Emilio Pérez Martín, Poeta.

Emilio Pérez Matín (Zaragoza 5/4/1974)

Deseo ser escritor a los doce años, después de leer la Historia Interminable de Michael Ende. Ha publicado tres poemarios y una novela. Los nombres de los poemarios: Espejos voladores (2013), Memorial del testigo (2014) y Neumáticos de Hierro (2015) del que dejaremos aquí pruebas de gran valor poético y la novela la Edad seria (2018) todos publicados STI (Sindicato de Trabajos Imaginarios), parte de la librería zaragozana, libros del rescate. Sita en el pasaje de Bretón. Regentada por Javier Viriato Cinca

Vamos a rescatar unos poemas de su libro Neumáticos de Hierro

Historia de una bailarina

podríamos contar la historia

de mil maneras

pero no sabríamos contarla

pasó esto o pasó lo otro

la amé o no la amé

lo suficiente, seguir

pensando, elucubrar

sobre mi pasado porque

así probé la terribilidad de la belleza

hoy que sólo amo el silencio

un millón de años no permaneceré

en esta fiesta

pero mil sí.

(Neumáticos de hierro) STI 2015 Emilio Pérez Martín

Los inocentes

escribiendo, no puedes

míralos, es el despojo

de la victoria, es decir,

lo que cruelmente la mano

del victorioso, aplastó

en su gran oligarquía

pero acércate, tócalos,

no participes tanto de lo altivo

son mejores que nosotros

Pérez Martín, Emilio (Neumáticos de hierro) STI 2015

Los miserables

Bájate del proscenio

deambula por la callejuela

entra en la taberna

del callejón sin salida

visita los manicomios

bebe vino con el loco…

fuma con los vagabundos

y olvídate de reyes

que conquistan el mapa

son mejores que nosotros.

Pérez Martín, Emilio (Neumáticos de hierro) STI 2015

Emilio Pérez Martín es licenciado en Filología Hispánica en la Facultad de Zaragoza. Ha publicado en la revista, Eclipse, cuaderno Súcubo y la cafetera estrés.

Habla francés y es un gran y grato esperantista, esto es, habla esperanto

“Poetas malditos”

Transgresión y subversion en la poesía de Leopoldo María Panero

de José Carlos Rincon Sancho Versión Kindle

Leopoldo María Panero – “Negro sobre blanco” entrevistado por Sanchez Dragó

PANERO: RADICAL E INCLASIFICABLE.

La transgresión en la poesía de Leopoldo María Panero, anega su obra, su tenacidad, su obsesión, su irreductibilidad. El desequilibrio y el vértigo que seducen,  pueden dar lugar a paradojas y excesos.

Reconocido por la crítica desde sus inicios como uno de los mejores poetas españoles, el menor de los Panero, ha sido considerado como el prototipo del poeta maldito. Sin embargo, el propio poeta rechaza en una entrevista realizada por Guillermo Padilla[1] en la revista Leer nº 74 (1994) tal consideración. No está de acuerdo con el encasillamiento de “poeta maldito” afirmando que su caso es peor que una maldición: “Sí. Todas esas opiniones acerca de mí como “maldito” me hacen reír. Yo no escribo poemas como Ginsberg o todos esos. Yo escribo poemas como Baudelaire, muy cuidados y muy técnicos, basados  en la autonomía de la poesía con la vida. El tema del malditismo no me interesa. Me parece una horterada.

            A Leopoldo María Panero le acompaña su leyenda de alcohol y locura, su biografía de cárceles y drogas, de intentos de suicidios y manicomios, su itinerario por los abismos de la marginación, por el laberinto de su personal infierno.


Jose Carlos Rincón.

IBSEN, VERLAINE, LEON BLOY, CONDE DE LAUTRÉAMONT, NERVAL, MORÉAS, LECONTE DE LISLE

IBSEN

Ha nevado mucho sobre él,

visionario de la nieve.

Sus ojos contemplaron largas noches

y el sol rojo que ensangrienta

la obscuridad invernal:

luego miró la noche de la vida,

lo obscuro de la humanidad.

Su alma estará amargada hasta la muerte.

Una mano invisible le asió en las tinieblas.

Ecos misteriosos le llamaron en la bruma.

Su niñez fue flor de tristeza.

De Skien a Cristania.

Quiero un ataúd cerca del de mi hijo.

El lobo no me deja;

me tiene clavados sus ojos rojos.

Moriré esta noche.

Denuncia el mal inveterado.

El hombre del país de los kobolds

sale de su torre de hielo

pero flotan brumas misteriosas

Su verbo se vela humareda.

Como cráter de volcán

ni el dolor ni la alegría

turban la serenidad del cisne.

Protector del Elfo que se aduerme.

VERLAINE

Mueres en los hospitales de invierno

hablando de discípulos y descansos.

Recuerda el dolor de Rimbaud.

Arrastra la pierna y la vida.

Comienzas las flores del arte.

Cicatrices incurables, profanas músicas,

Dios caído, amor furioso.

Nació para las espinas y los azotes.

Arde la sangre y penitencia

en pozo de lava.

Prisionero del deseo,

El carnal pagano aumenta la lujuria.

La pena brota dipsómana.

Recita el salmo ausente.

LEON BLOY

Desenmascarado los vicios e injurias

es el gladiador de Dios.

Quema y empala macabramente,

estrangula a las más temibles fieras.

León Bloy ruge en el vacío.

Vive sombrío aislado, le odian.

Evitan su contacto como si

fuese un apestado

Clama desde París como Isaías sobre Jerusalén.

Relincha al oír el son de las trompetas.

Los muertos que mata son martirizados.

Espanto sepulcral, carne quemada, olor a pólvora.

El fanatismo irradia de los genios y los santos.

Ejecuta los suplicios de malos escritores.

Es el verdugo de la literatura contemporánea

(Bourguet ,Sarcey  Daudet,  Mendés)

CONDE DE LAUTRÉAMONT

No juegues al espectro.

Los perros aúllan.

Mordida el alma en la región;

el espíritu maligno se deleita,

poseso de melancolía.

Niño que grita de hambre.

Mujer que pare en el silencio

de la noche.

Ladrón furtivo de corazones.

Negras aguas reflejan constelaciones.

NERVAL

La mano encantada anda.

La cabeza está armada.

Los suspiros de la santa

gritan las hadas.

El espíritu crece

bajo las cortezas de las piedras.

Punzantes metempsicosis           

Monologan dentro de mí.

No hallé la sibila.

Los arcanos legendarios viven:

 el caballero de la muerte

manda una misiva.

Deliraba místico

en estado enloquecido.

Disociación.

Muerte por suspensión.

Caballero trajeado.

Del terror marchitan los viajeros.

Las estrellas sangran todas juntas.

Cuando el tiempo marchite las palabras

Su sentido se ahoga.

Eterno testimonio

de las rosas enterradas

que no gozan de su armonía.

Los días se van

como un palacio al que no volveremos.

Materia mortecina.

El aire quieto flota.

Cerca de mi negra caja.

El corazón pregunta lo que siente.

MORÉAS

En los cielos áticos tiñen de amatista

los dioses esculpidos en los frisos.

Es la tierra de las olímpicas divinidades

y de las musas, donde la virgen helénica,

de florecientes senos, despertó el amor del adolescente,

poniendo el embriagador vino del primer beso

sobre sus labios secos de sed.  

Alecciona el sátiro.

Otilia cruza como un mito.

Las arpas dejan escapar un trémulo acorde

en el salón de las armaduras.

La oda irá a tocarlas futuras apoteosis de la gloria.

Retrato de mujes esfíngico y encantador.

También querrá ofrecer sacrificios

a la venus carnal y matadora

Canta su amargura delante de la triunfal verdad,

y a pesar de la obsesión de los deseos clandestinos

el soplo instintivo de Mefistóteles.

El alma flota en delicado y místico ambiente.

Los corazones sangran martirizados.

El invierno será nuncio de penas.

Los besos serán pájaros en fuga.

La pena del placer perdido hace

Demandar las voces arrulladoras

y los aromas embriagantes

Su alma va a morir a la mar.

Fuera pasan los vientos de la fría estación.

Estamos ajenos a la tragedia.

RACHILDE

Trato de una mujer extraña y escabrosa,

satánica flor de decadencia

picantemente perfumada, misteriosa y hechicera,

mala como un pecado.

Cordaje de nervios agitados por una continúa

y contagiosa vibración.

Cultivó con serenidad la roja flora

de las aberraciones sexuales.

Posesa, haces brotar los aromas que

atraen a íncubos y súcubos, desoladores viciosos.

Se confunde el amor, el dolor y la muerte.

Escribe las visiones de sus años.

Así se descubren pecados antiguos,

borrados por los fuegos de los ciegos castigadores,

vedados jengibre, coloreadas áspides.

Madame la mort, la alucinación.

LECONTE DE LISLE

Como un rajá soberbio

soberbia luz de lira.

Se ve en tu poesía la selva y el león.

Fakir legendario

tu  verso está nutrido

de fulgor de Ramayamas.

Elisa: Del malditismo yo no sé decir nada. Sólo se me ocurre una tontería. Mis palabras a veces brotan de la herida que sangra, que se derrama en negro llanto, que supura bilis y que grita que nada hay tan doloroso como saberse nada o como ser olvidado en vida como si nada. A veces grito con desgarro en una noche en las que hasta las estrellas son polvo que yerra sin rumbo. Confundida trato de darle sentido a una vida que empecé a vivir demasiado tarde y de oír las voces que no escuché a tiempo pero el Universo entero susurra que ni hoy ni ayer ni nunca encontraré mi camino porque nada tiene sentido, el sentido que yo quiero darle.


Elisa: Para mí no queda ya ninguna virgen pero bueno, la Pilarica simplemente es un símbolo de mi tierra, como el Ebro, la Aljafería, la puerta del Carmen, el parque José Antonio Labordeta…, simples símbolos o iconos que son un poco míos aunque ni viví en aquella época (cuando surgieron) ni creo en ellos si es cuestión de fe.

Javier: El malditismo siempre genera un aura de leyenda y de cultismo (como las pelis de culto, quiero decir) ligada irremisiblemente a la figura del creador y la inevitable soledad que siempre lo acompaña. François Villon lo fue pero también lo fueron John Fante, Raymond Carver o Heinrich Karl Bukowski. Van cinco siglos de diferencia entre el primero y los últimos. En mi opinión los franceses son los que mejor lo encarnan por el rechazo de una sociedad mojigata, católica y sentimental a su genio indiscutible y a su atemporalidad en cuanto a motivos, temas e imágenes. Cualquier sociedad se inventa y elige con precisión de manera inconsciene a sus autores malditos y malditas en cualquier ámbito artístico. Emily Dickinson quizá sea la mejor representante femenina de este género de creadoras pero también lo pudo ser Santa Teresa y tantísimas otras mujeres que nadie conocerá por la jodida preponderancia y dominio secular del macho ante la cultura y ante casi todo. En fin, así definiría yo por encima el malditismo en las artes sin tener mucho control del tema. Es mi modesta opinión. Espero que os guste…

Javier: Donatien Alphonse François de Sade (el divino Marqués) Gabriel Nerval, Paul Verlaine pero sobre todo Charles Baudelaire y Arthur Rimbaud fueron los franceses malditos más conocidos supongo…

Jose CArlos: Por parte inglesa Tennyson. Keats, Jhon Barles Frost, Dunsay, Love craft, Elisabet Sedual. Anny Levy, Yeats. Otros de modo conceptual Max NordauY Emile Brontw.Algun , etc poemas de Kliping y Milton etc.

Javier: Gregory Corso era el más maldito de aquella generación y para mí el más brillante sin contar al incomparable William Seward Burroughs…

Javier: En fin, me voy a dormir, cosa muy rara un sábado noche 💪🏼💪🏿💪
Good night dear madmen 😘😘😘😘

Mis malditos favoritos
ELIOT EL ENTIERRO DE LOS MUERTOS
Madame Sosostris, famous clarivoyant
Had a bad cold ,nevertheless is known to be the wisest
Woman in Europe,
With a wicked pack of cards.
Here, salid She, is your card,
The drowned Phoenician Sailor, (those are pearls that
Were his eyes.Look.
Here is Belladonna, the lady of the rocks.
The lady of situations,
Here is the man with three
Staves and here the whell,
And here is the one-eyes merchánt ,and this card.
Which is blank, is some thing he carries on his back .
Which I am forbidden to see.
I do not find the hanged man.
Fear death by water.
I see crowds of people,
Walking round in a ring.
Thank you .If you see dear Mrs Equitone.
Tell her i Boeing the horóscope myself:
One must be so careful these days
Unreal city,
Under the brown fog of a winter dawn;
A crowd fllowed over London Bridge…

Jose Carlos: Salid= said Boeing bring
Fiona Kinghorn: Me encanta!!! 👏👏👏👏Special Salheim

MALLARME: LAS VENTANAS.
Las du triste hospital et de
l’encens fetide
Qui monte en la blancheur
banale des rideaux
Vers le gran crucifix ennuye du mur vide,
Le moribound sarnous y
regrese un vieux dos,
Se traine et va,moins por
chauffer sa pourriture
Qui pour voir du soleil sur les pierres, coller
Les poils blanc et les os de la maigre figure
Aux fenetres qu’un beau rayón clair veut haler..
Je me miré et me vois ange¡
et je meurs,et je t’aime
A renaitre,portant mon reve
en diademe .
Es le vomissement impur
de la Betise
Me forcé a me boucher le me devant l’azur.

PESSOA
NADA SOU, NADA POSSO, NADA SIGO.
TRAGO, POR ILUSAO, MEU SER CONMIGO,
NAO COMPREENDO, COMPREENDER, NEM SEI SE HAI DE SER,SENDO NADA O CHE SEREI.
FORA DISTO,CHE E NADA, SOB O AZUL
DO LATO CEU UM VENTO VAO DO SUL.
ACORDA-ME E ESTREMECE NO VERDOR.
TER RAZAO, TER AMOR
MURCHARAM NA HASTE MORTA DA ILUSAO.
SONHAR E NADA E NAO SABER E VAO.
DORME NA SOMBRA, INCERTO CORACAO.

INNO A LA MORTE UNGARETTI
. ..MORTE, ARIDO FIUME…
INMMEMORE SORELLA,MORTE,
L”UGUALE MI FARAI DEL SOGNO
BACIANDOMI.

