas geografías rasgadas del alma humana se nos aparecen en estas páginas, reflexiones y visiones de un mundo alejado de la razón pero que tienen en esa lejanía una atracción que la hace cercana. Hemos convivido siempre con la locura, tenemos amigos locos, hemos leído todo tipo de textos demenciales, nos hemos quedado extasiados con cuadros, sucesos y fotografías donde se presenta la sinrazón y se dibujan los perfiles del extravío. Hay algo en la locura que invita a seguirla, desde revisar a los clásicos, reencontrarnos con autores que el tiempo había olvidado, leer poemas o revisitar films y comics para que otra vez sean los locos los héroes de la historia, como lo eran en la antigüedad, considerados en ciertas culturas como seres elegidos por los dioses.

Tuvimos que caminar entre ellos para que todo tuviera sentido en este mundo del sinsentido. Como dijo Dryden, la locura contiene un cierto placer que sólo el loco conoce y nuestra intención no tenía otro encuentro que abrazarnos y transmitir ese cierto placer en esta desordenada niebla que es la cordura.

Lorenzo Saval


– Un texto sobre Hölderlin, …La locura por excelencia. | M. Blanchot | Revista de la Asociación …www.revistaaen.es › … › Blanchot

– Un libro: Locura y Modernismo.  La esquizofrenia a la luz del arte, la literatura y el pensamiento modernos

Sass, Louis

Librería-Editorial Dykinson, 1 dic. 2014 – 628 páginas

El enfoque fenomenológico permite la comprensión de experiencias que, de otra manera, resultan paradójicas y contradictorias, poniendo de relieve el aspecto humano esencial de la condición esquizofrénica, sin dejar de lado su naturaleza extraña. Por su parte, el análisis cultural permite establecer afinidades sorprendentemente profundas entre la esquizofrenia y el modernismo, en una amplia variedad de expresiones artísticas, literarias y filosóficas. El tratamiento integrador y comparativo del libro supone también una nueva contribución al estudio de la subjetividad y de la autoconciencia moderna.

Son ejemplos de lo que se publica en la web, pero NADA NI NADIE parecido a nuestro proyecto.

Elogio de “nadie”, de “la nada”,

— ¿Quién anda por ahí?
— No es nadie, soy yo. ¡ No somos nada ¡ 

Nadie me hará  creer que no soy nada, aunque sea un don nadie.

¿nada que decir?  ¡ Naderías ¡

– ¿ cómo que no tengo nada que decir?

¡ nadie me hará callar y de la nada crearé mundos. 

” Vida” José Hierro, publicado en Cuaderno de Nueva York (1998)

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.


Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito ¡Todo!, y el eco dice ¡Nada!
Grito ¡Nada!, y el eco dice ¡Todo!


Ahora sé que la nada lo era todo.
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.


(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

SIMULACRO. RAFAEL BERRIO.

Simulacro. En recuerdo del poeta y cantautor Rafa Berrio.

Rafael Berrio

Temo haber vivido mi vida como si ello fuera un simulacro
Como si yo tuviera el don de vivir por mí dos veces
De haber dejado a un lado la que importa en prenda de una vez futura
Y haber malgastado en borradores la presente

De no saber que la vida sucede a medida que sucede
Y que no hay una vida en serio y otra vida de licencia
Que cada ensayo, cada error en suma forman
Las constantes y variables del álgebra de la existencia

Y en esa ecuación que es cosa resuelta estamos
Esbozada débilmente en el margen de un folio en blanco
Siento no haber sido tan audaz de un trazo algo más firme
De haber perdido un tiempo de oro en pruebas y en ensayos

Y ahora es tarde
Algo tarde
Pues temo ir ya malherido
Temo haberme consumido
Como si yo
Tuviera el don
De vivir
Dos veces

Temo haber vivido mi vida como si ello fuera un simulacro
Y he sido un mal actor confiando en la noche del estreno
¿Pero qué vida será la que prolongue o dé segundas funciones
Si en ella todo es rol improvisado y relleno?

Temo haberme pasado la vida reuniendo el valor que me falta
Y declarando intenciones solemnes frente a un espejo
Dejando las cosas para una mejor ocasión que no llega
En el fondo he estado siempre en babia y con la mente muy lejos

Y ahora es tarde
Algo tarde
Pues temo ir ya malherido
Temo haberme consumido
Como si yo
Tuviera el don
De vivir
Dos veces

Temo haber vivido mi vida como si ello fuera un simulacro
Como si yo tuviera el don de vivir por mí dos veces
De haber dejado a un lado la que importa en prenda de una vez futura
Y haber malgastado en borradores la presente

NAVIDAD 2020, SOLSTICIO INVIERNO, SATURNALES.

Días de niebla y noches perennes. El destino se me imponía glaciar, brumoso y lóbrego.

Días de niebla y noches perennes. El destino se me imponía glaciar, brumoso y lóbrego.

La niebla era cada día más espesa y en el huerto de Epicúreo apenas distinguía las hortalizas plantadas. Las habas, guisantes, junto con las coles, lechugas y ajos tiernos formaban una densa obscuridad.

