Chusé, José luis Día y también Patus.

“MAJARETAS”.

Revista de pensamiento, creatividad y locura.

Encuentro de ideas,  acciones,  reacciones,  reivindicaciones,  desde la libertad artística.

Espacio Libertario, anormativo, maldito, surrealista, dadaista, Kikitiano, de la Herradura oxidada, …

¡¡ Sigmon Freud y Antonin Artaud se besan ¡¡

Una revista donde escribirían con placer Nerval, Hörderlin, Baudelaire, Rimbaud, el Dr Émile Blanche, el Conde de Lautréamont, August Strindberg, el Dr. Freud, Jung, Otto Gross, Wilhelm Reich y tantos otros..

J. Carlos Rincón. F. Julio Donoso, Enrique Gracia Kikito, David Morales, Chusé Día  y otros locos, neuróticos, filósofos, poetas y artistas

Una revista digital y de papel.  Un relato subjetivo de la locura, de la neurosis, ….y sus correlatos literarios, artísticos, poéticos y filosóficos.  “El pensamiento sin ataduras.”

Un espacio para los que sufren la neurosis y la locura desde la creatividad.

Los desheredados de la razón que vindican su lenguaje poético, artístico.

Para los alienistas “antipsiquiatras” que piden dignidad para el loco.

Un espacio para que el neurótico cree y se expanda en su yo, para que el psicótico nos se calle.

Para los poetas y literatos que están locos. Para los Hördelin, para los Nerval, para los poetas malditos, para los suicidas, los aventureros, quijotes y enamorados …

La poética, las artes nos salvan, nos elevan el espíritu, superan nuestra alienación.

Seamos francos, estamos alienados, sujetados, constreñidos, ….reprimidos.  Que se nos escuche en nuestro relato, en nuestro devenir existencial,..

Yo soy como soy, soy el que soy, así me expreso,….no me etiqueten, diagnostiquen, impongan un tratamiento normativo…dejarme volar en mi imaginación.

Locura, manía, amor, neurosis, obsesión, compulsión,  ansiedad, fobias, hipocondría, pulsión, represión, abstinencia, compulsión, pasión, desenfreno, melancolía, depresión, desazón,..

Un nexo de unión. La aflicción y melancolía con las artes, la poética, la literatura,… el yo neurótico escribe su relato subjetivo, sus miedos y angustias; el yo psicótico por fin se atreve a hablar, a relatar su subjetividad, su verdad, sus delirios, visiones ..y el perverso qué hace? El perverso o malvado maquina, goza de su propia ley,…se la suda.

Tenemos algunas referencias.

Unos ejemplos. Así:

Majareta (Ellen Forney, La Cúpula, 2014)

Majareta – La Cúpula  Un comic que describe persona con trast bipolar.

La locura. Arte y literatura —Número de la revista literal. — Edición impresa

– la página web cultural “la verdadera locura”: https://verdaderalocura.com/contacto/

No quiero caminar entre locos. —Dijo Alicia.
Oh, no puedes hacer nada, —le respondió el gato—.
Todos estamos locos aquí.
Lewis Caroll

Sí, todos estamos locos aquí y si abrimos la puerta y las ventanas se nos aparecerán más locos, este es un Litoral delirante y como decía Robert Walser a menudo necesitamos del delirio para mantenernos de algún modo a flote en el oleaje de la vida.

Y sobre esas olas empezamos el viaje, la aventura podrá ser loca, nos advertía Chesterton, pero el aventurero debe estar cuerdo para llevarla a cabo, situación complicada para quienes llevamos la nave porque sólo la locura es la que nos ha impedido abandonarla.

Esta revista fue creada en los años locos, en la misma época en que Emile Krapelin, el iniciador de la psiquiatría científica moderna, clasificaba a los pacientes de acuerdo a su conducta. Emilio Prados y Manuel Altolaguirre dejaron señales evidentes de ese alegre extravío de la razón al concebirla y los que la continuamos seguimos extraviados, pero con la razón perdida en la mirada, esa que te dice que el viaje es muy largo, pero que tienes que hacerlo cuando se lleva anclado el horizonte en la maleta, un equipaje muy pesado de emociones que no  hay que perder nunca, porque ahí está el sentido de la vida.