Elisa: Una de mis obsesiones fue la poesía y los fragmentos en prosa de Pessoa. El libro de desasosiego, El banquero anarquista, Mensaje, Una antología completa, Una biografía, la cábala… Ahora está encarcelado en el fondo de unos cajones cerrados por una puerta. Llegué a obsesionarme tanto con la literatura de aquel poeta fingidor que fingía que era mentira hasta lo que de verdad sentía que Luis y yo, cuando viajamos a Lisboa, apenas callejeamos para visitar la ciudad. Siempre el mismo monumento, la misma cafetería (la Brasileira), las eternas librerías y especialmente las de viejo… Lástima que me brotase. Pessoa es para mí como para don Quijote las novelas de caballería, veneno y muerte psicológica.

Elisa: Regalé hasta una camiseta en la se perfilaba el rostro de Pessoa con su imagen característica (gafas, sombrero, tez pálida y fino bigote.). Siempre que lo leo enloquezco. No hay que desempolvar tanto desvarío. En “Cuidado Freud” la actriz protagonista interpreta el papel de Pessoa en plena calle. Y Pessoa termina para mí en ese punto.
Elisa: “Ciudadano Freud” quería decir, una novela demasiado extensa con la que sufrí mucho.

J.L. Día Chusé. Respuesta a Elisa:

Elisa, que fascinación verdad por este Bernardo Soares, y otros personajes. ¡ desempolva a Pessoa el fingidor ¡

AUTOPSICOBIOGRAFÍA.
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge ser dolor
El dolor que en verdad siente.

Y quienes leen lo que escribe,
en el dolor leído sienten
No los dos que el poeta vive
Más sólo aquel que no tienen.

Y así por las vías rueda
y entretiene a la razón
El tren girando con cuerda
Que se llama corazón.
(traducción: J.A. LLardent) Abrazos

HOLDERLIN
EL CEMENTERIO (DER KIRCHHOF)
Silencioso lugar verde ante de hierba joven,
donde yace hombre y mujer y se yergue las cruces.
Que tranquilidad hay cerca del muro grisáceo.
Cuando las oraciones del pastor se escuchan
en tanto al lado esta el grupo de amigos
que con el muerto van, que vida singular y que espíritu remotamente descuidado.

J.L. Día. Chusé: Anotación sobre Hölderlin.

El 7 de junio de 1843, después de contemplar desde su ventana los campos infinitos, murió en paz, al cuidado de la familia Zimmer, que tanto lo quería.
Quizá nadie haya visto nunca de forma tan transparente.

Es la Noche Sagrada. ¿ se puede traducir a Hölderlin?

VISION (fragmento)
¡Oscura, cerrada, parece a menudo la interioridad del mundo,
Sin esperanza, lleno de dudas el sentido de los hombres,
Mas el esplendor de la Naturaleza alegra sus días
Y lejana yace la oscura pregunta de la duda.
Humildemente Scardanelli. 24 de Marzo de 1671.

Dylan thomas
AND DEATH SHALL HAVE NO DOMINIUM.
DEAD MEN NAKED THEY SHALL BE ONE
WITH THE MAN IN THE WIND AND THE
WEST MOON;
WHEN THEIR BONES ARE PICKED CLEAN AND THE CLEAN BONES GONE,
THEY SHALL HAVE STARS AT ELBOW AND FOOT;
THOUGH THEY GO MAD THEY SHALL BE SANE,
THOUGH THEY SINK THROUGH THE SEA THEY SHALL RISE AGAIN;
THOUGH LOVERS BE LOST LOVE SHALL NOT;
AND DEATH SHALL HAVE NO DOMINION.
UNDER THE WINDINGS OF THE SEA
THEY LYING LONG SHALL NOT DIE WINDILY;
TWISTING ON RACKS WHEN SINEWS GIVE WAY,
STRAPPED TO A WHELL,YET THEY SHALL NOT BREAK.

JAVIER BAÑERES: Uno de mis preferidos Juan Carlos, gracias compañero 🥰🥰🥰

Jose Carlos: PANERO
Se diría que estas aún en la balaustrada del balcón
mirando a nadie llorando.
Se diría que eres aún visto como siempre
que eres aún en la tierra un niño difunto.
Se diría se arriesga el poema por alguien
como un disparo de pistola,
en la noche, en la noche sembrada de ojos desiertos, de ojos solos .
Se diría que has muerto y eres alguien por fin.
Los niños muertos se clavan a la balaustrada como por encanto.
Y para qué te dices, abrir los ojos al país de los ciegos, abrir los ojos hoy.
Era mejor Oeste, tierras vírgenes, héroes en los ojos de un cine desesperado, y los
dioses que matan a los hombres
Esa mudez en los ojos,
esa belleza
solo vendible al cielo del suicidio. La vida sigue como el puente de Eliot,
como un puente de muertos
de sombras que se cogen.
Viven en el infierno los muertos, los alucinados, los absurdos, los orgullosos sonámbulos disputando con sangre.
Existe un dios pardo.
Una basta tragedia que hacen las navidades los viejecitos, los difuntos con máscaras y ritos de otros tiempos. Todos llevamos dentro un niño muerto.

Que ella me perdone tanta ambición pisoteada y tanta
esperanza agotada.
Hace falta morir para amarte más, mujer sin nombre.
He muerto y en esta helada habitación donde ya no hay nadie, y que recorre el viento,
destruyendo los libros que tanto daño nos hicieran, quedan sólo debajo de las ruinas aquellos recuerdos de absurdos juegos y copulas.
He aquí mi ofrenda de amor:
este cadáver.
He muerto y soy un hombre, porque detrás de la muerte estaba mi nombre escrito.

Javier Bañeres

“Sacos llenos de tiempo, ….el bien más irrecuperable de todos”.

Trabajador que abrumado te diriges a encontrarte con el tiempo
que te consume y te entierra bajo la impasible mirada de algún inhumano encargado sumiso y servil y gran lamedor de zapatos de jefes.
Tu pupila bucea el lago negro de profundo e insaciable estómago,
Monstruoso Leviatán en cuyas oquedades yacen gerentes del gran casino capitalista que apuestan tu futuro en la ruleta.
Trabaja para poco a poco enterrar tu ataúd que también te sirvió de cuna.
Vida de esfuerzos laborales
Vida consumida cada jornada
Vida evaporada junto al sueño quimérico de escapar.
Vida de la que emana la sangre que hace girar el pérfido engranaje liberal.
Por esa vida debemos luchar hermanos
En pos de la vida demoleremos el trabajo
Nuestras manos guardarán sacos llenos de tiempo,
el bien más irrecuperable de todos.

Elisa dice: “Comparto su lucha y su espíritu combativo. Ojalá no fuésemos un mero engranaje pulido y moldeado para encajar a la perfección en la atroz maquinaria de una sociedad alienante que nos esclaviza y que nos roba hasta las señas de identidad”.

¡¡ NO, no nos dejemos robar la identidad, luchemos contra la sociedad alienante, los “Majaretas” no somos ese engranaje pulido y moldeado, ¡¡ (anotación resumen de Chusé)

Ha muerto Eddie Van Halen 😔

Julio Donoso: 😢 Pásate por casa
Javier: Una de las mejores guitarras eléctricas ever ❤🖤

Hot for teacher

Oh, wow, man, I said
Wait a second, man
What do you think the teacher’s gonna look like this year?
Fuck man!

Vergüenza me da mi oligarquía borrega de pandereta y banderetas repletas de fluidos y tretas. Huyamos de esta infame tela de araña,…..

Me acucia el insomnio
Me acucia la anfeta
Me acucia la idea de no dormir entre tetas.
El gran viaje al Perú
Obsequia tu mente
Españolitos sienten que siguen con el poder subyacente que creó Nueva España y mató a tanta gente.
Recuerdas henchido a Afrodita Valverde y como su elixir prendía con Eros nuestro lecho ardiente.
Encontrar tan de repente un sexo tan valiente y tan exacerbadamente caliente te hizo ver el mundo desde otra vertiente.
Carácter latino
Famoso por lo potente,
Cercano y apasionadamente incandescente.
Gracias Perú, gracias peruana
Me confabulo con el pueblo que vilipendiamos con ganas.
Me río de España y su erial de alimañas. Río también y desprecio al pequeño petimetre aznariense, borracho, displiciente con esa maltrecha mente y esos dientes sedentes venenosos como una serpiente que liberaran sus viperinas lenguas indecentes.
Me cago en Dios, en Cristo y en Roma
En esa ignominia traída en Popa
Robar la inocencia de la raza creadora.
Contentos os hallaréis al asesinar a las madres y a la progenie Pachamámica con reaccionaria infamia. Vergüenza me da mi oligarquía borrega de pandereta y banderetas repletas de fluidos y tretas. huyamos de esta infame tela de araña llamada España, extraña entraña atenazada por las migrañas que producen los suspiros del facherío y su abyecta calaña.

Espero no ofender a nadie con las blasfemias, es una oda a las venas abiertas y todavía supurante de latinoamérica y un ataque directo a la abyecta hispanidad que toca enardecer en unos días. El día de la fiesta nacional, yo me quedo en la cama igual ❤🖤

En mi pueblo sin pretensión
Tengo mala reputación,
Haga lo que haga es igual
Todo lo consideran mal,
Yo no pienso pues hacer ningún daño
Queriendo vivir fuera del rebaño;
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos todos me miran mal
Salvo los ciegos es natural.

Cuando la fiesta nacional
Yo me quedo en la cama igual,
Que la música militar
Nunca me supo levantar.
En el mundo pues no hay mayor pecado
Que el de no seguir al abanderado

Nos auparán al infierno, nos llevarán de la mano al calabozo
Nos enterrarán en vida,…en el fango sudoroso.
(
Poesía Javier Bañeres)

Y volvió a llegar la primavera
Abriéndose como un cuchillo que desgarra las entrañas de la noche
Ese abril cerril
Sus cielos azules y límpidos
Y sus alcantarillas emanando vísceras
La humanidad en el encierro forzado
Aplaudiendo a los perros rabiosos
Vitoreando a la abyecta policía
Consagrando un estado militar
Del que no escaparemos
Hagamos lo que hagamos
Luchemos o sangremos
Los adalides del miedo
Nos auparán al infierno
Nos llevarán de la mano al calabozo
Nos enterrarán en vida
En el fango sudoroso
De la monarquía corroída
España cariacontecida
Estúpida
Revenida.

Javier: En honor al confinamiento y al nuevo orden mundial de oligofrenia, individualismo y terror que se nos está inoculando por doquier 💪🏿💪💪🏼. Buen fin de semana desde la bella Catalonia majaretas 😘😘😘
Julio Donoso: 👍🏽😊


Robert C. : 🤟🏻😎👍🏼 Excelentísimas rimas, company. Yo mismo ando por el Bajo Llobregat afilando rimas catalanas contra la Borbonarquía. Un dia vernos, tal vez una colabo, broda majareta, podrían estar fetèn!

Javier: Cuando quieras compañero 💪🏿💪💪🏼

Antonio. 😎👍🙏🏻✌️🤟💪🤣

Elisa: Vaya, vuestros textos son además de forma una explosión de argumentos, razones y motivos que exaltan el ánimo y enardecen pasiones. Muy buenos.
👏👏👏👏👏👏👏👏👏

¿Sólo queda el llanto?

Cuando se impone la verdad junto a la muerte
Sólo queda el llanto
La violencia deisntegradora de Tánatos
La muerte de Eros
Entonces claro queda el subterfugio:
Eros se esconde de Tánatos,
Tú te escondes de Eros
Pero te enfrentas a Tánatos.
Feo rostro grotresco
Feo corazón abyecto
Gran enterrador directo.

Chusé se revela contra ese Tánatos, y recuerda a Eros.

Oh Eros, Psique, Hedone, cupido, persevera tu lucha contra Tánatos.
Meleagro , en la Antología Palatina, te elogia en su poema:

“El poeta pide piedad al amor”
Eros, te ruego, esta insomne pasión por Heliodora,
en gracia a mí, Musa suplicante, adormece.
Si no, por el arco que en mí solamente se ensaña
y que por siempre me inunda con dardos alados,
inscripción sepulcral dejaré, si me matas, que diga:
“un crimen de Eros tienes ante tí, forastero”
.

Javier: Hice este poema colectivo con mi amigo Álvaro y su novia Cata hace unos días y lo pasamos genial, os recomiendo hacer lo mismo, ahora posteo los otros dos 😉

Literatura de ocres
Irisada
El olor…
Mortecina
¿De qué color son las sombras?
Infinito
¿Saturación o pureza?
Azul…
El árbol del granado
El magenta es mi preferido
Alhambra de colores
El ámbar

¿Intangible?
Ya te huelo
La vida
La belleza es efímera
La noche
Tiempo, impresión, sol poniente,
Vuelve
Nieves
Sempiterno adiós
Lo mueve el viento
¿Y a mí me mueve el tiempo del eterno silencio?
Parece quieto
A veces.

FELIZ DÍA DE MUERTOS PARA TODOS. No pretendemos que ningún colectivo se sienta ofendido con la letra de esta canción, solamente….

Mi amigo Luis trombonista, está gracioso el tema ❤🖤

REUNIÓN DE REBELDES – LAS 15 MILLAS

Jose Carlos: Muy buena música. Y Julio Donoso: Los Ilegales: Europa a Muerto.

Ilegales – Europa ha muerto
No hay rusos en el Kremblin. ¡No!
No hay bases en Viena. ¡No! ¡No!
No hay bancos en Suiza. ¡No!
No hay ruinas en Grecia. ¡No! ¡No!
Europa ha muerto.
Europa ha muerto.
Yo enterré a Brigitte Bardot,
En un bosque de rosas muertas.
Luego me emborraché en París,
Virgen de la Santa Resaca.

Javier: En Bergen, nube del éter, espuma de los día, polvo de estrellas, mortecina y ocre luz, peso atemporal del arte, tu arte tan voluble,. Nada sobrevivirá a esta guerra perdida?

Vista de panorámica de Bergen

Un domingo gris de diciembre
Al norte de Europa,
En Noruega, Bergen
Inicio de los apocalípticos años 20 que como cada década, inician decadentes su impávido retrato sedente y casi intacto nos burla y nos miente, borrándose en la química trampa hacia la nube de éter en la espuma de los días y las estatuas cagadas de presidentes en el polvo de estrellas que la muerte todo convierte
La mortecina y ocre luz de un atardecer verde
Te hace recordar el peso atemporal que al mundo el arte concede
Tu arte tan voluble
Te obliga a enfrascarte
En la vida única
Cambiante
Rutilante
Nadie sobrevive a esta guerra perdida ni soñadores ni maleantes

Bryggen (en noruego muelleembarcadero) es un barrio histórico ubicado al noroeste de la ciudad de Bergen en Noruega.