Día tras otro, en mis paseos por la ribera del Ebro, entre los Álamos y tamarices, la obscuridad se cernía espesa, perenne, húmeda y fría.

Pensé en el invierno eterno, en la melancolía de Saturno, en el Hades, en la noche obscura del ser, en la impenetrabilidad del yo.

Apenas las brasas de la leña persistían en su  calor, el resto era frio, gris, y cada vez más negritud. Las horas de luz eran contadas, la noche se erigió en dueña y señora  en la reina del Tártaro. Un atardecer sin alba, un crepúsculo  eterno  que encogía el afecto, las emociones en gris, ya no había color.  

Pensé en el final, el triste final del devenir obscuro, perpetuado en las sombras. Me imaginé Prometeo encadenado.

Un día, el  sol, en  el ángulo más bajo del horizonte se detuvo. El tiempo estancado, detenido en la ombría. Las tiemblas fueron vencidas por el Sol invicto, la luz regresó paulatina, como sin querer.

Celebremos pues el festival del Nacimiento del Sol Inconquistado, invicto, invencible (Dies Natalis Solis Invicti) después del solsticio de invierno, en alusión al “renacimiento” del sol.

El triunfo de la luz sobre la obscuridad, el germinar de las semillas, el sol invicto, como alegoría del eterno renacer, de Saturno (dios de la agricultura), de Cronos.

 Saturno devorando a un hijo, por Francisco de Goya (1819–1823).

Y disfrutemos de Cronos, el tiempo cronológico, Cronos el descendiente de Gea y Urano, creador de Afrodita, que reinó desterrado en el Tartaro (El Hades)  y en los Campos Elíseos.

Destronado Cronos, Zeus y sus hermanos reinan en el universo: el primero sobre los cielos, Poseidón sobre las aguas y Hades sobre el mundo de los muertos.

El tiempo lineal e irreversible que todo lo devora. El tiempo de los relojes, de lo finito y, en definitiva, de la muerte. Esposado con Ananké , la necesidad, lo inevitable.  Así vivía yo, hasta que Eón me insufló el círculo eterno, un devenir cíclico, que se repite y repite,….

Aión. ( Eón) Ser incorpóreo ‒representado como anciano y como niño‒ que dio origen al universo, que lo rodeaba permanentemente y cuyo poder estaba más allá del alcance de los mismísimos dioses. Este ser no nace, siempre existe y no devora nada. Es el tiempo circular ‒también representado con una serpiente que se muerde la cola‒, que recuerda al eterno retorno de Nietzsche. Como las estaciones que se repiten y repiten de forma circular, eterna en nuestro Cronos.

 EónTellus y cuatro niños que representan las estaciones personificadas. Mosaico romano de comienzos del siglo III hallado en una villa de Sentinum. Gliptoteca de Múnich (Inv. W504).

Otro tiempo, el Kairos,  se representa como un joven con los pies alados, completamente calvo salvo por un mechón de pelo y con una balanza desequilibrada en su mano izquierda.  El  «momento adecuado u oportuno”. El dios de la Fortuna, de la Oportunidad.  Un tiempo, un instante provechoso, la oportunidad, la fortuna que debemos coger al vuelo.  Así vivía yo, pendiente de la diosa Fortuna, de la Ocasión, de la Cornupia.

Copia del Relieve de Kairos de Lisipo del Siglo 4 AEC, creado para la palestra de Olimpia

Pero según el Libro del Eclesiastés,  “Hay un tiempo para todo”

ver: –  Fenomenología temporalidad y espacialidad: la vivencia del tiempo y espacio. 

 Todo tiene su momento oportuno; hay un tiempo para todo lo que se hace bajo el cielo:

un tiempo para nacer,
    y un tiempo para morir;
un tiempo para plantar,
    y un tiempo para cosechar;
un tiempo para matar,
    y un tiempo para sanar;
un tiempo para destruir,
    y un tiempo para construir;
un tiempo para llorar,
    y un tiempo para reír;
un tiempo para estar de luto,
    y un tiempo para saltar de gusto;
un tiempo para esparcir piedras,
    y un tiempo para recogerlas;
un tiempo para abrazarse,
    y un tiempo para despedirse;
un tiempo para intentar,
    y un tiempo para desistir;
un tiempo para guardar,
    y un tiempo para desechar;
un tiempo para rasgar,
    y un tiempo para coser;
un tiempo para callar,
    y un tiempo para hablar;
un tiempo para amar,
    y un tiempo para odiar;
un tiempo para la guerra,
    y un tiempo para la paz.

   15. Lo que ahora existe, ya existía;
        y lo que ha de existir, existe ya.
       Dios hace que la historia se repita.

La historia se repite, todo está dicho ya, vivido, interpretado. La amada ya fue amada, el amor ya fue consumado y tantas veces repetido  que me abandono en la melancolía. Solitario en el Huero de Epicúreo ya nada espero.

Sí, las brumas, nieblas y tinieblas han cobijado al ser del arroyo y del rio, en su eternidad.  Nada malo hay en ello, ya sé que llegará la luz, el dominio del día sobre la noche, esto me consuela.  Tal vez no lo vea, tal vez, el devenir me detenga un instante infinito  y ya no regresa a la conciencia del ser.