Muchas geografías rasgadas del alma humana se nos aparecen en estas páginas, reflexiones y visiones de un mundo alejado de la razón pero que tienen en esa lejanía una atracción que la hace cercana. Hemos convivido siempre con la locura, tenemos amigos locos, hemos leído todo tipo de textos demenciales, nos hemos quedado extasiados con cuadros, sucesos y fotografías donde se presenta la sinrazón y se dibujan los perfiles del extravío. Hay algo en la locura que invita a seguirla, desde revisar a los clásicos, reencontrarnos con autores que el tiempo había olvidado, leer poemas o revisitar films y comics para que otra vez sean los locos los héroes de la historia, como lo eran en la antigüedad, considerados en ciertas culturas como seres elegidos por los dioses.

Tuvimos que caminar entre ellos para que todo tuviera sentido en este mundo del sinsentido. Como dijo Dryden, la locura contiene un cierto placer que sólo el loco conoce y nuestra intención no tenía otro encuentro que abrazarnos y transmitir ese cierto placer en esta desordenada niebla que es la cordura.

Lorenzo Saval


– Un texto sobre Hölderlin, …La locura por excelencia. | M. Blanchot | Revista de la Asociación …www.revistaaen.es › … › Blanchot

– Un libro: Locura y Modernismo.  La esquizofrenia a la luz del arte, la literatura y el pensamiento modernos

Sass, Louis

Librería-Editorial Dykinson, 1 dic. 2014 – 628 páginas

El enfoque fenomenológico permite la comprensión de experiencias que, de otra manera, resultan paradójicas y contradictorias, poniendo de relieve el aspecto humano esencial de la condición esquizofrénica, sin dejar de lado su naturaleza extraña. Por su parte, el análisis cultural permite establecer afinidades sorprendentemente profundas entre la esquizofrenia y el modernismo, en una amplia variedad de expresiones artísticas, literarias y filosóficas. El tratamiento integrador y comparativo del libro supone también una nueva contribución al estudio de la subjetividad y de la autoconciencia moderna.

Son ejemplos de lo que se publica en la web, pero NADA NI NADIE parecido a nuestro proyecto.

Elogio de “nadie”, de “la nada”,

— ¿Quién anda por ahí?
— No es nadie, soy yo. ¡ No somos nada ¡ 

Nadie me hará  creer que no soy nada, aunque sea un don nadie.

¿nada que decir?  ¡ Naderías ¡

– ¿ cómo que no tengo nada que decir?

¡ nadie me hará callar y de la nada crearé mundos. 

” Vida” José Hierro, publicado en Cuaderno de Nueva York (1998)

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.


Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito ¡Todo!, y el eco dice ¡Nada!
Grito ¡Nada!, y el eco dice ¡Todo!


Ahora sé que la nada lo era todo.
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.


(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

Sergio Royo Ostariz, artista plástico

Conocí a Sergio Royo en la institución mental de Ramón rey ardid en 2016. De familia colmenera, esto es apicultores. Sergio se interna en los entresijos de la pintura para desatar sus demonios. Sus miedos y fobias frente a un lienzo en blanco que el plasmará con toda su donosura, salero y arte.

Además es un gran seguidor del trovador cubano Silvio Rodríguez y un buen jugador de ajedrez. Aún recuerdo esas reñidísimas partidas de ajedrez en el manicomio de Juslibol.

Como artista ha trabajado con Sergio Muro y colabora en el espacio visiones de la fundación del difunto ajedrecista y psiquiatra Ramón Rey Ardid. Dejó a qui unas pincelada de sus artes plásticas.

Emilio Pérez Martín, Poeta.