Julio Donoso: ❤️
Gloria: 💖💖💖💖💖💪💞

Javier:

Serpentea el humo cuando me evitas
Son rejas a nosotros distantes
El plomo extiende sus alas
que torpes vuelan junto a Eros
Marca un reloj el tiempo vaporoso
Y farolas alumbran incansables nuestros días
Esquivos rostros de anhelo
¿Qué día volveremos a tener el placer de sentirnos?
¿De olernos?


Javier: Lo prometido es deuda Majaretas, volveré a escribir y compartir mis chorradas
Fuera de la habitación
La carretera
Donde los coches friccionan
Con tesón
El asfalto, retumba y golpea la noche

Igual que tus ojos,
como el más azul de los cielos
Golpean en mí
Aunque faltes muchas veces
Cada amanecer te noto y te hago aquí
Noto tu aliento desbocado
Tu olor en mí impregnado
Tu eternidad en la mía
Como el humo del cigarro
Nuestros húmedos templos
Se funden en abrazos;
Plácidos
Dormidos
Extasiados
Felizmente encontrados
Cercanos ya al abismo
Del amar desenfrenado
Javier: Hope you like them 😘😘😘😘

Rubert Anna Angel

Kitito I de Aragón. Bueno os presento Rubert!
Gran Poeta y totalmente desalienado !

¡Hola, muy buenas! Soy Robert; Poeta, Narrador, Actor, músico, profesor de idiomas y, además, maquetador y diseñador web y artista digital.

Yo, Robertus, futuro Imperator Mediterranis, me hallo con su majestad Kikito de Aragón reuniendo fuerzas y mesnadas para reclamar los tronos que nos pertenecen.

Poetas, no profetas de probeta, no profes de receta;
Todos majaretas
Ojala todos poetas 👌🏻🎶👍🏼🤟🏻🕺🏼《♡~♡》

Lloremos por amor y no por dolor
de no poder llorar ya por amor” Parnaso, su majestad

Los majaretas, si se me permite la opinión, o somos gente que escribe y luego se dan apoyo, o somos gente que se da apoyo y luego escribe.

Con vuesa merced, en el cielo y en la tierra, majestad. Ánimo, belleza, aguante; sin brotes no habríamos cultivos, sin cultivos no hemos las áureas espigas de nuestra enseña.
La salud sea con vos.

Rimar es cosa fácil;
dejar que el verbo, grácil,
construya la estructura
do’ aflora la hermosura.


¡Está de vuelta el rey!
De alegría filosofan las gentes;
saben que a justa ley
despiertan los durmientes,
tornando alegres sus sinos dolientes.

‘Viste de cielo;
con su traje nuevo duerme
el rey desnudo.’

Desde Hendaya, día gris, lluvia, melancolía, espero que escampe pronto, recuperar ilusión. Abrazos a “Majaretas”

“Busco el añil;
gris el mar, blanca espuma,
grises las nubes.”

¡Nada mejor que el haiku para aliviar la melancolía, la nostalgia y la saudade!

“Lloremos por amor y no por dolor
de no poder llorar ya por amor”

Julio Donoso: http://poderdelocos.blogspot.com/?m=1
Interesante. Yo tengo “Semillas de bambú”, una obra de teatro familiar en verso.
Todavía no la he publicado.

Jo soc en Robert March. También parlo la lengua castellana. Mucho gusto.

Saludos peludos; Robert de vuelta con nuevo numero

Saludos, su maejestas Rex Andorranis

Como andamos, camaradas majaretas?

Gracias, camarada majareta!
A los escritores y poetas
Se les respeta
¡O te parten toá la jeta!

TESTAMENTO
Al hijo que concebí
y que nunca tuve
le dejo
éste par de cuchillos,
ésta lámpara;
la armónica,
una cantimplora para el camino
y un cartel con el aviso
que la senda es siempre larga
y la vida la corta
cómo el nudo Gordiano,
cómo el cordón del ombligo.

Y el grito del bebé y
el del samurái
invocan la misma dicha:
la de estar vivos para
vivir éste momento.

Javier: Me encanta 😻

Elisa: A mí también. Yo, en el sentido literal, ni siquiera quise concebirlo.
“A los hijos de mi imaginación y especialmente a los que tuve que matar porque fueron parte de mis pesadillas y de mi propia muerte interior”.
Quería decir justo lo contrario. A esos hijos los desheredo aunque sólo sea de mis bolsillos rotos y vacíos.

Fiona Kinghorn

Son tus propios obstáculos que impiden tu ascenso.

El Viento viene el viento se va… Húmedo en cual sombrío Barlovento.
Estremece tu cara pero mece tu vivaz niñez.
Ajetreadas muñecas controlando la velocidad del descenso.
Dulce bajada tras tortuosa, sudorosa subida.
Son las dos ruedas..
Son tus dos piernas..
Son tus propios obstáculos que impiden tu ascenso.

Elisa: Me gustan especialmente los dos versos finales.

Antonio: A mí al mito de Sísifo pero sin más piedras que arrastrar que nuestros propios lastres.

Bajo el Manto de la SublIme Maladeta… Esta sí es mi Virgen

Fiona Kinghorn:

ONLY THE MAD…
Duped from cradle to grave;
Shams & delusions mistook for realities.
Dull is our vision leading us to slave.
Broad incongruities mainly.

Our race, in its poverty
Unquestionably has effective weapon_
Laughter; upon life’s cruel absurdities.
Just the minor insane threaten as evokes of the horselaugh.

The wonders of a lunatic
replaces his tin life with a silver-tilt fiction.
Life itself is only a vision. Only a dream; strange in deed…
Where only the mad.. Can be happy.


Fiona Kinghorn: Esta es mi pequeña aportación en la lengua anglosajona… Sería increíble darle una traducción con la misma sonoridad… El Señor Bañeres seguro que me puede ayudar
Fiona Kinghorn: Creo que estos Versos congenian bien con el grupo 😜😎😎
José Luis Día, Chusé : Gracias Fiona.

¡ nos gustaría escuchar estos preciosos y duros versos en tu lengua materna. ¡ ESa sonoridad. Me quedo con la ultima estrofa: “Life itself is only a vision. Only a dream; strange in deed…Where only the mad.. Can be happy.”….

¡En Majaretas buscamos esa felicidad para los que soñando descubren la realidad ¡

Olga Sant Salvador.

Olga cree en Majaretas. Sí, y nosotros creemos en ella.

“Hoy os dedico un poema de mi madre a la que admiro como componer frases, palabras, sueños o desdichas” ¡¡ Gracias Olga ¡¡

A pesar del tiempo

Cabalgando en fracasos y venturas
han pasado cincuenta primaveras.

En este medio siglo
el tiempo ha perforado nuestros huesos
con las sofisticadas alfileres
de la osada costumbre.

De nuestra piel bruñida poco queda.

Pero seguimos caminando juntos,
como aquel prófugo verano
de nuestra juventud.

Aún me sigue emocionando
el brillo en tu mirada:
cuando llegas y me sorprendes
en la sala, bailando sola
y, subes el volumen
de nuestra música
y luego me rebujas en tus brazos
con desbordante gozo.

Nuestra cándida dicha
a veces, me parece un sueño ajeno,
una bola de luz
encaramada al suspiro
de un profundo silencio,
ése, que tantas veces
susurra la memoria.

María Lancho Moreno 24/11/2018

Julio Donoso, “Francisco Centauro”, Rey de Andorra.

Javier Bañeres con Julio Donoso interpretando el himno de Majaretas. Teatro Bicho. Zaragoza.

Julio Donoso: Cayó el telón, … como cae un párpado o una guillotina

CAYÓ EL TELÓN entre los dos
el último verso se tachó
y murió el Amor
Oh dioses cayó el telón
se perdió el guión
acabados ya los actos
los personajes y los viajes
acabo el coro sin decoro
el director conoció el dolor
la escena caducó
el escenario no existió
la cena la pago el mecenas
era en Huesca pero parecía Micenas
La entrada era gratis
la salida ya veríamos
se quemo el Liceo
en el gallinero pusieron dos huevos
eran del personaje sin traje que contraje
semen de brebaje
el anti-héroe y el héroe
el polichinela y el arlequín
todo pasó
por que cayó el telón
hubo silencio
nadie aplaudió
pues a la función
no vino ni el apuntador
en el patio de butacas
había cero butacas
tal vez la catarsis propia
y varios años de la misma función
la némesis
tu me jodes o te jodo yo
a teatrillo de plata
puente de piedra
Ojalá tengas mucha mierda
pero el telón entre los dos ya cayó
y el verso prolifero fiero
por el Liceu
que ya ardió
me quedará la ópera
y tu no seas farlopera
ay va ay va ay babilonio que mareo
el telón cayó
como cayó Roma
como caí yo que no callo y me quejo de mis callos cayo Julio Caesar
entre bambalinas como mandarinas
y echaré una china al papel
del poema tirachinas el telón cayó
y yo pase el Rubicón
echo la suerte
como quien tira una herradura de espaldas
flaca no me duelen tus puñaladas
Que el telón cae
del alma al pie
y no al revés
y ya da igual
no hace falta actuar, ni sobre actuar ni improvisar
sólo se trata de arte y ensayo
máscara, mentira
tragicomedia
celestina
que más da quien da más
que morderás o comerás
ahora loba cordera
actriz principal
Dante o dan café
el Telón cayó
acabó la función
como cayo Troya
la oreja de van Gogh
o la poya de Goya
o el Picasso que me raptó
después de lo de la sucursal
estaba todo escrito en mi guion teatral
pero el telón cae
como en el pasto el rocío
el público a escena
que bien se cena
la profilaxis en la alacena
ya no tires los dados
ya no están cargados ni marcados
y una tirada no abolirá el azar
cayendo esta el telón
Obra de Unceta
obra de un obrador
de un artesano de palabras
que las crea dulces o macabras
y con más de una dirección
antes y después
y ahora que cae el telón
entre tu y yo
como cae un párpado
o una guillotina
reina de corazones
que les corten la cabeza
ya no hay dolor
ni resaca sin sueño
ni mucho más ni mucho menos
el telón lentamente cae
cae, cae esta cayendo
es o único cierto
de tanta tela marinera
el telón cae al talón sin fondos
que son mis versos
me gozo en mi quebranto
y en mi camerino
que es camarote
de barco pirata
donde el telón no para de caer
El Teatro.

La generación de los pellizca cristales.

Julio Donoso nos dice: Agregad a este majareta de Huesca.

Y este Majeretas se llama “RICARDO”.

 Todo el poemario adquiere un valor, cercano a las memorias poéticas, en el que la imagen poética se entremezcla con lo más biográfico. Configurándose una red en la que se entretejen homenajes y referencias literarias continúas.
Narra su dolor, pero hay una auto-ironía salvadora que logra la distancia desde el humor y le permite así trascender el dolor:
Escribe 4 versos
en la libreta de sus fracasos,
tiene veneno en su entraña
cuando canta veinte en espadas
con la sota tatuada en la espalda.
Afina sentimientos…

Hombre en perpetuo socorro
le saca faltas a los paraísos,
reprende a los principados,
le controlan el dinero
y está medio psiquiatrizado.

Robert C. Maravilloso artículo, su majestad andorrana, sobre su tan ilustre poesía. Que, cual Sertorio, ella sea la enseña bajo la cual aunemos las mesnadas de la libertad.
Antonio: 😁😅😂🤣🤣🤣🤣🤣🤣🤣🤣🤣🤣👍

Videoclip Hombre en Perpetuo Socorro (F. Julio Donoso y Álvaro Franco)

Epatando a Bob Dylan

LA AGENDA. Porque es otro día y en el presente sólo mandas tú.
Apuntas en la agenda
cosas que tienes que hacer
mientras en la radio suena una canción de Dylan
Tu piensas que serás el rey
si haces todas esas cosas
Pero alguien en una esquina se descojona de lo que tu piensas que es bueno
Y paseas a grandes zancadas por la habitación,
enciendes una barrita de incienso
y revuelves entre los discos y los libros.
La ciudad duerme
siempre que di ces nunca
Y crees que llegaras
Lo afirmas, lo sientes
Es un atisbo de esperanza
tienes razón de tener razón
de ser y estar
Alguien se está riendo de lo que tu crees que es bueno
se ríe de tu fe
pero no sabes quien es
y te vigila, te observa
te mide con los ojos
Mientras tu sólo ves correr la tinta por el papel
Podría ser tu padre
o un amigo avispado
o Dios, o Lucifer o Satán
O la cara del rey
que te espía desde un sello
o una moneda
Escribes las cosas que mañana vas a hacer
y crees que son buenas
pero no olvides que en algún lugar
alguien se ríe de lo que tu crees que es bueno
y claro esto no saldrá ni en el periódico
ni en el telediario
donde sólo saldrá la derrota de tu equipo
cercano al descenso
mientras tu ya has empezado el nuevo día
y ya nadie se mea de risa de lo que tu crees que es bueno
Porque es otro día
y en el presente sólo mandas tú.

Me tire por vos.

lo hice por tí, por tí y por tí también que te creías
no estaba solo estabais todos los que soñáis un país mejor,..