Pero en este momento,  el Solsticio de invierno, el día más corto del año, el sol alcanzará  la menor altura aparente en el cielo, a partir de este “instante”,….el sol se elevará progresivamente sobre el horizonte hasta la noche de San Juan. (Sol y statum , estático, detenido).   En San Juan  me bañaré en el arroyo, al alba, quemaré los recuerdos carcomidos, y junto a las llamas bailaré pensando en tí.

Por fortuna en este solsticio de invierno aparecerá la Estrella de la Navidad, y coincidirá  con el “Nacimiento”,  la “Nativitas”.

En medio de la noche, una tenue luz, en un pesebre encenderá  los corazones, como un astro en el cielo brillará en la obscuridad.  Un nuevo Mesías renacerá, un Dios que debería ser él de la Paz y el Amor, un Dios de la Luz, vendrá al mundo.

Con los Saturnales brindaré contigo por el amor, bailaré con mi amada entre los olivos y frutales, junto al estanque del huerto de Epicuro. Ella me recitará poemas,  yo bailaré desnudo entre las llamas de Abraxas.

Saturnalia es un día para disfrutar, vivir y dejar vivir. Como dijo el poeta Catulo (Poemas XIV, 15):  ¡ Saturnalibus, optimo dierum!

¡ Saturnalia es el mejor día del año!

Que la luz alterne con la obscuridad, que la luz alumbre las sombras, que la luz no nos ciegue, que podamos estar seguros tanto en la ombría como en la solana. Que la parte sombría de nuestro ser se nos haga tolerable.

Sergio Royo Ostariz, artista plástico

Conocí a Sergio Royo en la institución mental de Ramón rey ardid en 2016. De familia colmenera, esto es apicultores. Sergio se interna en los entresijos de la pintura para desatar sus demonios. Sus miedos y fobias frente a un lienzo en blanco que el plasmará con toda su donosura, salero y arte.

Además es un gran seguidor del trovador cubano Silvio Rodríguez y un buen jugador de ajedrez. Aún recuerdo esas reñidísimas partidas de ajedrez en el manicomio de Juslibol.

Como artista ha trabajado con Sergio Muro y colabora en el espacio visiones de la fundación del difunto ajedrecista y psiquiatra Ramón Rey Ardid. Dejó a qui unas pincelada de sus artes plásticas.

Emilio Pérez Martín, Poeta.

Emilio Pérez Matín (Zaragoza 5/4/1974)

Deseo ser escritor a los doce años, después de leer la Historia Interminable de Michael Ende. Ha publicado tres poemarios y una novela. Los nombres de los poemarios: Espejos voladores (2013), Memorial del testigo (2014) y Neumáticos de Hierro (2015) del que dejaremos aquí pruebas de gran valor poético y la novela la Edad seria (2018) todos publicados STI (Sindicato de Trabajos Imaginarios), parte de la librería zaragozana, libros del rescate. Sita en el pasaje de Bretón. Regentada por Javier Viriato Cinca

Vamos a rescatar unos poemas de su libro Neumáticos de Hierro

Historia de una bailarina

podríamos contar la historia

de mil maneras

pero no sabríamos contarla

pasó esto o pasó lo otro

la amé o no la amé

lo suficiente, seguir

pensando, elucubrar

sobre mi pasado porque

así probé la terribilidad de la belleza

hoy que sólo amo el silencio

un millón de años no permaneceré

en esta fiesta

pero mil sí.

(Neumáticos de hierro) STI 2015 Emilio Pérez Martín

Los inocentes

escribiendo, no puedes

míralos, es el despojo

de la victoria, es decir,

lo que cruelmente la mano

del victorioso, aplastó

en su gran oligarquía

pero acércate, tócalos,

no participes tanto de lo altivo

son mejores que nosotros

Pérez Martín, Emilio (Neumáticos de hierro) STI 2015

Los miserables

Bájate del proscenio

deambula por la callejuela

entra en la taberna

del callejón sin salida

visita los manicomios

bebe vino con el loco…

fuma con los vagabundos

y olvídate de reyes

que conquistan el mapa

son mejores que nosotros.

Pérez Martín, Emilio (Neumáticos de hierro) STI 2015

Emilio Pérez Martín es licenciado en Filología Hispánica en la Facultad de Zaragoza. Ha publicado en la revista, Eclipse, cuaderno Súcubo y la cafetera estrés.

Habla francés y es un gran y grato esperantista, esto es, habla esperanto

“Poetas malditos”

Transgresión y subversion en la poesía de Leopoldo María Panero

de José Carlos Rincon Sancho Versión Kindle

Leopoldo María Panero – “Negro sobre blanco” entrevistado por Sanchez Dragó

PANERO: RADICAL E INCLASIFICABLE.

La transgresión en la poesía de Leopoldo María Panero, anega su obra, su tenacidad, su obsesión, su irreductibilidad. El desequilibrio y el vértigo que seducen,  pueden dar lugar a paradojas y excesos.