Emilio Pérez Matín (Zaragoza 5/4/1974)

Deseo ser escritor a los doce años, después de leer la Historia Interminable de Michael Ende. Ha publicado tres poemarios y una novela. Los nombres de los poemarios: Espejos voladores (2013), Memorial del testigo (2014) y Neumáticos de Hierro (2015) del que dejaremos aquí pruebas de gran valor poético y la novela la Edad seria (2018) todos publicados STI (Sindicato de Trabajos Imaginarios), parte de la librería zaragozana, libros del rescate. Sita en el pasaje de Bretón. Regentada por Javier Viriato Cinca

Vamos a rescatar unos poemas de su libro Neumáticos de Hierro

Historia de una bailarina

podríamos contar la historia

de mil maneras

pero no sabríamos contarla

pasó esto o pasó lo otro

la amé o no la amé

lo suficiente, seguir

pensando, elucubrar

sobre mi pasado porque

así probé la terribilidad de la belleza

hoy que sólo amo el silencio

un millón de años no permaneceré

en esta fiesta

pero mil sí.

(Neumáticos de hierro) STI 2015 Emilio Pérez Martín

Los inocentes

escribiendo, no puedes

míralos, es el despojo

de la victoria, es decir,

lo que cruelmente la mano

del victorioso, aplastó

en su gran oligarquía

pero acércate, tócalos,

no participes tanto de lo altivo

son mejores que nosotros

Pérez Martín, Emilio (Neumáticos de hierro) STI 2015

Los miserables

Bájate del proscenio

deambula por la callejuela

entra en la taberna

del callejón sin salida

visita los manicomios

bebe vino con el loco…

fuma con los vagabundos

y olvídate de reyes

que conquistan el mapa

son mejores que nosotros.

Pérez Martín, Emilio (Neumáticos de hierro) STI 2015

Emilio Pérez Martín es licenciado en Filología Hispánica en la Facultad de Zaragoza. Ha publicado en la revista, Eclipse, cuaderno Súcubo y la cafetera estrés.

Habla francés y es un gran y grato esperantista, esto es, habla esperanto

“Poetas malditos”

Transgresión y subversion en la poesía de Leopoldo María Panero

de José Carlos Rincon Sancho Versión Kindle

Leopoldo María Panero – “Negro sobre blanco” entrevistado por Sanchez Dragó

PANERO: RADICAL E INCLASIFICABLE.

La transgresión en la poesía de Leopoldo María Panero, anega su obra, su tenacidad, su obsesión, su irreductibilidad. El desequilibrio y el vértigo que seducen,  pueden dar lugar a paradojas y excesos.

Reconocido por la crítica desde sus inicios como uno de los mejores poetas españoles, el menor de los Panero, ha sido considerado como el prototipo del poeta maldito. Sin embargo, el propio poeta rechaza en una entrevista realizada por Guillermo Padilla[1] en la revista Leer nº 74 (1994) tal consideración. No está de acuerdo con el encasillamiento de “poeta maldito” afirmando que su caso es peor que una maldición: “Sí. Todas esas opiniones acerca de mí como “maldito” me hacen reír. Yo no escribo poemas como Ginsberg o todos esos. Yo escribo poemas como Baudelaire, muy cuidados y muy técnicos, basados  en la autonomía de la poesía con la vida. El tema del malditismo no me interesa. Me parece una horterada.

            A Leopoldo María Panero le acompaña su leyenda de alcohol y locura, su biografía de cárceles y drogas, de intentos de suicidios y manicomios, su itinerario por los abismos de la marginación, por el laberinto de su personal infierno.


Jose Carlos Rincón.

IBSEN, VERLAINE, LEON BLOY, CONDE DE LAUTRÉAMONT, NERVAL, MORÉAS, LECONTE DE LISLE

IBSEN

Ha nevado mucho sobre él,

visionario de la nieve.

Sus ojos contemplaron largas noches

y el sol rojo que ensangrienta

la obscuridad invernal:

luego miró la noche de la vida,

lo obscuro de la humanidad.

Su alma estará amargada hasta la muerte.

Una mano invisible le asió en las tinieblas.