Sinfonías para adolescentes es el quinto disco del grupo de rock argentino Sui Generis, integrado por Charly García y Nito Mestre. Luego de 25 años de su separación en el estadio Luna Park el conjunto se reunió y grabó este disco, integrado mayormente por covers elegidos por Charly García

Cuando no hice lo que debía
movido por una fuerza celestial
un pobre hombre denso
que deshonraba a Dios
me tiré por la ventana
después de varias medallas en campo a través
pero el oro lo gane en salto de altura al revés
soy de la raza íbera
el poeta colgado y canalla
de la capital maña
me tiré por vos
Charly lo dijo… Hey boludo… me tiré por vos
yo ya no aguantaba que no me aguantaras
te culparé a tí y a Zaragoza
pasaron diez años y tres mujeres… memorables, a recordar,
unas cuantas más si se cuentan las secundarias
otras amores
y al final todas un poco brujas
Guerrra de brujos
guerra de Merlín el encantador
y tierno hijo de Viriato
al reventar el banco andorrano “Andbank” en Paseo Pamplona
está vez también lo hice por tí
y por los hijos que algún día concebiras
o engendraras
herman@
lo hice por vos
por ver otro país
una nueva Iberia alejada del capital extranjero y la corrupción
Guidao por la furia de Dios
manifestada en la esclavitud portuguesa
en los callos de las manos lusas
que construyeron con sangre, sudor y lágrimas de viño verde
el actual Principado
lo hice por ellos
lo hice por tí, por tí y por tí también que te creías
no estaba solo estabais todos los que soñáis un país mejor
en la Zaragoza de los sitios en la Magdalena de Zaragoza
con el cielo de las montañas
en la quijotera
Dios bendiga Iberia
y se apiade del Principado
Ahora que no es tarde
Machado dijo “Hoy es siempre todavía”
este gorrión colofona
“Nunca es tarde toda la vida”

Charly Garcia- Los dinosaurios

ANDORRANIAN HALLOWEN. mort, quina mor, mort quina mort, mort quina mort? andorrate andorra arrollidate ante esos muertos.
Me puedo para a pensar
en la comunicación vertical
pero me apetece más la horizontal
Día de difuntos, en las montañas andorranas
cualtodos sepultado sin tumba
noche de muertos donde empieza el sur de Europa
esa frontera
que como a las de la Endor bíblica allí perecieron en el salmo 83
“fueron hecho como estiércol para la tierra”
fueron hechos abono para los banqueros
hijos de asesinos muertos que cargáis muertos
y nietos que no tienen nada que ver con los hechos sectas católicas que no son obre de deu
mort, quina mor, mort quina mort, mort quina mort?
La avaricia y la soberbia
andorrate andorra arrollidate ante esos muertos
hoy han encontrado un poeta loco
un poeta cojo
un poeta creyente y revolucionario
oh Jehová abre ojos
quien tenga oídos que oiga
quien tenga ojo que vea
y Jehová reparta entendimientos
de los vivos con los muertos
hoy con luna escorpio
mi gato estornuda y parece el de Rosario flores
benditos sean los muertos, los míos, los tuyos y les otres
alllí sepultatet ´´´´´´´´´´———“-
pero ricorda Ana Alegria Andorra Zaragoza aún casi 80 años después el crimen vive
y esto es: fargo, truco o trato
o día de todos los santos
no Andorra hay que enterrar y desenterrar
como hubo un tiempo para enterrar hay un tiempo para desenterrar
como hay un tiempo para callar hay tiempo para hablar
como hay tiempo para hacer iniquidad hay tiempo para dar amor
Andorra la voz de dios del eclesiastes predico yo
Andorra no dejes que te humillen
reconoce mi voz
que es voz de pastor
aléjate de los del cilicio
denuncia a sus obispos
andorra no te me deprimas
y redime tus muertos
HAY UNA ANDORRA VIVA QUE SE EDIFICO EN UNA ANDORRA MUERTA
DIOS GUARDE Y RECUERDE A TODOS LOS MUERTO DE LAS MONTAÑAS DE ANDORRA QUE LA VOZ DE UN CRIMEN SUPERIOR AL DE PÍOZ HAGA NO A VOLVER A COMETER LOS MISMO CRÍMENES A OTRAS GENERACIONES
QUE LA MONTAÑA SEA REFUGIO Y PAZ Y AMOR

JULIO DONOSO: VENCEREMOS, PERROS Y RICOS TEMBLAD, LA MONTAÑA ES SAGRADA

QUERIDOS JÓVENES ANTIFASCISTAS
COMUNICADO DE FRANCISCO JULIO DONOSO
NO SALGÁIS DE NOCHE POR EL DÍA ANTES DE 2022 DESTRUIREMOS A LO GRANDE Y NO IBERCAJAS DE MIERDA SINO BANCOS ANDORRANOS DONDE HAY MAS GUITA SERÁ LA GRAN MARCHA AL COPRINCIPADO EN EL CAMINO NOS ENCONTRAREMOS PORQUE ARRIEROS SOMOS JÓVENES ANTIFASCISTAS ALLÍ HAY TIENDAS DE ROLEX COCHES DE ALTÍSIMA GAMA Y UN NUTRIDO GRUPO DE TRABAJADORES PORTUGUESES MANO DE OBRA DEL COPRINCIPALITY QUE NOS APOYARAN Y NOS ACOJERAN. DE LOS 7 AÑOS DE ESTUDIO DE ESTE PAIS OS PUEDO DECIR QUE SU POBLACIÓN CABE Y SOBRA EN EL ESTADIO BERNABÉU. QUE ES LA CUNA DEL OPUS DEI QUE EN ZARAGOZA CONTROLA HERALDO Y ARAGÓN TV.
OS PIDO SÓLO PACIENCIA Y SI ME QUERÉIS PROCLAMAR REY ME LO DECÍS. TAMPOCO BUSCO ESO SOLAMENTE DESENTERRAR JUDÍOS ROBADOS Y ASESINADOS EN LOS VALLES DE ANDORRA ESPECIALMENTE ESTE COMUNICADO A LOS JÓVENES CATALANES ANTIFASCISTAS.
ESTA PRIMAVERA NO IREMOS A FESTIVALES IREMOS EN UNA MARCHA DE IGUALDAD AL COPRINCIPADO DE ANDORRA DONDE SU PRÍNCIPE ES UN OBISPO JOAN ENRIC VIVES I SICILIA ES SU NOMBRE.
YO AL REVENTAR ESTE BANCO A CARA DESCUBIERTA Y POR EL DIA ME COMI UN AÑO PRESO 8 MESES EN EL PSIQUIÁTRICO DE JUSLIBOL Y 4 EN EL PENAL DE DAROCA.
SEGUIRÉ LUCHANDO CON EL PAPEL Y EL BOLI
ACABAREMOS GRACIAS A JÓVENES CIENTÍFICOS CON EL VIRUS
Y MÁS ADELANTE MARCHAREMOS A LA CONQUISTA DE ANDORRA.
CON LA BANDERA MÁS FUERTE QUE ES LA HISTORIA Y QUÉ ES LA HISTORIA DECIR LA VERDAD SOBRE LO QUE PASO EN EL PASADO Y ASÍ HACER JUSTICIA.
OS PIDO PACIENCIA TAMBIÉN UN LLAMAMIENTO A LOS JÓVENES LATINOAMERICANOS PUES ANDORRA ESCONDE LAS FORTUNAS DE SUS DIRIGENTES. JOVENES AFRICANOS DIAMANTES DE SANGRE Y JORDI CINCA. LA CUMBRE IBEROAMERICANA SERÁ ALLÍ LA PRIMAVERA DE 2021.
PACIENCIA MADRE DE TODAS LAS CIENCIAS.
PRIMERO ACABAR CON EL VIRUS LUEGO CONTRA LA OLIGARQUÍA ANDORRANA
HE DICHO
SM FRANCISCO JULIO DONOSO

VENCEREMOS
PERROS Y RICOS TEMBLAD
LA MONTAÑA ES SAGRADA

Traduciendo al JAPONES la obra poética de JULIO DONOSO, “Espejos y palabras”. por el Poeta Tetsuo Miyashita.

Espejos y palabras
遠くへ、遠くへ、もっと遠くへ、
鏡よ、なんて悪いやつだ、
おいら達を近づけない、
なぜなら遠く同士だから。

近くへ、近くへ、もっと近くへ、
なんて素晴らしい言葉なんだ、
なんて素晴らしいんだ、
それでいて、信仰を近づけてくれる。

(Traducción de Tetsuo Miyashita )

LA JODA
QUE ME JODE QUE NO ME JODAS
QUE ME JODE QUE TE QUEJES
QUE ME JODE QUE ME DEJES
QUE ME JODE QUE TE JODAN
QUE ME JODE NO JODERTE
QUE ME JODE QUE ME JODE
EL JODER
DE ESTA JODIENDA
QUE ES JODER
SIN JODER
QUE TE JODE QUERERME
NO ME JODAS
QUE TE JODO

Aris Majaretas añade: JODODO!!! 🤙🏾

JULIO DONOSO nos dice que escribamos poemas con las palabras: “cojo y jodo” . Cojo, coger, acojonante, cojonudo, como los espárragos de Navarra.

Poema cojonudo
El cojo se hizo un nudo en el zapato
Su mujer se fue con la excusa su gato ella se hizo un lío y el se hizo un nudo
Y en fin que joder
Hacia un día cojonudo
Que cojones que joder
Este poema es onatopeyametique cojonudo
O no me atropella
La onomatopeya
Este poema es cojonudo
Porque tu eres cojonudo
Y yo solo un cojo que se hace el nudo del zapato
Y le gusta que ronroneen su gato y su Leona.

Aris Majareta escribe:

Joder, Me parece, una propuesta cojonuda, cuando encuentre ,
Por donde cogerlo
Lo cojo y lo jodo
En la sombra de un árbol
En medio, del parque
Me la suda q nos vean
Q se jodan, si a alguien le molesta.

Julio Donoso: La jodienda no tiene enmienda
No seas jodemulas.

Aris Majareta : Más sobre Joder, jodamos y la jodienda:

Joder y jodamos
O como dirían
Los colombianos
Coger y cojamos
Jodidamente , una jodida jodienda
Y da igual quien valla
Y da igual quien venga
Si coge culquier palabra
Primero la jode
Y luego la enmienda
Si siembras, tormenta
Perderas la cosecha jodida, pérdida, y recojida
si te tiras de un puente
Acabars jodido
Pero si t vas a la huerta
A joder , puede q acabes debajo del puente cojiendo en la Poza con la moza,
Xq me jode no saber coger o cojer
Pero jodido estuve
Cuando recoji
Mi cuerpo del jodido acto de joderme al tuyo
La triste jodienda
Fue cojer los trozos de mi cara
Q calleron al suelo
De mi jodida vergüenza,
Por eso hoy cojo y canto
Como un baturro bueno
Q canta ,la JODA

Kikito I de Aragón afirma: Cojonudo eres tú Rey de Andorra!

Julio Donoso: Aris es nombre de jodido o de jodida
Aris Majaretas: Es de jodiendo, t lo explicó,
Me llamo
Arístides, jodido ee?
Aun no he tenido el gusto de juntarme con alguien q se llame así
Para cualquier jodienda, Arístides, para el resto
Aris

Julio Donoso: Y estás jodida por llamarte Arístides
Julio Donoso: Que significa y dejemos la joda de lado

José Luis Día: Me apunto a la poética Donosiana de lo cojo y cojonudo
Jodido voy de cojines
cojo como el jodido Francisco Centauro
acojonante fue el encuentro con él
cojonudo su recuerdo cojeante.
jolines, jopeta, jopetin,
su jeta me endulza la cojera
corcho, córcholis o recórcholis
cojo por la vida la cojera que otros dejan.
y los espárragos “cojonudos” cuelan.

David Morales; añade más sobre lo cojonudo y acojonate de coger a un cojo. Lo escribió perturbado por Hipnos. Mientras Orfeo e Hipnos se jodian cojeando.,

Antes se coge a un mentiroso que a un cojo,
y si es un cojo mentiroso o un mentiroso cojo?
pa pillar al cojo hay que echarle cojones
pa pillar al mentiroso se necesita una habilidad acojonante.
Entonces, se coge antes la acojonante habilidad que los cojones del esfuerzo?
La pereza influye más en los cojones que en lo acojonante.

Julio Donoso:

Dile a tu trovador
Cerdo, bastardo mi corazón
No te aguanto más
Y el trovador solo trovara y trobara
La palabra the word than sword
AMOR
FELIZ NAVIDAD
AQUÍ
Y EN LA CHINA COMUNISTA
AMIGOS SOIS MI LUZ
SIN VOSOTROS NO HALLO ESPERANZA
LA LUCHA DEL PUEBLO
FELIZ NAVIDAD IBÉRICA
O DE LOS IBÉRICOS
COMO AL TOVADOR NO LO AGUANTA NI SU GATO
SIENTENSE AL FESTIN
QUE YO APARECERE
COMO ASUNZANTETORIX


julio Donoso: https://images.app.goo.gl/6cqedfUjPuEqjaBw7
Julio Donoso: 🤴🏻🇦🇩 el rey de Andorra
Dará un recital a la hora de la cena de navidad en catalán a la nación Ibérica sus unicas armas les paraules han un diccionari de catala de l’editorial vox prou collons.
En el qui us va a diu lo molt qui os estimamus difunts del principat força nova de la nova iberia el meu poema no lo vent al vent amb al vent se lo dono que el vents es the thothom i qui veu vella es la del trovador ja vell de la nova iberia
El meu cat me reclama

Sidero-metalúrgico en paro. Mi verdadera vocación la física nuclear. Amigos con todos y amigo de ninguno. Feliz NAVIDAD, FUERZA, RESISTENCIA, PODER Y POSIBILIDADES,

Video aportado por Julio Donoso.

https://www.poesi.as/cv30044.htm

CONFIANZA EN EL ANTÉOJO NO EN EL OJO. De Cesar VAllejo.

Confianza en el anteojo, no en el ojo;
en la escalera, nunca en el peldaño;
en el ala, no en el ave
y en ti sólo, en ti sólo, en ti sólo.

Confianza en la maldad, no en el malvado;
en el vaso, mas nunca en el licor;
en el cadáver, no en el hombre
y en ti sólo, en ti sólo, en ti sólo.

Confianza en muchos, pero ya no en uno;
en el cauce, jamás en la corriente;
en los calzones, no en las piernas
y en ti sólo, en ti sólo, en ti sólo.

Confianza en la ventana, no en la puerta;
en la madre, mas no en los nueve meses;
en el destino, no en el dado de oro,
y en ti sólo, en ti sólo, en ti sólo.

5 Oct 1937
autógrafo

Julio Donoso: El 21 tomaremos asapme pronto Andorra es hora de remolinear.