Reconocido por la crítica desde sus inicios como uno de los mejores poetas españoles, el menor de los Panero, ha sido considerado como el prototipo del poeta maldito. Sin embargo, el propio poeta rechaza en una entrevista realizada por Guillermo Padilla[1] en la revista Leer nº 74 (1994) tal consideración. No está de acuerdo con el encasillamiento de “poeta maldito” afirmando que su caso es peor que una maldición: “Sí. Todas esas opiniones acerca de mí como “maldito” me hacen reír. Yo no escribo poemas como Ginsberg o todos esos. Yo escribo poemas como Baudelaire, muy cuidados y muy técnicos, basados  en la autonomía de la poesía con la vida. El tema del malditismo no me interesa. Me parece una horterada.

            A Leopoldo María Panero le acompaña su leyenda de alcohol y locura, su biografía de cárceles y drogas, de intentos de suicidios y manicomios, su itinerario por los abismos de la marginación, por el laberinto de su personal infierno.


Jose Carlos Rincón.

IBSEN, VERLAINE, LEON BLOY, CONDE DE LAUTRÉAMONT, NERVAL, MORÉAS, LECONTE DE LISLE

IBSEN

Ha nevado mucho sobre él,

visionario de la nieve.

Sus ojos contemplaron largas noches

y el sol rojo que ensangrienta

la obscuridad invernal:

luego miró la noche de la vida,

lo obscuro de la humanidad.

Su alma estará amargada hasta la muerte.

Una mano invisible le asió en las tinieblas.

Ecos misteriosos le llamaron en la bruma.

Su niñez fue flor de tristeza.

De Skien a Cristania.

Quiero un ataúd cerca del de mi hijo.

El lobo no me deja;

me tiene clavados sus ojos rojos.

Moriré esta noche.

Denuncia el mal inveterado.

El hombre del país de los kobolds

sale de su torre de hielo

pero flotan brumas misteriosas

Su verbo se vela humareda.

Como cráter de volcán

ni el dolor ni la alegría

turban la serenidad del cisne.

Protector del Elfo que se aduerme.

VERLAINE

Mueres en los hospitales de invierno

hablando de discípulos y descansos.

Recuerda el dolor de Rimbaud.

Arrastra la pierna y la vida.

Comienzas las flores del arte.

Cicatrices incurables, profanas músicas,

Dios caído, amor furioso.

Nació para las espinas y los azotes.

Arde la sangre y penitencia

en pozo de lava.

Prisionero del deseo,

El carnal pagano aumenta la lujuria.

La pena brota dipsómana.

Recita el salmo ausente.

LEON BLOY

Desenmascarado los vicios e injurias

es el gladiador de Dios.

Quema y empala macabramente,

estrangula a las más temibles fieras.

León Bloy ruge en el vacío.

Vive sombrío aislado, le odian.

Evitan su contacto como si

fuese un apestado

Clama desde París como Isaías sobre Jerusalén.

Relincha al oír el son de las trompetas.

Los muertos que mata son martirizados.

Espanto sepulcral, carne quemada, olor a pólvora.

El fanatismo irradia de los genios y los santos.

Ejecuta los suplicios de malos escritores.

Es el verdugo de la literatura contemporánea

(Bourguet ,Sarcey  Daudet,  Mendés)

CONDE DE LAUTRÉAMONT

No juegues al espectro.

Los perros aúllan.

Mordida el alma en la región;

el espíritu maligno se deleita,

poseso de melancolía.

Niño que grita de hambre.

Mujer que pare en el silencio

de la noche.

Ladrón furtivo de corazones.

Negras aguas reflejan constelaciones.

NERVAL

La mano encantada anda.

La cabeza está armada.

Los suspiros de la santa

gritan las hadas.

El espíritu crece

bajo las cortezas de las piedras.

Punzantes metempsicosis           

Monologan dentro de mí.

No hallé la sibila.

Los arcanos legendarios viven:

 el caballero de la muerte

manda una misiva.

Deliraba místico

en estado enloquecido.

Disociación.

Muerte por suspensión.

Caballero trajeado.

Del terror marchitan los viajeros.

Las estrellas sangran todas juntas.

Cuando el tiempo marchite las palabras

Su sentido se ahoga.

Eterno testimonio

de las rosas enterradas

que no gozan de su armonía.

Los días se van

como un palacio al que no volveremos.

Materia mortecina.

El aire quieto flota.

Cerca de mi negra caja.

El corazón pregunta lo que siente.

MORÉAS

En los cielos áticos tiñen de amatista

los dioses esculpidos en los frisos.

Es la tierra de las olímpicas divinidades

y de las musas, donde la virgen helénica,

de florecientes senos, despertó el amor del adolescente,

poniendo el embriagador vino del primer beso

sobre sus labios secos de sed.  

Alecciona el sátiro.

Otilia cruza como un mito.

Las arpas dejan escapar un trémulo acorde

en el salón de las armaduras.

La oda irá a tocarlas futuras apoteosis de la gloria.

Retrato de mujes esfíngico y encantador.

También querrá ofrecer sacrificios

a la venus carnal y matadora

Canta su amargura delante de la triunfal verdad,

y a pesar de la obsesión de los deseos clandestinos

el soplo instintivo de Mefistóteles.

El alma flota en delicado y místico ambiente.

Los corazones sangran martirizados.

El invierno será nuncio de penas.