Ecos misteriosos le llamaron en la bruma.

Su niñez fue flor de tristeza.

De Skien a Cristania.

Quiero un ataúd cerca del de mi hijo.

El lobo no me deja;

me tiene clavados sus ojos rojos.

Moriré esta noche.

Denuncia el mal inveterado.

El hombre del país de los kobolds

sale de su torre de hielo

pero flotan brumas misteriosas

Su verbo se vela humareda.

Como cráter de volcán

ni el dolor ni la alegría

turban la serenidad del cisne.

Protector del Elfo que se aduerme.

VERLAINE

Mueres en los hospitales de invierno

hablando de discípulos y descansos.

Recuerda el dolor de Rimbaud.

Arrastra la pierna y la vida.

Comienzas las flores del arte.

Cicatrices incurables, profanas músicas,

Dios caído, amor furioso.

Nació para las espinas y los azotes.

Arde la sangre y penitencia

en pozo de lava.

Prisionero del deseo,

El carnal pagano aumenta la lujuria.

La pena brota dipsómana.

Recita el salmo ausente.

LEON BLOY

Desenmascarado los vicios e injurias

es el gladiador de Dios.

Quema y empala macabramente,

estrangula a las más temibles fieras.

León Bloy ruge en el vacío.

Vive sombrío aislado, le odian.

Evitan su contacto como si

fuese un apestado

Clama desde París como Isaías sobre Jerusalén.

Relincha al oír el son de las trompetas.

Los muertos que mata son martirizados.

Espanto sepulcral, carne quemada, olor a pólvora.

El fanatismo irradia de los genios y los santos.

Ejecuta los suplicios de malos escritores.

Es el verdugo de la literatura contemporánea

(Bourguet ,Sarcey  Daudet,  Mendés)

CONDE DE LAUTRÉAMONT

No juegues al espectro.

Los perros aúllan.

Mordida el alma en la región;

el espíritu maligno se deleita,

poseso de melancolía.

Niño que grita de hambre.

Mujer que pare en el silencio

de la noche.

Ladrón furtivo de corazones.

Negras aguas reflejan constelaciones.

NERVAL

La mano encantada anda.

La cabeza está armada.

Los suspiros de la santa

gritan las hadas.

El espíritu crece

bajo las cortezas de las piedras.

Punzantes metempsicosis           

Monologan dentro de mí.

No hallé la sibila.

Los arcanos legendarios viven:

 el caballero de la muerte

manda una misiva.

Deliraba místico

en estado enloquecido.

Disociación.

Muerte por suspensión.

Caballero trajeado.

Del terror marchitan los viajeros.

Las estrellas sangran todas juntas.

Cuando el tiempo marchite las palabras

Su sentido se ahoga.

Eterno testimonio

de las rosas enterradas

que no gozan de su armonía.

Los días se van

como un palacio al que no volveremos.

Materia mortecina.

El aire quieto flota.

Cerca de mi negra caja.

El corazón pregunta lo que siente.

MORÉAS

En los cielos áticos tiñen de amatista

los dioses esculpidos en los frisos.

Es la tierra de las olímpicas divinidades

y de las musas, donde la virgen helénica,

de florecientes senos, despertó el amor del adolescente,

poniendo el embriagador vino del primer beso

sobre sus labios secos de sed.  

Alecciona el sátiro.

Otilia cruza como un mito.

Las arpas dejan escapar un trémulo acorde

en el salón de las armaduras.

La oda irá a tocarlas futuras apoteosis de la gloria.

Retrato de mujes esfíngico y encantador.

También querrá ofrecer sacrificios

a la venus carnal y matadora

Canta su amargura delante de la triunfal verdad,

y a pesar de la obsesión de los deseos clandestinos

el soplo instintivo de Mefistóteles.

El alma flota en delicado y místico ambiente.

Los corazones sangran martirizados.

El invierno será nuncio de penas.

Los besos serán pájaros en fuga.

La pena del placer perdido hace

Demandar las voces arrulladoras

y los aromas embriagantes

Su alma va a morir a la mar.