Así será mi entrada a Andorra y estaréis conmigo

Julio Donoso:

Yo soy de una iberia
Que será nacida
En las semillas de un sueño
De un principado pequeño
Pequeño como un gorrión

Yo soy de una IBERIA
Que en el tiempo se perdió
De la fuerza de un viriato
Que contra el invasor luchó
Yo soy de un pueblo en el que caben muchos

Yo soy de la iberia pueblo
Y de la iberia hermano
Yo soy un poeta de forja que forja iberia
N las herraduras de rocinante y babieca
País que no es, será

IBERIA existe pero no es
Si nos juntamos la hemos de hacer
Desde andorra donde explotan al portugués
Hasta el peñón de Gibraltar
IBERIA O sefarad, tanto da

Yo soy de iberia señores
De un país de olivos
De mil razas y rarezas, de constancia, pereza y cultivo el nombre de mi patria ibérica
Despiértate ibero. Despierta a iberia del verso

Viva iberia me dice el gorrión que tengo en la quijotera
Y este poema dice basta de ser españoles o españolazos
Vámonos de Lisboa a benidorn
Y del principado al peñón

Sumergido, es verdad, me hallo en onírico
LEY del paria y el profeta
Que canta la alegría de la tierra
En sus rumores clandestinos

Todos los sonidos del silencio y el cierzo
Me dicen VIVA IBERIA CABRONES

Julio Donoso y Luix Kal Looper Kafre en actuación estelar.
La Terraza Experimental (Parque Delicias) – Inicio – Zaragoza …
Gran actuación de LUSI FAF Y F. JULIO DONOSO.
ALGUNOS MIEMBROS COLECTIVO “lOS MAJARETAS” en la TERRAZA EXPERIMENTAL PARQUE DELICIAS,

Julio Donoso: En Santiago de Compostela

Casa do peixe do sar

Julio Donoso en CASA DO PEIXE
POESIA DE JULIO PARA A radio A Kalimera2​ (107.9 FMSantiago de Compostela).

https://www.facebook.com/akalimera

El loco no interesa al poder. El poder no puede controlar al loco, no se fía de su enfermedad, de su locura. El loco es un enfermo imprevisible, al poder no le gusta que reacciona de forma imprevista, sin previo aviso. Al poder le gusta tenerlo todo controlado. Por eso los locos siempre hemos sido una especie de apestados, siempre hemos sido mal mirados por la sociedad. Porque en la sociedad mal que nos pese hay mucho adulador, mucho pelota y si el poder te mira mal, ellos siguen e imitan al poder y al poderoso. Luego se las dan de demócratas, de liberales, de progresistas, pero lo único que son es unos zafios pelotas aduladores. Esto el poderoso lo sabe y maneja todas esas circunstancias a su favor.

Elisa Gracia “Música en la mochila”.

No se me ocurre otra forma de presentarme que ésta:

Desde que somos muy niños (yo creo que desde que nacemos) estamos “obligados” a satisfacer determinados cánones sociales, a ser meros estereotipos. Rebelarse es muy difícil. La corriente nos arrastra y nos impide disfrutar de nuestra escasa libertad. Si eres diferente o no te identificas con “la inmensa mayoría” sufres el rechazo y la incomprensión de una sociedad alienada que no piensa por sí misma. El trabajo, los vínculos emocionales, la dependencia (de cualquier tipo)…, todo ello nos lleva a veces a tener que renunciar a ser nosotros mismos. La libertad es un ideal y una utopía. La literatura puede ser nuestro espacio de libertad si dejamos que fluya espontáneamente venda o no venda, guste o no guste. Hablo de la literatura como de cualquier manifestación artística o de cualquier inquietud personal que nos permita distanciarnos de ese engranaje social al que estamos supeditados.

Responde Fiona Kinghorn 😍😍😍😍😍Grandes verdades tienen tus palabras Elisa!!

Hoooolaaa Majeretas! Un honor estar en este grupo.

Elisa:

Soy feliz porque ahora eres tú quien me paseas, porque juntos respiramos la atmósfera entera, porque nuestros pies bailan unidos en la calle, porque ahora eres tú quien eliges mi camino, porque sueltas mi correa y me dejas jugar con otros niños, porque tú ahora eres mi dueño y yo tu mascota, porque sé que aunque me duela la vida tú nunca me sacrificarás y porque nos perderemos juntos en el Edén

Al principio había claridad en la penumbra. Los destellos de luz me
bañaban cada amanecer con su lluvia de colores. Seguía la estela
de mis sueños.

https://drive.google.com/file/d/19slGLWTEihJ2t3EAj7Cvi7CNYcE93GKP/view?usp=sharing

Me gusta que estar loco sea un oficio y también comparto con vosotros la evidencia de que muchos terapeutas carecen de sensibilidad y de empatía (y eso duele y mucho).

Tu boca callada sólo me hablaba de amor. Yo no entendía aquel extraño lenguaje metafórico. Me llamabas “Lunilla” y yo sólo veía en aquel satélite una luz mortecina y apagada que no brillaba en mi mirada. Me hubiera gustado ser el sol para lanzar destellos en la tierra y para revivir todo lo que perdimos iluminando tu cara. Me hubiera gustado arder en tu cuerpo y en tus ojos, pero tú seguías hablando aquel extraño lenguaje metafórico que yo no entendía. Te pedí un beso y juntos aprendimos cómo se expresa la carne. Aún escucho tus susurros hablándome desde el otro lado de la vida, donde no hay nada salvo el vacío de la muerte y ahora sí que entiendo aquel extraño lenguaje metafórico que te sueña en mi memoria.

Hace tiempo te levantaba de la cama porque tenía miedo. No le temía a este virus maldito sino a que dejaras de amarme, yo, que siempre deseé mi muerte pero jamás la tuya. Tú me enseñaste a amar. A veces mi corazón latía frenéticamente porque veía cómo desnudabas tu cuerpo entre las sábanas. Cuando me acercaba a ti ambos galopábamos juntos hacia el infinito del éxtasis y del placer. Un día dejaste de amarme, lo supe porque tus ojos ya no se empañaban de lágrimas cuando se emocionaban al verme sonreír. Siempre me decías que yo le daba cuerda a tu corazón. No me importa que ames a otra. Me importa que tú corazón siga latiendo con el frenesí de una nueva vida que empieza para ti ahora. Yo te estaré esperando, tumbada en las mismas sábanas en las que nos amamos tantas veces, desnuda, abierta. Beso tu fotografía y te escribo imaginariamente con la tinta de aquel bolígrafo que me regalaste. Aunque nos separe la distancia los dos seguimos siendo poetas, poetas del amor y de la belleza.

Jose CArlos: Estremecedor relato. Javier: Guapísimo 😻

Cuando una estrella se apaga deja ver la luz de la que estaba detrás, luminosa y fulgurante pero eclipsada por la otra. No quiero decir que una estrella tenga que morir para que otra luzca en su lugar sino plantear la duda de si la estrella que estaba delante resplandecía gracias a la luz de la que estaba detrás sin dejar entrever ni siquiera su rostro difuminado. Hay personas que con su afán de dominio y protagonismo no nos dejan ver a través de nuestros ojos y nos condenan a la oscuridad borrando incluso nuestro nombre en un Universo en el que la luz de unas estrellas debería servir también de luz para las otras luciendo todas a la vez con el mismo esplendor.

Cuando existe una dictadura o la imposición de unas ideas o de unas creencias o, como hoy en día, la tiranía de una sociedad capitalista que “cura” sus heridas a través del consumismo salvaje y de las modas no existe libertad expresiva porque, aunque intentes salvaguardar tus diferencias, la sociedad te margina y te rechaza.

Es muy difícil navegar a contracorriente y a veces tienes que renunciar a ser tú de cara a la galería y vivir una existencia que sólo se siente libre en soledad y que necesariamente se muerde la lengua cuando tiene que responder a las preguntas tópicas y típicas de la manada, totalmente alienada. La manada está moldeada también por el poder que, con la pobre pero complaciente promesa de proporcionarle “pan y circo”, la seduce y la manipula (y necesita cumplir con su promesa porque así se evita la subversión y la falta de sometimiento). Lo más difícil no es ser uno mismo sino atreverse a ser uno mismo de cara a los demás, lo cual supone sinsabores y frustraciones y, generalmente, ocasiona tantos daños que, para evitar conflictos (aunque luego los tengamos con nosotros mismos) llegamos a autocensurarnos aunque esto suponga castrarnos y aniquilar todo aquello que nos hace diferentes. Las personas que no se dejan llevar por la corriente son incómodas porque cuestionan lo que se da por sentado como si de un magisterio se tratase. Lo aconsejable es disfrutar con gente afín o en soledad del espacio de libertad que proporciona el arte si no es panfletario o está al servicio del poder. Y no sólo se trata de imposiciones políticas sino de otras tiranías absolutistas dentro de la propia “cultura” que no permiten concesiones. En la Edad Media nadie se atrevía a cuestionar a Aristóteles o rebelarse contra la física de Newton era un sacrilegio. Por eso se necesitan espíritus críticos pero sobre todo rebeldes que de forma inteligente hagan que lo desfasado y trasnochado quede atrás, en el pasado, que es donde tiene que estar ubicado como reflejo de una época ya caduca y sin recursos.

Cuando mi mente se aletarga y el tiempo que dedico al estudio (alterado por mis fantasías y mi necesidad de soñar) es inútil y estéril recuerdo mi infancia. Desde niña necesité largas horas de trabajo para retener tan solo cuatro conceptos. Sacaba buenas notas pero no merecía la pena derramar tantas lágrimas y sentir el sudor frío de mi piel para aprobar o “destacar” en cualquier asignatura. Interrumpí mis juegos pueriles en los que mis muñecos se formulaban unos a otros preguntas sin respuesta (siempre mi “alma” fue muy filosófica) en busca de “logros” que no me satisfacían y que me obligaban a exigirme más y más. Tenía que aprenderlo todo memorísticamente y a través de asociaciones libres e indirectas. Siempre le pedía ayuda a “ella”. Nunca debí hacerlo porque al cabo de muchos años me acusó de haberle robado la vida y creo que no le faltaban motivos. Mi inteligencia no son más que jirones de palabras rotas que nunca aprendí a pronunciar, niebla espesa en la que se pierde hasta el sentido de cualquier frase fútil, destellos de alguna vieja y perdida lucidez… Cada delirio y cada ensoñación demasiado irreal me recuerdan la búsqueda imposible de encontrar un manual de instrucciones para ser “normal”. No quiero reflejarme en un cristal roto. No quiero mirar cómo transcurre la vida asomada a mi ventanal, sin formar parte de nada. No quiero desear cambiarme por cualquiera. Necesito encontrar un trabajo muy simple en el no se me tiranice. Necesito relacionarme con un ideal de persona que comprenda que soy “diferente”. Mis únicos amigos son los perros (siempre me sonríen) pero también necesito de la sonrisa de un niño. Necesito no ser mi enemiga. Y, lejos de que vea cumplido ningún anhelo, sólo hay burbujas y pompas de jabón en los que refugiarme del peligro de existir. El precio de la vida es demasiado caro.

Desde muy niña estudiaba sin parar para alcanzar el sueño más
estúpido que una persona carente de tacto y de sensibilidad puede soñar.
Quería ser médico, simplemente por poseer el título de Doctora, por la
admiración y la veneración que supondrían sus sorprendentes
descubrimientos que salvarían a la humanidad de enfermedades mortales,
crónicas, degenerativas, incurables…
(Descarga pdf)

En realidad no sé qué pasó. Éramos amigos, tal vez pudimos ser más. Nos
conocimos en la biblioteca de la Facultad. Él se conformaba con “pasar” los
exámenes. A mí me gustaba investigar. Él era un ávido lector, devoraba los
libros y los releía hasta casi memorizarlos. Yo tomaba notas de cada aspecto
gramatical, fonético, sintáctico…, desmenuzando, analizando, planteándome una
y otra vez cada cuestión, el significado oculto de cada poema, de cada estrofa,
de cada verso. ….
(Descarga pdf)

Repasaba la cartelera con el celador. Era un hombre elegante. Me
refiero a ese tipo de elegancia espiritual de los que leyendo hojas de papel se
manchan los labios de tinta. “Si no te gusta el cine, ¿por qué no pruebas con
un concierto?” Me encogí de hombros. ¿Qué era la música? ¿Ruido de
tambor o silbido de flauta? ¿Cabellos bailando o pies marcando el compás?
¿Ritmo de pesadilla o muerte de monotonía? El celador chasqueó la lengua y
me propuso que aquella noche regresase con el problema resuelto. “Música
es el latido de lo que vibra. Encuéntralo.”..
…(Descarga pdf)

Elisa nos envía video de “Belleza y locura” en el Prado. Fantástico.

Por Rino Stefano Tagliaferro.

“…[ El sopor ciega mis ojos y me tumbo en el banco de siempre. Tirito de frío en este verano de escarcha. Me abandono. Mi “alma” se pierde en una noche oscura y tenebrosa. No me asusta la penumbra. No tengo miedo. Creo que voy a emprender un largo viaje, un viaje sin retorno. Que caiga el telón.]

MAMÁ SE PINTA LAS UÑAS
” Mamá se pinta las uñas de un rojo mate. No le gusta que brillen demasiado. Después, con una brocha, trata de ocultar el color sonrosado de su rostro. En su época las mujeres tenían que tener la piel completamente nívea, ahora el canon de belleza ha cambiado y se llevan las mujeres de piel con el tono ligeramente tostado (sin pasarse que nunca estuvo de moda ser negra o mulata)….”

” Mis ojos estaban secos por fuera y húmedos por dentro. Tenía que derramar un manantial de llanto, necesitaba liberarme, abandonar la pena, sentir que mi corazón era libre de nuevo….”

Un relato sobre la soledad. “Sin título” . De Elisa Gracia.

(SIN TÍTULO)
“Sólo una vida vivida para los demás merece ser vivida”, ¿Dónde había leído esa
tontería? Los demás, ¿Quiénes son los demás? Esos seres que pululan por las
calles, sin nombre, ni identidad, totalmente anónimos, eternos desconocidos
que seguirán siéndolo toda la vida, aunque nos encontremos en la parada del
autobús, comprando en el Supermercado, almorzando en la misma cafetería…
Esa inmensa nada son los demás
” . …

Buenos días. Os envío un relato que escribí hace mucho tiempo. Fue una sorpresa para mí que un lector descubriese que había una doble lectura.

Añadir título

No se me ocurre otra forma de presentarme que ésta:

Desde que somos muy niños (yo creo que desde que nacemos) estamos “obligados” a satisfacer determinados cánones sociales, a ser meros estereotipos. Rebelarse es muy difícil. La corriente nos arrastra y nos impide disfrutar de nuestra escasa libertad. Si eres diferente o no te identificas con “la inmensa mayoría” sufres el rechazo y la incomprensión de una sociedad alienada que no piensa por sí misma. El trabajo, los vínculos emocionales, la dependencia (de cualquier tipo)…, todo ello nos lleva a veces a tener que renunciar a ser nosotros mismos. La libertad es un ideal y una utopía. La literatura puede ser nuestro espacio de libertad si dejamos que fluya espontáneamente venda o no venda, guste o no guste. Hablo de la literatura como de cualquier manifestación artística o de cualquier inquietud personal que nos permita distanciarnos de ese engranaje social al que estamos supeditados.

Responde Fiona Kinghorn 😍😍😍😍😍Grandes verdades tienen tus palabras Elisa!!

Hoooolaaa Majeretas! Un honor estar en este grupo.