Los besos serán pájaros en fuga.

La pena del placer perdido hace

Demandar las voces arrulladoras

y los aromas embriagantes

Su alma va a morir a la mar.

Fuera pasan los vientos de la fría estación.

Estamos ajenos a la tragedia.

RACHILDE

Trato de una mujer extraña y escabrosa,

satánica flor de decadencia

picantemente perfumada, misteriosa y hechicera,

mala como un pecado.

Cordaje de nervios agitados por una continúa

y contagiosa vibración.

Cultivó con serenidad la roja flora

de las aberraciones sexuales.

Posesa, haces brotar los aromas que

atraen a íncubos y súcubos, desoladores viciosos.

Se confunde el amor, el dolor y la muerte.

Escribe las visiones de sus años.

Así se descubren pecados antiguos,

borrados por los fuegos de los ciegos castigadores,

vedados jengibre, coloreadas áspides.

Madame la mort, la alucinación.

LECONTE DE LISLE

Como un rajá soberbio

soberbia luz de lira.

Se ve en tu poesía la selva y el león.

Fakir legendario

tu  verso está nutrido

de fulgor de Ramayamas.

Elisa: Del malditismo yo no sé decir nada. Sólo se me ocurre una tontería. Mis palabras a veces brotan de la herida que sangra, que se derrama en negro llanto, que supura bilis y que grita que nada hay tan doloroso como saberse nada o como ser olvidado en vida como si nada. A veces grito con desgarro en una noche en las que hasta las estrellas son polvo que yerra sin rumbo. Confundida trato de darle sentido a una vida que empecé a vivir demasiado tarde y de oír las voces que no escuché a tiempo pero el Universo entero susurra que ni hoy ni ayer ni nunca encontraré mi camino porque nada tiene sentido, el sentido que yo quiero darle.


Elisa: Para mí no queda ya ninguna virgen pero bueno, la Pilarica simplemente es un símbolo de mi tierra, como el Ebro, la Aljafería, la puerta del Carmen, el parque José Antonio Labordeta…, simples símbolos o iconos que son un poco míos aunque ni viví en aquella época (cuando surgieron) ni creo en ellos si es cuestión de fe.

Javier: El malditismo siempre genera un aura de leyenda y de cultismo (como las pelis de culto, quiero decir) ligada irremisiblemente a la figura del creador y la inevitable soledad que siempre lo acompaña. François Villon lo fue pero también lo fueron John Fante, Raymond Carver o Heinrich Karl Bukowski. Van cinco siglos de diferencia entre el primero y los últimos. En mi opinión los franceses son los que mejor lo encarnan por el rechazo de una sociedad mojigata, católica y sentimental a su genio indiscutible y a su atemporalidad en cuanto a motivos, temas e imágenes. Cualquier sociedad se inventa y elige con precisión de manera inconsciene a sus autores malditos y malditas en cualquier ámbito artístico. Emily Dickinson quizá sea la mejor representante femenina de este género de creadoras pero también lo pudo ser Santa Teresa y tantísimas otras mujeres que nadie conocerá por la jodida preponderancia y dominio secular del macho ante la cultura y ante casi todo. En fin, así definiría yo por encima el malditismo en las artes sin tener mucho control del tema. Es mi modesta opinión. Espero que os guste…

Javier: Donatien Alphonse François de Sade (el divino Marqués) Gabriel Nerval, Paul Verlaine pero sobre todo Charles Baudelaire y Arthur Rimbaud fueron los franceses malditos más conocidos supongo…

Jose CArlos: Por parte inglesa Tennyson. Keats, Jhon Barles Frost, Dunsay, Love craft, Elisabet Sedual. Anny Levy, Yeats. Otros de modo conceptual Max NordauY Emile Brontw.Algun , etc poemas de Kliping y Milton etc.

Javier: Gregory Corso era el más maldito de aquella generación y para mí el más brillante sin contar al incomparable William Seward Burroughs…

Javier: En fin, me voy a dormir, cosa muy rara un sábado noche 💪🏼💪🏿💪
Good night dear madmen 😘😘😘😘

Mis malditos favoritos
ELIOT EL ENTIERRO DE LOS MUERTOS
Madame Sosostris, famous clarivoyant
Had a bad cold ,nevertheless is known to be the wisest
Woman in Europe,
With a wicked pack of cards.
Here, salid She, is your card,
The drowned Phoenician Sailor, (those are pearls that
Were his eyes.Look.
Here is Belladonna, the lady of the rocks.
The lady of situations,
Here is the man with three
Staves and here the whell,
And here is the one-eyes merchánt ,and this card.
Which is blank, is some thing he carries on his back .
Which I am forbidden to see.
I do not find the hanged man.
Fear death by water.
I see crowds of people,
Walking round in a ring.
Thank you .If you see dear Mrs Equitone.
Tell her i Boeing the horóscope myself:
One must be so careful these days
Unreal city,
Under the brown fog of a winter dawn;
A crowd fllowed over London Bridge…

Jose Carlos: Salid= said Boeing bring
Fiona Kinghorn: Me encanta!!! 👏👏👏👏Special Salheim

MALLARME: LAS VENTANAS.
Las du triste hospital et de
l’encens fetide
Qui monte en la blancheur
banale des rideaux
Vers le gran crucifix ennuye du mur vide,
Le moribound sarnous y
regrese un vieux dos,
Se traine et va,moins por
chauffer sa pourriture
Qui pour voir du soleil sur les pierres, coller
Les poils blanc et les os de la maigre figure
Aux fenetres qu’un beau rayón clair veut haler..
Je me miré et me vois ange¡
et je meurs,et je t’aime
A renaitre,portant mon reve
en diademe .
Es le vomissement impur
de la Betise
Me forcé a me boucher le me devant l’azur.