Fuera pasan los vientos de la fría estación.

Estamos ajenos a la tragedia.

RACHILDE

Trato de una mujer extraña y escabrosa,

satánica flor de decadencia

picantemente perfumada, misteriosa y hechicera,

mala como un pecado.

Cordaje de nervios agitados por una continúa

y contagiosa vibración.

Cultivó con serenidad la roja flora

de las aberraciones sexuales.

Posesa, haces brotar los aromas que

atraen a íncubos y súcubos, desoladores viciosos.

Se confunde el amor, el dolor y la muerte.

Escribe las visiones de sus años.

Así se descubren pecados antiguos,

borrados por los fuegos de los ciegos castigadores,

vedados jengibre, coloreadas áspides.

Madame la mort, la alucinación.

LECONTE DE LISLE

Como un rajá soberbio

soberbia luz de lira.

Se ve en tu poesía la selva y el león.

Fakir legendario

tu  verso está nutrido

de fulgor de Ramayamas.

Elisa: Del malditismo yo no sé decir nada. Sólo se me ocurre una tontería. Mis palabras a veces brotan de la herida que sangra, que se derrama en negro llanto, que supura bilis y que grita que nada hay tan doloroso como saberse nada o como ser olvidado en vida como si nada. A veces grito con desgarro en una noche en las que hasta las estrellas son polvo que yerra sin rumbo. Confundida trato de darle sentido a una vida que empecé a vivir demasiado tarde y de oír las voces que no escuché a tiempo pero el Universo entero susurra que ni hoy ni ayer ni nunca encontraré mi camino porque nada tiene sentido, el sentido que yo quiero darle.


Elisa: Para mí no queda ya ninguna virgen pero bueno, la Pilarica simplemente es un símbolo de mi tierra, como el Ebro, la Aljafería, la puerta del Carmen, el parque José Antonio Labordeta…, simples símbolos o iconos que son un poco míos aunque ni viví en aquella época (cuando surgieron) ni creo en ellos si es cuestión de fe.

Javier: El malditismo siempre genera un aura de leyenda y de cultismo (como las pelis de culto, quiero decir) ligada irremisiblemente a la figura del creador y la inevitable soledad que siempre lo acompaña. François Villon lo fue pero también lo fueron John Fante, Raymond Carver o Heinrich Karl Bukowski. Van cinco siglos de diferencia entre el primero y los últimos. En mi opinión los franceses son los que mejor lo encarnan por el rechazo de una sociedad mojigata, católica y sentimental a su genio indiscutible y a su atemporalidad en cuanto a motivos, temas e imágenes. Cualquier sociedad se inventa y elige con precisión de manera inconsciene a sus autores malditos y malditas en cualquier ámbito artístico. Emily Dickinson quizá sea la mejor representante femenina de este género de creadoras pero también lo pudo ser Santa Teresa y tantísimas otras mujeres que nadie conocerá por la jodida preponderancia y dominio secular del macho ante la cultura y ante casi todo. En fin, así definiría yo por encima el malditismo en las artes sin tener mucho control del tema. Es mi modesta opinión. Espero que os guste…

Javier: Donatien Alphonse François de Sade (el divino Marqués) Gabriel Nerval, Paul Verlaine pero sobre todo Charles Baudelaire y Arthur Rimbaud fueron los franceses malditos más conocidos supongo…

Jose CArlos: Por parte inglesa Tennyson. Keats, Jhon Barles Frost, Dunsay, Love craft, Elisabet Sedual. Anny Levy, Yeats. Otros de modo conceptual Max NordauY Emile Brontw.Algun , etc poemas de Kliping y Milton etc.

Javier: Gregory Corso era el más maldito de aquella generación y para mí el más brillante sin contar al incomparable William Seward Burroughs…

Javier: En fin, me voy a dormir, cosa muy rara un sábado noche 💪🏼💪🏿💪
Good night dear madmen 😘😘😘😘

Javier Bañeres

“Sacos llenos de tiempo, ….el bien más irrecuperable de todos”.