Elisa:

Soy feliz porque ahora eres tú quien me paseas, porque juntos respiramos la atmósfera entera, porque nuestros pies bailan unidos en la calle, porque ahora eres tú quien eliges mi camino, porque sueltas mi correa y me dejas jugar con otros niños, porque tú ahora eres mi dueño y yo tu mascota, porque sé que aunque me duela la vida tú nunca me sacrificarás y porque nos perderemos juntos en el Edén

Al principio había claridad en la penumbra. Los destellos de luz me
bañaban cada amanecer con su lluvia de colores. Seguía la estela
de mis sueños.

https://drive.google.com/file/d/19slGLWTEihJ2t3EAj7Cvi7CNYcE93GKP/view?usp=sharing

Me gusta que estar loco sea un oficio y también comparto con vosotros la evidencia de que muchos terapeutas carecen de sensibilidad y de empatía (y eso duele y mucho).



Tu boca callada sólo me hablaba de amor. Yo no entendía aquel extraño lenguaje metafórico. Me llamabas “Lunilla” y yo sólo veía en aquel satélite una luz mortecina y apagada que no brillaba en mi mirada. Me hubiera gustado ser el sol para lanzar destellos en la tierra y para revivir todo lo que perdimos iluminando tu cara. Me hubiera gustado arder en tu cuerpo y en tus ojos, pero tú seguías hablando aquel extraño lenguaje metafórico que yo no entendía. Te pedí un beso y juntos aprendimos cómo se expresa la carne. Aún escucho tus susurros hablándome desde el otro lado de la vida, donde no hay nada salvo el vacío de la muerte y ahora sí que entiendo aquel extraño lenguaje metafórico que te sueña en mi memoria.

Hace tiempo te levantaba de la cama porque tenía miedo. No le temía a este virus maldito sino a que dejaras de amarme, yo, que siempre deseé mi muerte pero jamás la tuya. Tú me enseñaste a amar. A veces mi corazón latía frenéticamente porque veía cómo desnudabas tu cuerpo entre las sábanas. Cuando me acercaba a ti ambos galopábamos juntos hacia el infinito del éxtasis y del placer. Un día dejaste de amarme, lo supe porque tus ojos ya no se empañaban de lágrimas cuando se emocionaban al verme sonreír. Siempre me decías que yo le daba cuerda a tu corazón. No me importa que ames a otra. Me importa que tú corazón siga latiendo con el frenesí de una nueva vida que empieza para ti ahora. Yo te estaré esperando, tumbada en las mismas sábanas en las que nos amamos tantas veces, desnuda, abierta. Beso tu fotografía y te escribo imaginariamente con la tinta de aquel bolígrafo que me regalaste. Aunque nos separe la distancia los dos seguimos siendo poetas, poetas del amor y de la belleza.

Jose CArlos: Estremecedor relato. Javier: Guapísimo 😻

Cuando una estrella se apaga deja ver la luz de la que estaba detrás, luminosa y fulgurante pero eclipsada por la otra. No quiero decir que una estrella tenga que morir para que otra luzca en su lugar sino plantear la duda de si la estrella que estaba delante resplandecía gracias a la luz de la que estaba detrás sin dejar entrever ni siquiera su rostro difuminado. Hay personas que con su afán de dominio y protagonismo no nos dejan ver a través de nuestros ojos y nos condenan a la oscuridad borrando incluso nuestro nombre en un Universo en el que la luz de unas estrellas debería servir también de luz para las otras luciendo todas a la vez con el mismo esplendor.

Cuando existe una dictadura o la imposición de unas ideas o de unas creencias o, como hoy en día, la tiranía de una sociedad capitalista que “cura” sus heridas a través del consumismo salvaje y de las modas no existe libertad expresiva porque, aunque intentes salvaguardar tus diferencias, la sociedad te margina y te rechaza.

Es muy difícil navegar a contracorriente y a veces tienes que renunciar a ser tú de cara a la galería y vivir una existencia que sólo se siente libre en soledad y que necesariamente se muerde la lengua cuando tiene que responder a las preguntas tópicas y típicas de la manada, totalmente alienada. La manada está moldeada también por el poder que, con la pobre pero complaciente promesa de proporcionarle “pan y circo”, la seduce y la manipula (y necesita cumplir con su promesa porque así se evita la subversión y la falta de sometimiento). Lo más difícil no es ser uno mismo sino atreverse a ser uno mismo de cara a los demás, lo cual supone sinsabores y frustraciones y, generalmente, ocasiona tantos daños que, para evitar conflictos (aunque luego los tengamos con nosotros mismos) llegamos a autocensurarnos aunque esto suponga castrarnos y aniquilar todo aquello que nos hace diferentes. Las personas que no se dejan llevar por la corriente son incómodas porque cuestionan lo que se da por sentado como si de un magisterio se tratase. Lo aconsejable es disfrutar con gente afín o en soledad del espacio de libertad que proporciona el arte si no es panfletario o está al servicio del poder. Y no sólo se trata de imposiciones políticas sino de otras tiranías absolutistas dentro de la propia “cultura” que no permiten concesiones. En la Edad Media nadie se atrevía a cuestionar a Aristóteles o rebelarse contra la física de Newton era un sacrilegio. Por eso se necesitan espíritus críticos pero sobre todo rebeldes que de forma inteligente hagan que lo desfasado y trasnochado quede atrás, en el pasado, que es donde tiene que estar ubicado como reflejo de una época ya caduca y sin recursos.

Cuando mi mente se aletarga y el tiempo que dedico al estudio (alterado por mis fantasías y mi necesidad de soñar) es inútil y estéril recuerdo mi infancia. Desde niña necesité largas horas de trabajo para retener tan solo cuatro conceptos. Sacaba buenas notas pero no merecía la pena derramar tantas lágrimas y sentir el sudor frío de mi piel para aprobar o “destacar” en cualquier asignatura. Interrumpí mis juegos pueriles en los que mis muñecos se formulaban unos a otros preguntas sin respuesta (siempre mi “alma” fue muy filosófica) en busca de “logros” que no me satisfacían y que me obligaban a exigirme más y más. Tenía que aprenderlo todo memorísticamente y a través de asociaciones libres e indirectas. Siempre le pedía ayuda a “ella”. Nunca debí hacerlo porque al cabo de muchos años me acusó de haberle robado la vida y creo que no le faltaban motivos. Mi inteligencia no son más que jirones de palabras rotas que nunca aprendí a pronunciar, niebla espesa en la que se pierde hasta el sentido de cualquier frase fútil, destellos de alguna vieja y perdida lucidez… Cada delirio y cada ensoñación demasiado irreal me recuerdan la búsqueda imposible de encontrar un manual de instrucciones para ser “normal”. No quiero reflejarme en un cristal roto. No quiero mirar cómo transcurre la vida asomada a mi ventanal, sin formar parte de nada. No quiero desear cambiarme por cualquiera. Necesito encontrar un trabajo muy simple en el no se me tiranice. Necesito relacionarme con un ideal de persona que comprenda que soy “diferente”. Mis únicos amigos son los perros (siempre me sonríen) pero también necesito de la sonrisa de un niño. Necesito no ser mi enemiga. Y, lejos de que vea cumplido ningún anhelo, sólo hay burbujas y pompas de jabón en los que refugiarme del peligro de existir. El precio de la vida es demasiado caro.

El-juicio-final. Elisa Gracia. Descarga

Desde muy niña estudiaba sin parar para alcanzar el sueño más
estúpido que una persona carente de tacto y de sensibilidad puede soñar.
Quería ser médico, simplemente por poseer el título de Doctora, por la
admiración y la veneración que supondrían sus sorprendentes
descubrimientos que salvarían a la humanidad de enfermedades mortales,
crónicas, degenerativas, incurables…
(Descarga pdf) la-memoria-miente (final-original) Elisa GraciaDescarga

En realidad no sé qué pasó. Éramos amigos, tal vez pudimos ser más. Nos
conocimos en la biblioteca de la Facultad. Él se conformaba con “pasar” los
exámenes. A mí me gustaba investigar. Él era un ávido lector, devoraba los
libros y los releía hasta casi memorizarlos. Yo tomaba notas de cada aspecto
gramatical, fonético, sintáctico…, desmenuzando, analizando, planteándome una
y otra vez cada cuestión, el significado oculto de cada poema, de cada estrofa,
de cada verso. ….
(Descarga pdf)Musica. Elisa Gracia.Descarga

Repasaba la cartelera con el celador. Era un hombre elegante. Me
refiero a ese tipo de elegancia espiritual de los que leyendo hojas de papel se
manchan los labios de tinta. “Si no te gusta el cine, ¿por qué no pruebas con
un concierto?” Me encogí de hombros. ¿Qué era la música? ¿Ruido de
tambor o silbido de flauta? ¿Cabellos bailando o pies marcando el compás?
¿Ritmo de pesadilla o muerte de monotonía? El celador chasqueó la lengua y
me propuso que aquella noche regresase con el problema resuelto. “Música
es el latido de lo que vibra. Encuéntralo.”..
…(Descarga pdf)

Elisa nos envía video de “Belleza y locura” en el Prado. Fantástico. Por Rino Stefano Tagliaferro.
“QUE-CAIGA-EL-TELÓN” . Microrrelato de Elisa Gracia.
Descarga

“…[ El sopor ciega mis ojos y me tumbo en el banco de siempre. Tirito de frío en este verano de escarcha. Me abandono. Mi “alma” se pierde en una noche oscura y tenebrosa. No me asusta la penumbra. No tengo miedo. Creo que voy a emprender un largo viaje, un viaje sin retorno. Que caiga el telón.]” MAMÁ SE PINTA LAS UÑAS” . Relato de Elisa GraciaDescarga

MAMÁ SE PINTA LAS UÑAS
” Mamá se pinta las uñas de un rojo mate. No le gusta que brillen demasiado. Después, con una brocha, trata de ocultar el color sonrosado de su rostro. En su época las mujeres tenían que tener la piel completamente nívea, ahora el canon de belleza ha cambiado y se llevan las mujeres de piel con el tono ligeramente tostado (sin pasarse que nunca estuvo de moda ser negra o mulata)….” HOY MIS OJOS LLORAN DE AMOR” . Relato de Elisa, de MajaretasDescarga

” Mis ojos estaban secos por fuera y húmedos por dentro. Tenía que derramar un manantial de llanto, necesitaba liberarme, abandonar la pena, sentir que mi corazón era libre de nuevo….”



UN RELATO SOBRE LA SOLEDAD. “SIN TÍTULO” . De Elisa Gracia.

(SIN TÍTULO)
“Sólo una vida vivida para los demás merece ser vivida”, ¿Dónde había leído esa
tontería? Los demás, ¿Quiénes son los demás? Esos seres que pululan por las
calles, sin nombre, ni identidad, totalmente anónimos, eternos desconocidos
que seguirán siéndolo toda la vida, aunque nos encontremos en la parada del
autobús, comprando en el Supermercado, almorzando en la misma cafetería…
Esa inmensa nada son los demás
” . …



Buenos días. Os envío un relato que escribí hace mucho tiempo. Fue una sorpresa para mí que un lector descubriese que había una doble lectura.

EL CORREDOR DE LA MUERTE. De Elisa Gracia.

Elisa: No sé nada de la influencia de un lenguaje artístico sobre otro pero es evidente que en el siglo XX el cine salpicó de imágenes visuales la literatura. Un profesor hablaba de imágenes visuales e impresionistas en la poesía y en la novela (la literatura contaminada de avances tecnológicos).
No me gusta la ciencia ficción pero leí Fahrenheit 451 (el estilo de Bradbury es muy poético) y también vi la película. Son dos lenguajes distintos (las imágenes impactan más porque llegan directamente a los sentidos y no necesitan de un proceso intelectual tan elaborado). Me sorprendió (y no me agradó) que me gustase más el final que Truffaut le dio a la película: una sola imagen casi surrealista. El de Bradbury se dispersa más. Desde luego que son similares pero en la película una sola imagen (la última) llega más por su expresividad y por su simbología.
Elisa: En la novela hay mucha más complejidad (sobre todo en la psicología de los personajes).
Elisa: Y ahora estoy leyendo El hombre elefante. La película de David Lynch recoge somerante cuatro datos dispersos y crea la historia. El libro no es una novela ni una biografía. Son unas cuantas pinceladas sin sabor a ficción.

UNA LECTURA DE LA VIDA. De Elisa Gracia.

” Necesitaba leer, hablar con personajes imaginarios, ser otra, viajar en el tiempo
y en el espacio, huir de la soledad… En casa sólo había figurillas de porcelana, la guía
telefónica y muchos medicamentos para matar la ansiedad. Me tenía que entretener
leyendo prospectos médicos y los diversos anuncios que figuraban en las páginas
amarillas. Le supliqué a los vecinos que me prestaran algún libro pero sólo un profesor
cínico y desengañado que tenía la casa llena de trastos me dejó uno: “A ver si te tragas
esto”……

José Carlos Rincón

A   veces  es  preciso  echar  una  mirada  por  encima  del  tejado ,  respirar profundamente y  vaciar  de   trastos  viejos  el  cerebro,   liberarte  de  todo  lo  que  no es   tu   esencia  y  estrenar   ese  Dios   que   llevas  dentro ……(EL METRO DE LA CIUDAD DE LOS MALDITOS)

…………………………//…………………..

Nostalgia
La antesala de la muerte le llamaba.
Sobre la tumba de mi padre
Vivir o morir..
Abrumado por la locura de plata, la luna..
Cobijado esperaba
que entrara el sol por la ventana.
Solo quería yo poseer una am.
El horizonte de mujer
Y la carne que rienta.
Cuerpos sin naufragio
hasta el infinito.
¿Que hora será en el tiempo de lluvia?.
El esfuerzo de llegar en mi alma
que se incendia..
He sido historia,,cuerpo en sombra.
Descenso en el amor y el vértigo.
Impotencia inútil.
El poeta se ahoga inagotable del beso.
Y el mármol cierra la vida.
Y el Rocío en el clavel
debe doler mucho.
Solos tu y yo quedamos
por los rincones de la casa.
Ardías morena , caricia mojada.
Mínima entraña vida.
La sien dormida,
parados ojos que miraron.
Desmoronarse madre
en una pérdida sin fin.
Sombrío paraíso perdido..
Llama y abrasa mi piel
Pero el viento no viene a ayudarme.
El cielo raso de tantas lágrimas.
No digas adiós y te quedes
como tinta indeleble.
Quimera.
Voces huyendo en el huracán.
Es la puerta ineludible.
El fondo es una luz sin noche que cae.
Agrupa las estrellas el cielo.
Estás solo.
: Am traducir como amante.

Cementerio de palabras
nos invaden.
Es la caligrafía del silencio
Los enigmas se cierran;
como la botella de un náufrago sin destino
Unas borrosas letras quedan desleídas
Cierra la puerta
Y apoya tu rostro en la mano.
Tengo sangre y miedo.
La estrofa no me deja dormir.
Estas ciego de espuma, ciego .
El dolor te somete a siniestro poderío.