PESSOA
NADA SOU, NADA POSSO, NADA SIGO.
TRAGO, POR ILUSAO, MEU SER CONMIGO,
NAO COMPREENDO, COMPREENDER, NEM SEI SE HAI DE SER,SENDO NADA O CHE SEREI.
FORA DISTO,CHE E NADA, SOB O AZUL
DO LATO CEU UM VENTO VAO DO SUL.
ACORDA-ME E ESTREMECE NO VERDOR.
TER RAZAO, TER AMOR
MURCHARAM NA HASTE MORTA DA ILUSAO.
SONHAR E NADA E NAO SABER E VAO.
DORME NA SOMBRA, INCERTO CORACAO.

INNO A LA MORTE UNGARETTI
. ..MORTE, ARIDO FIUME…
INMMEMORE SORELLA,MORTE,
L”UGUALE MI FARAI DEL SOGNO
BACIANDOMI.

Elisa: Una de mis obsesiones fue la poesía y los fragmentos en prosa de Pessoa. El libro de desasosiego, El banquero anarquista, Mensaje, Una antología completa, Una biografía, la cábala… Ahora está encarcelado en el fondo de unos cajones cerrados por una puerta. Llegué a obsesionarme tanto con la literatura de aquel poeta fingidor que fingía que era mentira hasta lo que de verdad sentía que Luis y yo, cuando viajamos a Lisboa, apenas callejeamos para visitar la ciudad. Siempre el mismo monumento, la misma cafetería (la Brasileira), las eternas librerías y especialmente las de viejo… Lástima que me brotase. Pessoa es para mí como para don Quijote las novelas de caballería, veneno y muerte psicológica.

Elisa: Regalé hasta una camiseta en la se perfilaba el rostro de Pessoa con su imagen característica (gafas, sombrero, tez pálida y fino bigote.). Siempre que lo leo enloquezco. No hay que desempolvar tanto desvarío. En “Cuidado Freud” la actriz protagonista interpreta el papel de Pessoa en plena calle. Y Pessoa termina para mí en ese punto.
Elisa: “Ciudadano Freud” quería decir, una novela demasiado extensa con la que sufrí mucho.

J.L. Día Chusé. Respuesta a Elisa:

Elisa, que fascinación verdad por este Bernardo Soares, y otros personajes. ¡ desempolva a Pessoa el fingidor ¡

AUTOPSICOBIOGRAFÍA.
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge ser dolor
El dolor que en verdad siente.

Y quienes leen lo que escribe,
en el dolor leído sienten
No los dos que el poeta vive
Más sólo aquel que no tienen.

Y así por las vías rueda
y entretiene a la razón
El tren girando con cuerda
Que se llama corazón.
(traducción: J.A. LLardent) Abrazos

HOLDERLIN
EL CEMENTERIO (DER KIRCHHOF)
Silencioso lugar verde ante de hierba joven,
donde yace hombre y mujer y se yergue las cruces.
Que tranquilidad hay cerca del muro grisáceo.
Cuando las oraciones del pastor se escuchan
en tanto al lado esta el grupo de amigos
que con el muerto van, que vida singular y que espíritu remotamente descuidado.

J.L. Día. Chusé: Anotación sobre Hölderlin.

El 7 de junio de 1843, después de contemplar desde su ventana los campos infinitos, murió en paz, al cuidado de la familia Zimmer, que tanto lo quería.
Quizá nadie haya visto nunca de forma tan transparente.

Es la Noche Sagrada. ¿ se puede traducir a Hölderlin?

VISION (fragmento)
¡Oscura, cerrada, parece a menudo la interioridad del mundo,
Sin esperanza, lleno de dudas el sentido de los hombres,
Mas el esplendor de la Naturaleza alegra sus días
Y lejana yace la oscura pregunta de la duda.
Humildemente Scardanelli. 24 de Marzo de 1671.

Dylan thomas
AND DEATH SHALL HAVE NO DOMINIUM.
DEAD MEN NAKED THEY SHALL BE ONE
WITH THE MAN IN THE WIND AND THE
WEST MOON;
WHEN THEIR BONES ARE PICKED CLEAN AND THE CLEAN BONES GONE,
THEY SHALL HAVE STARS AT ELBOW AND FOOT;
THOUGH THEY GO MAD THEY SHALL BE SANE,
THOUGH THEY SINK THROUGH THE SEA THEY SHALL RISE AGAIN;
THOUGH LOVERS BE LOST LOVE SHALL NOT;
AND DEATH SHALL HAVE NO DOMINION.
UNDER THE WINDINGS OF THE SEA
THEY LYING LONG SHALL NOT DIE WINDILY;
TWISTING ON RACKS WHEN SINEWS GIVE WAY,
STRAPPED TO A WHELL,YET THEY SHALL NOT BREAK.

JAVIER BAÑERES: Uno de mis preferidos Juan Carlos, gracias compañero 🥰🥰🥰

Javier Bañeres

“Sacos llenos de tiempo, ….el bien más irrecuperable de todos”.

Trabajador que abrumado te diriges a encontrarte con el tiempo
que te consume y te entierra bajo la impasible mirada de algún inhumano encargado sumiso y servil y gran lamedor de zapatos de jefes.
Tu pupila bucea el lago negro de profundo e insaciable estómago,
Monstruoso Leviatán en cuyas oquedades yacen gerentes del gran casino capitalista que apuestan tu futuro en la ruleta.
Trabaja para poco a poco enterrar tu ataúd que también te sirvió de cuna.
Vida de esfuerzos laborales
Vida consumida cada jornada
Vida evaporada junto al sueño quimérico de escapar.
Vida de la que emana la sangre que hace girar el pérfido engranaje liberal.
Por esa vida debemos luchar hermanos
En pos de la vida demoleremos el trabajo
Nuestras manos guardarán sacos llenos de tiempo,
el bien más irrecuperable de todos.

Elisa dice: “Comparto su lucha y su espíritu combativo. Ojalá no fuésemos un mero engranaje pulido y moldeado para encajar a la perfección en la atroz maquinaria de una sociedad alienante que nos esclaviza y que nos roba hasta las señas de identidad”.

¡¡ NO, no nos dejemos robar la identidad, luchemos contra la sociedad alienante, los “Majaretas” no somos ese engranaje pulido y moldeado, ¡¡ (anotación resumen de Chusé)

Ha muerto Eddie Van Halen 😔

Julio Donoso: 😢 Pásate por casa
Javier: Una de las mejores guitarras eléctricas ever ❤🖤

Hot for teacher

Oh, wow, man, I said
Wait a second, man
What do you think the teacher’s gonna look like this year?
Fuck man!

Vergüenza me da mi oligarquía borrega de pandereta y banderetas repletas de fluidos y tretas. Huyamos de esta infame tela de araña,…..

Me acucia el insomnio
Me acucia la anfeta
Me acucia la idea de no dormir entre tetas.
El gran viaje al Perú
Obsequia tu mente
Españolitos sienten que siguen con el poder subyacente que creó Nueva España y mató a tanta gente.
Recuerdas henchido a Afrodita Valverde y como su elixir prendía con Eros nuestro lecho ardiente.
Encontrar tan de repente un sexo tan valiente y tan exacerbadamente caliente te hizo ver el mundo desde otra vertiente.
Carácter latino
Famoso por lo potente,
Cercano y apasionadamente incandescente.
Gracias Perú, gracias peruana
Me confabulo con el pueblo que vilipendiamos con ganas.
Me río de España y su erial de alimañas. Río también y desprecio al pequeño petimetre aznariense, borracho, displiciente con esa maltrecha mente y esos dientes sedentes venenosos como una serpiente que liberaran sus viperinas lenguas indecentes.
Me cago en Dios, en Cristo y en Roma
En esa ignominia traída en Popa
Robar la inocencia de la raza creadora.
Contentos os hallaréis al asesinar a las madres y a la progenie Pachamámica con reaccionaria infamia. Vergüenza me da mi oligarquía borrega de pandereta y banderetas repletas de fluidos y tretas. huyamos de esta infame tela de araña llamada España, extraña entraña atenazada por las migrañas que producen los suspiros del facherío y su abyecta calaña.

Espero no ofender a nadie con las blasfemias, es una oda a las venas abiertas y todavía supurante de latinoamérica y un ataque directo a la abyecta hispanidad que toca enardecer en unos días. El día de la fiesta nacional, yo me quedo en la cama igual ❤🖤

En mi pueblo sin pretensión
Tengo mala reputación,
Haga lo que haga es igual
Todo lo consideran mal,
Yo no pienso pues hacer ningún daño
Queriendo vivir fuera del rebaño;
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos todos me miran mal
Salvo los ciegos es natural.

Cuando la fiesta nacional
Yo me quedo en la cama igual,
Que la música militar
Nunca me supo levantar.
En el mundo pues no hay mayor pecado
Que el de no seguir al abanderado

Nos auparán al infierno, nos llevarán de la mano al calabozo
Nos enterrarán en vida,…en el fango sudoroso.
(
Poesía Javier Bañeres)

Y volvió a llegar la primavera
Abriéndose como un cuchillo que desgarra las entrañas de la noche
Ese abril cerril
Sus cielos azules y límpidos
Y sus alcantarillas emanando vísceras
La humanidad en el encierro forzado
Aplaudiendo a los perros rabiosos
Vitoreando a la abyecta policía
Consagrando un estado militar
Del que no escaparemos
Hagamos lo que hagamos
Luchemos o sangremos
Los adalides del miedo
Nos auparán al infierno
Nos llevarán de la mano al calabozo
Nos enterrarán en vida
En el fango sudoroso
De la monarquía corroída
España cariacontecida
Estúpida
Revenida.