Elisa Gracia Fanlo pregunta a José Carlos: ¿Significa tal vez que la agonía, el dolor y la tristeza son tan grandes que ni siquiera pueden ser exorcizados a través de la palabra, el verso o la metáfora?

En efecto la derrota de la palabra ante el dolor. Replica el autor.

Eres mudable
como el mar frente a la arena:
espuma o risa que viene,
sal o llanto que se aleja.
No condense hasta ahogar
al mundo con tus sentencias.
Tu vida se ha de perder
entre el polvo y las estrellas.
Olvida quién más recuerda,
siente quien menos palpita,
renuncia quien más desea.
Siempre serás como un niño
olvidado en una fiesta:
Ojos tristes,labios secos,
pie inseguro,mano incierta.
Y tú alegría se agrega
a un miedo oculto, a una angustia, a un ir perdiendo las fuerzas .
Es tu pasado el que lleva
todos los nombres que nombras,
lo que cantas, lo que cuentas.
Eres el que siempre has conocido
y nunca recuerdas,
el que contigo no va
pero sigue en tu presencia.

Dice Elisa: Muy bueno. Me identifico plenamente.

Añade Julio Donoso: Olé

labio amado de la boca esquiva.

Que atroz y exacto laberinto
de ternura, muerte y de deseo
labio amado de la boca esquiva.
Cobijamos el sueño de una noche .
Temblaban nuestras manos unidas..
Solía mirarte cuando hacía frío
y quemaba tu mirada.Aquel temblor del muslo
y del diminuto encaje
rozaba la yema de los dedos.
Es el recuerdo de unos días
conocidos sin prisa para hacerse notar.
Que mi boca convoque el mordisco.
Amordazar heraldo de flores.
Comprueba la pendiente de mi seno.
Amenaza entre mis piernas enlazadas.
Los torsos adosados se fatigan.
Murierame yo en tu ancho
hombro doblada mi cabeza.
Febriles mis dedos tus ropas desabotonan.
No puedo ordenar
el caleidoscopio del recuerdo.
Tu linterna descubrió mi silencio.
Devastador como la mirada de un espejo.
Inevitable como la herida de la lluvia
en el corazón de piedra.
Solo lo fugitivo permanece y dura.
Solo para olvidarte sigo vivo.
De que sirve una llave
en un laberinto.
La risa será tu silencio
cuando vieja y cansada
de nada sirve el sueño.
Tu voz en otras voces
que han de morir contigo.

Elisa: Precioso poema, José Carlos. Primero la belleza de esas imágenes llenas de erotismo que se demoran en los detalles más íntimos y, luego, la tristeza, el silencio y el vacío porque nada es para siempre. Mejor dicho, todo es un breve instante.

Presencio la huella de tus pechos en la nieve .

Era mi dolor tan alto que no cabía por el umbral de la puerta.
Corazón asaetado ¿ donde me lleva tu guitarra?
Yo estaba esperando por detrás de las noches y las calles.Por encima de todo lo que soy y por debajo de todo lo que ame, con más prisa del tiempo que me huye. Mas cerca de la luz de la tierra te estoy esperando. Seguiré la palabra de amor ante el silencio. Cuando el amor se apague y mi memoria no se convierta en arena sobre el acantilado del recuerdo.
Cuando acaricio tu música de sueños en cinta,por tu cósmico vientre todo se hace música. Muchos se zambulle pero pocos encuentran la orilla. No miras fuera tu adentro.Solo muere quien ha vivido. Los demás pasan de muerte en muerte. Todo cuanto hay fuera de ti confirma con certeza el lugar del universo que ocupas. Con uno de tus cabellos tejí tu sueño más grande. Conocerme es encontrarte. Cuanto más adentro voy, más lejos llego. La eternidad de tocarte en cada golpe de remo.

POMPAS DE JABON.
Siento un vago rumor de estrellas. Un deja vu que me atrae a tus recuerdos anidados a una nostalgia de la infancia. Cuando soplaba pompas de amor jabonado o deshojaba un si quiero en el jardín. Toda mi escritura son el renglón de tus versos. El temor de un niño porque las olas no destruyan el torreón de la dama derruido o el cazador de dientes de león que pide tres deseos. Estoy leyendo mi caligrafía del silencio. Y llega a la arena el mensaje en la botella de un náufrago. Estas viva y yo te percibo con palabra desfallecido con aromas de un infinito océano solitario. Y soy un vértigo sobre mi alma. Como una concha cerrada en el ostracismo. Como un erizo defendiéndose del mundo.
Salto al laberinto del juego de la oca y allí en el puente te encuentro.
Estremecido el recuerdo de un recuerdo. Hoy te encuentro en el rincón oscuro donde abrazarte pueda. Me siento en tu cristal besando el hálito que me dejabas.

Estamos de suerte:

Publicamos a JOSE CARLOS RINCÓN. “El desván de los latidos”.

 Y llamaban amor a la boca poseída
 por una fiebre incurable,
 por un momento de fuego
 que hacía inútil la muerte.
 El cuerpo desdeñaba
 la inmortalidad de los astros.
 Jugando impúdico por la noche 
 con las ropas entreabiertas de la luna.
 Y exánime apuraba la vida, 
 vino y corazón en mano, 
 cual entregado al placer de una copa.
 Desnudos cuerpos perdidos para siempre
 en el tiempo fantasmas de piel suave.
 Saben amar mis manos al dejarte
 cuando se va mi corazón de vela
 empujado por vientos sin riberas
 que llevan su destino a cualquier parte.
 Creación ancestral de la pereza 
 de algún dulce, cansado dios atlante.
 Así la intensidad que te limita
 tu vaga inconsistencia ciertamente.
 Yo recuerdo tu olvido,
 es como un día
 que no ha nacido aún y está latente.
 Razón de ti, razón enloquecida
 de tanto conocerte te pareces
 al recuerdo de ti que me visita.
 Esta lleno el pasado que sucede
 de imposible costumbre que te anima,
 de antigüedad que nace de repente.
 Lejana vienes, mía hacia la cita
 donde puntual antiguo yo te espero.
 Borrosa la inquietud por los senderos
 aproxima el dibujo que te habita.
 Ligera vienes de pasión. Marchita,
 delicada llamada del deseo.
 Se llega contra mí tu derrotero
 en la paciencia el corazón te imita.
 De pronto eres tú misma
 tu que vuelves del cotidiano.
 Ayer que te confina
 segura a la caricia, a la esperanza.
 Urgente de pasado te devuelves
 en el adiós mural de las esquinas
 hacia el mundo lugar de donde manas.
 Voy a perderte al mar, allí es tu sitio,
 allí la patria de tus ojos
 sólo de mar. A mano el infinito 
 pañuelo justo de tu adiós del todo.
 Seco golpe de herida en que te has ido
 por la borda del tiempo caudaloso
 tormenta fuiste y puerta del olvido.
 Adónde lleva di tú, viento loco
 surca mi pecho un pulso embravecido
 el mar deja en la roca un llanto roto 
 Afirmo que tocarte era de arena
 y besarte nombrar los ojos verdes
 y aquella voz el oro puro y fino
 ahora que la muerte te condena
 a ser humo, te enciendes y pierdes
 en un mar inmortal que ni adivino
 Tenía el corazón en cada esquina
 y la mano en la nieve del caído 
 y el beso en el invierno, agradecido
 y en el bosque la huella que camina.
 No se sabe muy bien si lo que hueles
 el rescoldo aroma o frágil zumo
 o si piensas o pensando me consumo
 o si duele dolido o si me dueles
 Ha pasado el amor a tiempo lento 
 comido y carcomido a beso leve
 a la fe de la hoguera y el tormento.
 El cielo arrastra el nombre por perdido
 y pierde lo que enciende el vendaval
 una escena de un acto sin sentido
 cuando de la carera ya al final
 sale un yo de cartón, un yo partido
 cuantas noches me dijo que podía
 que mis palabras eran suficientes
 para alzar una estatua entre las gentes
 sacando del olvido al que quería
 tantas veces el viento silencioso
 de mis manos el cuerpo me arrancaba
 arrastrando un túmulo armonioso
 un pájaro de sombra y malherido
 se ha posado en la rama de tus hombros
 y un beso de hielo es escondite.
 Te amo con los ojos, con locura
 te toco con cuidado y me retumba
 el valle de tus senos y derrumba
 tu altivez el placer en la espesura.
 Una ventana amor, una ventana
 para este negro peso de sí mismo,
 una calma veraz para el seísmo
 de una noche azotando tu mirada 

José Carlos Rincón: El amor irresistible.

Y existe el amor irresistible
que no tiene otra causa
que la afinidad de las almas
el amor verdadero que es la
atracción incontenible
que se adueña del ánimo
y no desaparece sino con la muerte.
A la dueña de mi corazón le di por sorpresa un beso.
Por muchos años que yo viva
se que he vivido en realidad
solo aquel pequeño momento.
Te amo con un amor inalterable
mientras tantos amores humanos
solo son espejismos.
Un amor puro y sin mácula
en mis entrañas esta grabado y escrito tu cariño.
Si en mi espíritu hubiese
otra cosa que tu, la arrancaría con mis propias manos.
No quiero de ti nada más que amor,
fuera de el no te pido nada.
Si lo consiguiera la tierra entera y la humanidad
serian para mi notas de polvo extraviado
Y es que por amor los tacaños se vuelven desprendidas, los juramos fruncen el ceño,
los cobardes se envalentonado,
los ásperos se vuelven sencillos, los ignorantes se pulen,
los desaliñados se tildan,
los sucios se limpian, los viejos se las dan de jóvenes,
los ascetas rompen sus votos y los castos se vuelven disolutos.
Quien te sigue jamás se perderá,
avanza viajero nocturno
hacia tu luz excelsa.
de amor herida saltando hacia ti
sin que nadie le contenga.

Elisa: Bonito poema. Pura transparencia. Desborda emotividad.
Ignacio Majaretas: Muy bueno, Carlos.

Jose Carlos: Esta es la vida, este aullido, este clavarse las uñas en el pecho.

Nos anticipamos de sonrisa a sonrisa
hasta la última esperanza.
Esta es la vida, este aullido, este clavarse las uñas en el pecho.
Este arrancarse la cabellera a puñados.
He dado el salto de mi Alba.
He dejado mi cuerpo junto a la luz.
Y he cantado a la tristeza de lo que nace..
Extraño desacostumbrarse al origen.
Extraño no ejercer más
oficio de recién llegado.
El poema que no digo.,
el que no merezco.
Miedos de ser dos caminos en el espejo.
Te alejas de los hombres
que hilando el silencio de las cosas.
Aquí vivimos con la mano en la garganta.
Que nada es posible ya lo sabían.


José Carlos: Para mis amigos/as majaretas.

Julio Donoso: 👍🏽❤️✊🏽

David Morales: con el amigo Chusé en Huesca
componiendo poesía con lambrusco.


Julio Donoso: ❤️✊🏽
Jose Carlos: Es como el perro del hortelano de Lope de Vega que en el amor ni come ni deja comer.
Jose Carlos: Como fluye vuestro deseo consciente e inconsciente a prueba de los efluvios de un lambrusco
Patus: Con David y Novalis. Himnos a la noche.


José Carlos: Escritura casi automática y onírica. Bravo majaretas. ¡ que pasión y que pulsión.¡
Gloria: Si el deseo….
Pulsiones y deseo….
Pasiones y amores…….
José Carlos: Muy freudiano el amor Eros y la muerte Tanatos. Novalis canta al amor, a la muerte desde la noche. Bien dices Gloria con el término latino desideratus.
Gloria: Si gracias. El amor,. El psicoanalítico. , El pasional y el pulsional.
Trabajando en el provincial noche..tbn me tomaría un vino tbn
Jose Carlos: In vino veritas en el vino esta la verdad.

David Morales: noche loca con el adalid de las pasiones
Kierkegaard a la izquierda y Wittgenstein a la derecha junto a la botella de lambrusco

Kike Teatro: Yo dormía con La Gran Dorada y me desperté con ella.
Pensamiento único que no me permite más que ser un muñeco hay quién hay que manejar.
Haz esto y yo lo hago, si puedo. Haz aquello y yo lo hago si puedo.
Cuando no me dicen de hacer nada vuelve La Gran Dorada y así temo que sea hasta que me muera…

José Carlos: ¿QUIÉN DIJO QUÉ ?
La vida cobra sentido cuando se hace de ella una aspiración de no renunciar a nada. Ortega y Gasset.
Cada cual sufre su propio naufragio. Lucano.
¿Cuán aburrido debe estar de si mismo el hombre que no es vulnerable. Tannery.
Solo la fantasía permanece siempre joven, lo que no ha ocurrido jamás no envejece nunca. Von Schiller.
Lo malo de decir lo que uno siente es que muchas veces siento uno haberlo dicho. Puck.
¿Qué ve el ciego aunque se ponga una lámpara en la mano? Proverbio árabe.
Los que no saben llorar con todo su corazón tampoco saben reír. Golda Mair.
Un nombre que no piensa en si mismo, no piensa en nada. Óscar Wilde.
La juventud tiene derecho a equivocarse impunemente. Ortega y Gasset.
El recuerdo es el único paraíso del que no podemos ser expulsados. johan Paul.
No critiques a tus enemigos, que a lo mejor aprenden. Goytisolo.
Describe un círculo, acaricialo y se convertirá en un círculo vicioso. Ionesco.
El hombre no puede saltar fuera de su sombra. Proverbio árabe.
Se mal lo que es la libertad, pero se bien lo que es la liberación. Malraux.
El silencio de los envidiosos está lleno de ruidos. Gibran
Se dice que el tiempo es un gran maestro; lo malo es que va matando sus discípulos Berlioz
No desees y serás el hombre más rico del mundo. Cervantes
Todo deseo estancado es veneno. Andre Maurois
Saber que se sabe lo que se sabe y saber que no se sabe lo que no se sabe: sabiduría.
Alphonse Karu.
El secreto de aburrir a la gente es decirlo todo. Voltaire.
A mi dadme lo superfluo que lo necesario todo el mundo puede tenerlo. O.Wilde.