Javier: En honor al confinamiento y al nuevo orden mundial de oligofrenia, individualismo y terror que se nos está inoculando por doquier 💪🏿💪💪🏼. Buen fin de semana desde la bella Catalonia majaretas 😘😘😘
Julio Donoso: 👍🏽😊


Robert C. : 🤟🏻😎👍🏼 Excelentísimas rimas, company. Yo mismo ando por el Bajo Llobregat afilando rimas catalanas contra la Borbonarquía. Un dia vernos, tal vez una colabo, broda majareta, podrían estar fetèn!

Javier: Cuando quieras compañero 💪🏿💪💪🏼

Antonio. 😎👍🙏🏻✌️🤟💪🤣

Elisa: Vaya, vuestros textos son además de forma una explosión de argumentos, razones y motivos que exaltan el ánimo y enardecen pasiones. Muy buenos.
👏👏👏👏👏👏👏👏👏

¿Sólo queda el llanto?

Cuando se impone la verdad junto a la muerte
Sólo queda el llanto
La violencia deisntegradora de Tánatos
La muerte de Eros
Entonces claro queda el subterfugio:
Eros se esconde de Tánatos,
Tú te escondes de Eros
Pero te enfrentas a Tánatos.
Feo rostro grotresco
Feo corazón abyecto
Gran enterrador directo.

Chusé se revela contra ese Tánatos, y recuerda a Eros.

Oh Eros, Psique, Hedone, cupido, persevera tu lucha contra Tánatos.
Meleagro , en la Antología Palatina, te elogia en su poema:

“El poeta pide piedad al amor”
Eros, te ruego, esta insomne pasión por Heliodora,
en gracia a mí, Musa suplicante, adormece.
Si no, por el arco que en mí solamente se ensaña
y que por siempre me inunda con dardos alados,
inscripción sepulcral dejaré, si me matas, que diga:
“un crimen de Eros tienes ante tí, forastero”
.

Javier: Hice este poema colectivo con mi amigo Álvaro y su novia Cata hace unos días y lo pasamos genial, os recomiendo hacer lo mismo, ahora posteo los otros dos 😉

Literatura de ocres
Irisada
El olor…
Mortecina
¿De qué color son las sombras?
Infinito
¿Saturación o pureza?
Azul…
El árbol del granado
El magenta es mi preferido
Alhambra de colores
El ámbar

¿Intangible?
Ya te huelo
La vida
La belleza es efímera
La noche
Tiempo, impresión, sol poniente,
Vuelve
Nieves
Sempiterno adiós
Lo mueve el viento
¿Y a mí me mueve el tiempo del eterno silencio?
Parece quieto
A veces.

FELIZ DÍA DE MUERTOS PARA TODOS. No pretendemos que ningún colectivo se sienta ofendido con la letra de esta canción, solamente….

Mi amigo Luis trombonista, está gracioso el tema ❤🖤

REUNIÓN DE REBELDES – LAS 15 MILLAS

Jose Carlos: Muy buena música. Y Julio Donoso: Los Ilegales: Europa a Muerto.

Ilegales – Europa ha muerto
No hay rusos en el Kremblin. ¡No!
No hay bases en Viena. ¡No! ¡No!
No hay bancos en Suiza. ¡No!
No hay ruinas en Grecia. ¡No! ¡No!
Europa ha muerto.
Europa ha muerto.
Yo enterré a Brigitte Bardot,
En un bosque de rosas muertas.
Luego me emborraché en París,
Virgen de la Santa Resaca.

Javier: En Bergen, nube del éter, espuma de los día, polvo de estrellas, mortecina y ocre luz, peso atemporal del arte, tu arte tan voluble,. Nada sobrevivirá a esta guerra perdida?

Vista de panorámica de Bergen

Un domingo gris de diciembre
Al norte de Europa,
En Noruega, Bergen
Inicio de los apocalípticos años 20 que como cada década, inician decadentes su impávido retrato sedente y casi intacto nos burla y nos miente, borrándose en la química trampa hacia la nube de éter en la espuma de los días y las estatuas cagadas de presidentes en el polvo de estrellas que la muerte todo convierte
La mortecina y ocre luz de un atardecer verde
Te hace recordar el peso atemporal que al mundo el arte concede
Tu arte tan voluble
Te obliga a enfrascarte
En la vida única
Cambiante
Rutilante
Nadie sobrevive a esta guerra perdida ni soñadores ni maleantes

Bryggen (en noruego muelleembarcadero) es un barrio histórico ubicado al noroeste de la ciudad de Bergen en Noruega.


Julio Donoso: ❤️
Gloria: 💖💖💖💖💖💪💞

MAJARETAS

SITIO DE CREACIÓN Y RECREACIÓN, E INTERACCIÓN ENTRE NEURÓTICOS, PSICÓTICOS Y ALGUNOS PSIQUIATRAS, PSICÓLOGOS NO DIAGNOSTICADOS , Y PROFESIONALES DE LA SALUD MENTAL, TEXTOS, DIBUJOS, ENSAYOS, LOCURA POSITIVA Y CREATIVA.

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