No hay ningún viento favorable para quien no sabe a dónde se dirige. Schopenhauer.
Que la palabra nunca se adelante a tu pensamiento. Pitaco de Mitilene.
Si un hombre te dice que pareces un camello, no le hagas caso; si te lo dicen dos mírate al espejo. Proverbio árabe.
El tiempo es el mejor autor: siempre encuentra el final perfecto. Chaplin.
Hablo mucho de mi porque soy el hombre que tengo más a mano. Unamuno.
No podemos luchar contra el futuro. El tiempo está de su parte. Gladstone.
Nunca se va tan lejos que cuando no se sabe a donde se dirige. Robespierre.
La más grande infelicidad es ser presa del temor cuando ya nada queda por esperar. Séneca
.
José Carlos: FRASES REFLEXIVAS
Quien no comprende una mirada, tampoco entenderá una larga explicación .Proverbio árabe.
La ironía es una tristeza que no puede llorar y ríe. Benavente.
Amad a vuestro amigo como si un día tuvieses que odiarle. Montagne.
Todo hombre grande tiene sus discípulos y siempre es Judas quien escribe la biografía. Wilde.
Las guerras seguirán mientras el color de la piel siga siendo más importante que el de los ojos .Bob Marley.
Perdóname todo al que nada se perdona asimismo. Confucio
He aprendido que una vida no vale nada pero también que nada vale una vida.
Las antigüedades son el único campo en el que el pasado aún tiene futuro. Wilson.
Ojalá viviera todos los años de tu vida. Swift.
Siente el pensamiento. Piensa en el sentimiento. Unamuno
Las preguntas no son nunca indiscretas. Las respuestas a veces. Wilde.
No seas demasiado dulce te trataran….. No seas demasiado amarga te escupían. Proverbio arameo.
Elisa: ¡ Gran sabiduría¡
Patus: Hay una mano de bronce, / fuerza, poder, o destino, / que nos impele al camino / que a nuestra tumba trazó? // ¿Dónde van, dónde, esas nubes / por el viento compelidas?… / ¿Dónde esas hojas perdidas / que del árbol arrancó? // Vuelan, vuelan resignadas, / y no saben dónde van, / pero siguen el camino / que les traza el huracán. // Vuelan, vuelan en sus alas / nubes y hojas a la par, / ya los cielos las levante / ya las sumerja en el mar. // ¡Pobres nubes!, ¡pobres hojas / que no saben dónde van!… / pero siguen el camino / que les traza el huracán.
De Gertrudis Gómez de Avellaneda.


Elisa:
No sabemos de dónde venimos ni adónde vamos. El capricho del azar a veces nos sorprende, pero “no hay camino, se hace camino al andar…” Y cuando llega el ocaso la muerte nos persigue y nos conduce a la nada.

poder de locos 1 escena y tres primeros actos PODER MAJARETAS

ACTO I

Archilendi: Un poder sólo puede ser derribo por otro poder

Apostol: Cualquier  sistema que podaís concebir sin nosotros será derribado (Cohen lo dijo)

Teólogo: Me precio de ser un hombre ecuánime, la maldita mandanga de darle el Príncipe de Asturias a Cohen y Zimmerman no conseguirán acallar nunca mai las maldiciones del pueblo hebreo cuando perecieron en Andorra

TODOS: Muerte a Felipe VI abajo todo PRINCIPADO, Abajo toda POTESTAD

Apóstol: oráculo del Señor. Concíambulo de justicia y equidad social

Profeta: No se lo dan a nuestro mejor poeta ni a nuestro mejor dramaturgo uno en el exilio y otro prontamente difunto el uno haciendo del otro.

Chamana: ¿quién hubiera ganado en una partida de ajedrez?

Archilendi: Pues arrabal recuerda a Tarsis el andorrano pues ese soy yo recuerda

Apóstol: si recuerda la torre herida por el rayo

Chamana: además sigue vivo

Apostol: ojalá la goce con nosotros el
Profeta: Y su ombligo

Teologo: Los conquistaremos
Chamana: Los convenceremos con nuestro movimiento amoroso que tendrá en el tarot y las runas su razón de ser. Acabar con psiquiatras alterar gracias a la ingenia las podridas fuerzas coercitivas del estado

Archilendi: Abajo Felipe Puesto

Profeta: preferimos a Camilo Sesto
Teologo: es todo un pretexto

Chamana Que va que abajo Felipe Sexto
Teniente ¿De que va todo esto?
Apostol: He visto al Señor y me ha dicho que os revelé todas mis visiones Trabaje con teniente y con profeta vivi

Y la voz de mi esquizofreniaque la lucha es posible Archilendi entrará al seminario utilizaremos el siguiente ardid le diremos que es sobrino del teniente

Chamana Pues tira ves con el teniente puesto de hinojos sobre ese crucifijo orando por su hijo el profeta y con archilendi

Teólogo: que agobio las catedrales me ponen cachondo  y poder que pudiera haber llegado a tener un alto cargo en la Iglesia vertical

Profeta: Un metiroso a los dados

Todos: vale

CHamana: Ya llevas MENTI profeta

Profeta: ( alteólogo) tu solo MENT

TeoLogo: Gana la chamana solo lleva MEN

Todos: MIRAD AHÍ VIENEN

Archilendi: Callad callad me siento como sant Josepmaría de Balaguer cuando le toco San Mateo de Gállego o aún mejor cuando se exilio en Andorra

Profeta: acabaras con la Monarquía

Teniente: sorprendido )) Que dices Rasputín

Teo, chamana: alegrá tu profecía

Apostol. Salgamos a brindar con Sagardoa y luego al concierto de Lehendakaris Muertos

8SUENA EL PROBLEMA VASCO8

Chamana: que noticias traes de la turca

Profeta: rompió en dos mi corazón La quería con lo cura

La llamare

TURCA. Quien es

PROFETA. Din dong

TURCA perdón

PROFETA corazón

TURCA quien es

 PROFETA Soy yo

TURCA que quieres

PROFETA a ti

TURCA Dejate de pimpnela y dedícate a la quiniela

PROFETA t´estimo molt

TURCA bermello

PROFETA codol

TURCA ocell

PROFETA cal´çots

TURCA creu

PROFETA Muntanya

TURCA Trapecio

PROFETA Te aprecio

TURCA molt?

Profeta. MOLT

Turca. CoM

PROFETA Como el isard al mont

TURCA Adeu

PROFETA adeu

TEOLOGO (Acercandose a Profeta ) Ánimo Profeta ya verás coo consigues que te quiera incluso más de lo que tu la quieres a ella

APOSTOL: Nos ha contestado un colectivo de antisiquiatría desde su sede aragones

TENIENTE. Eso es buena noticia

ARCHILENDI. Poder de locos no como PODEMOS  cree en una España no laica sino mística por eso esto es una sociedad mistica y mixta y muy misti y muy mística

TENIENTE que dice Rajoy?

TODOS. Viva el vino!

TENIENTE Pues me quedo más tranquiliburri

TEOLOGO. Que dicen los maños

PROFETA son reichelianos y contamos con todo su apoyo

CHAMANA no me gusto excesivamente escucha pequeño hombrecito

ARCHILENdi. Pero no me podrás decir que la función del orgasmo no es una obra maestra

APOSTOL . los santos ángeles me han hablado y me han dicho dos palabras que me han sabido a ceniza y miel

TODOS que te dijeron

Apóstol

OSAAAAASUNA ADIMENN OSASUUUUNA ADIIIIMEN ADIMEN OSASUNAAAA

ARCHILENDI la sidra sagardoa hace estragos

PROFETA pobre jambo

TENIENTE Que le pasa

CHAMANA habla en vasco estba mezclando vasco y rumano. Osasuna adimen es salud mental en vasco liberemos a estos buenos pamplonicas o iruñeses allí donde el Opus será un golpe de mano

ARCHILENDI ¡qué visión¡ Oh que visión¡

TEOLOGO alabado seas apostolache

CHAMANA ¿pero como haremos?

PROFETA Iré yo cómo representante de la farmaceútica. Tengo aquí azufre y nitrato de potasa con eso podemos hacer pólvora. Haremos un butrón en la pared también podemos envenenar a un psiquiatra de los old school rollo doctora escolatriz

APOSTOL Viva la lockura

TEOLOGO liberemos la anormalidad

Archilendi. UN MUNDO DE LOCOS Y PARA LOCOS

CHAMANA (a profeta) Te tiró las cartas primero

PROFETA vale

CHAMANA (tirándole las cartas)

Aquí sale  que la 1ª acción directa DE  PDL va a salir bien. A la vuelta a zazá nos encontraremos en el exilio o en una celda te rondaran muchas pero tú te mantendrás fiel a la turka problemas familiares. Tu piedra es el aguamarina

PROFETA. Gracias chamana

CHAMANA ojo aquí pones que perderás la fe en el movimiento pero será sólo un momento harás grandes cosas y cambiarás la Historia de tu país. Un viaje al sur con tus amigos… aún falta

                                                  8SE VA APAGANDO(

                                                   Danza de bailarines haciendo danza de la locura

                                         Consiste en dar palmadas por debajo de la rodilla

                                            Apoyado en un solo pie

                                             VOZ EN OFF Y SINTONIA SEXTA NOTICIAS O INTERECONOMÍA TANTO DA

Narrador: Poder de locos (pdl) una organización terrorista de enfermos mentales ha llevado acabo su primera acción directa en la ciudad de Pamplona a las 3 a.m en el manicomio de dicha ciudad han liberado a todos los enfermos del yugo de la psiquiatría algunos se han desmvuelto muy bien y han logrado permancer ocultos entre la marabunta de gente normal otros han sido reubicado en instituciones mentales de Zaragoza y logroño

Acto segundo

(Suena a la entrada de granada del Lebrijano, (Profeta y Teólogo en Granada)

Teólogo: las horas parecen cansarse, me pone cachondo el acrónimo Labro deta (Labor de ETA)

Archilendi: A mí el JU JU Heces de Jueces, 1 tercio de las jurisprudencia española es del Opus dei

Teólogo Octopus Dei

Archilendi: Vamos a ver a Alfredo panero

(Se dirigen por una cuesta al sacromonte)

Teólogo: Alfreeeeedo

Alfredo ¿qué pasa majaretas?
Teólogo. A de la casa

Profeta: Me alegro de verte Alfresdo

Alfredo: Tengo noticias los reichelianos de Zaragoza se llaman los majaretas, importante el doctor Patus, Patus

Profeta he dejado a la turca en realidad era una almorrana semtimental de Andorra la vieja pelleja

Teólogo: cuéntanos las nuevas de los reichelianos Majaretas de Aragón

Alfredo; (Sacando unas cervezas) primero un palíndromo Arriba la birra

Profeta: cuentan los de las sede con el autoproclamado rey de Andorra, el me puso sobreaviso de la turca

Teólogo: Son la recontraputahostia, dan conferencias, menos el rey de Andora que es anarco individualista ya preparo un ataque a la sede del andbank en Paseo Pamplona de Zaragoza.

Profeta. Y luego escribió a Azconetti que por que no se llamaba el Paseo Pamplona el Paseo de los Andorranos. Ya que está además del andbank la optica andosina y perfumes Juliá

Teólogo: Largas vida al rey

Alfredo. (mientras bebe cerveza) Tienen enemigos como el doctor Civera (que lo detengan) Y el cura poetila de pacotilla Pallejo

Teólogo Pallejo es un pendejo

Profeta :cierto del opus

Alfredo: dicen que busca la vida del rey de Andorra y su poesía no vale el pellejo de un chancho

Teólog, Profeta. El rey de Andorra tiene dos collons

Alfredo: pero eso no siempre nos lo va a salvar

Teólogo. Yo busco una senda para encontrarlo

Profeta. Esta con su mujer en Zaraghotham en lña capital de la depresion del Ebro

Teólogo: iremos a verlo

Afredo os puedo acompañar

Teólogo y porofeta: Claro

Alfredo: pues vamos a la estación de trenes

Se dirigen en el tren y mientras llaman al rey de Andorra

Alfredo. Donosus rex

Rey de Andorra: sí, eres Alfredo. No me lo puedo creer que ilusión

Alfredo voy con el teólogo y con el profeta a verte a Zaraghotam

Reyde Andorra: perfecto os iré a buscar al estación delicias

Los tres Bajan la cuesta

FIN ESCENA 2ª

ESCENA 3

Suena deep deli de Sho Hai

EL rey los espera con una bandera de Andorra

Rey: Hola

Alfredo, Teólogo, Profeta: dios Salve al rey

Rey: tranquilos, tengo un plan

Pro, Teo, Alf. Dinóslo

Rey: ïremos a la ighlesia de la exaltación de la santa cruz a decapitar la estatua de Escriva de Balaguer

Teólogo: me parece estupendo

Rey No encargaremos, profeta teólogo y yo. Tú Alfredo ves a ver a Patus y dile que Leopoldo María Panero fue tu padre

Rey: cojamos el 33. Estara dando misa el cura Payejo. Yo lo distraeré y tu con el bastón lñe pegas un zurriagazo a la testa del falso santo hasta que reviente la escultura del Alvareda

(Entran en la iglesia de la excasltación de la santa cruz en la calle Espoz y Mina en Zaraqghotam)
Rey. Hombre poetilla Payarejo

Payarejo Hombre monaguillo díscolo

Rey: deja el hisopo Payarejo

Payarejo. Yo sólo trabajo al servicio de Dios

Rey. Mas para Satanás diría yo

Payarejo. Que dices Sacrílego (remasngándose la sotana)

Profeta. Por detrás hacia la estatua de escrivá) Le da tremendo Zurriagazo y Le saca la cabeza delos hombros

Profeta (gritando) Estoy exaltado por la exaltació de la santa cruz

Rey y cura Payarejo: Volviendose exaltados

Payarejo que crimen voy a llamar al heraldo esto no se pued permitir

Rey: mecaguen la obra para que contruir hay que destruir

Payarejo: se lo drire al obispo y príncipe de Andorra Joan Enric

Rey: Me la suda pelotudo

Vamonos Teólogo Hace un graffite en el que reza Mjaretas

Corriendo los tres y Payarejo detrás de ellos gritando ICONOCLASTAS PROTESTANTES DE MIERDA

Teólogo: dándole un tortazo con la mano abierta que te den mosén de mierda

Vamos al encuentro de majaretas dice el rey a teólogo y profeta.; Alfredo ya estará con ellos y le debe haber puesto la cabeza como un bombo a doctor Patus

FIN ESCENA 3

MAJARETAS

SITIO DE CREACIÓN Y RECREACIÓN, E INTERACCIÓN ENTRE NEURÓTICOS, PSICÓTICOS Y ALGUNOS PSIQUIATRAS, PSICÓLOGOS NO DIAGNOSTICADOS , Y PROFESIONALES DE LA SALUD MENTAL, TEXTOS, DIBUJOS, ENSAYOS, LOCURA POSITIVA Y CREATIVA.

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