Trabajador que abrumado te diriges a encontrarte con el tiempo
que te consume y te entierra bajo la impasible mirada de algún inhumano encargado sumiso y servil y gran lamedor de zapatos de jefes.
Tu pupila bucea el lago negro de profundo e insaciable estómago,
Monstruoso Leviatán en cuyas oquedades yacen gerentes del gran casino capitalista que apuestan tu futuro en la ruleta.
Trabaja para poco a poco enterrar tu ataúd que también te sirvió de cuna.
Vida de esfuerzos laborales
Vida consumida cada jornada
Vida evaporada junto al sueño quimérico de escapar.
Vida de la que emana la sangre que hace girar el pérfido engranaje liberal.
Por esa vida debemos luchar hermanos
En pos de la vida demoleremos el trabajo
Nuestras manos guardarán sacos llenos de tiempo,
el bien más irrecuperable de todos.

Elisa dice: “Comparto su lucha y su espíritu combativo. Ojalá no fuésemos un mero engranaje pulido y moldeado para encajar a la perfección en la atroz maquinaria de una sociedad alienante que nos esclaviza y que nos roba hasta las señas de identidad”.

¡¡ NO, no nos dejemos robar la identidad, luchemos contra la sociedad alienante, los “Majaretas” no somos ese engranaje pulido y moldeado, ¡¡ (anotación resumen de Chusé)

Ha muerto Eddie Van Halen 😔

Julio Donoso: 😢 Pásate por casa
Javier: Una de las mejores guitarras eléctricas ever ❤🖤

Hot for teacher

Oh, wow, man, I said
Wait a second, man
What do you think the teacher’s gonna look like this year?
Fuck man!

Vergüenza me da mi oligarquía borrega de pandereta y banderetas repletas de fluidos y tretas. Huyamos de esta infame tela de araña,…..

Me acucia el insomnio
Me acucia la anfeta
Me acucia la idea de no dormir entre tetas.
El gran viaje al Perú
Obsequia tu mente
Españolitos sienten que siguen con el poder subyacente que creó Nueva España y mató a tanta gente.
Recuerdas henchido a Afrodita Valverde y como su elixir prendía con Eros nuestro lecho ardiente.
Encontrar tan de repente un sexo tan valiente y tan exacerbadamente caliente te hizo ver el mundo desde otra vertiente.
Carácter latino
Famoso por lo potente,
Cercano y apasionadamente incandescente.
Gracias Perú, gracias peruana
Me confabulo con el pueblo que vilipendiamos con ganas.
Me río de España y su erial de alimañas. Río también y desprecio al pequeño petimetre aznariense, borracho, displiciente con esa maltrecha mente y esos dientes sedentes venenosos como una serpiente que liberaran sus viperinas lenguas indecentes.
Me cago en Dios, en Cristo y en Roma
En esa ignominia traída en Popa
Robar la inocencia de la raza creadora.
Contentos os hallaréis al asesinar a las madres y a la progenie Pachamámica con reaccionaria infamia. Vergüenza me da mi oligarquía borrega de pandereta y banderetas repletas de fluidos y tretas. huyamos de esta infame tela de araña llamada España, extraña entraña atenazada por las migrañas que producen los suspiros del facherío y su abyecta calaña.

Espero no ofender a nadie con las blasfemias, es una oda a las venas abiertas y todavía supurante de latinoamérica y un ataque directo a la abyecta hispanidad que toca enardecer en unos días. El día de la fiesta nacional, yo me quedo en la cama igual ❤🖤

En mi pueblo sin pretensión
Tengo mala reputación,
Haga lo que haga es igual
Todo lo consideran mal,
Yo no pienso pues hacer ningún daño
Queriendo vivir fuera del rebaño;
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos todos me miran mal
Salvo los ciegos es natural.

Cuando la fiesta nacional
Yo me quedo en la cama igual,
Que la música militar
Nunca me supo levantar.
En el mundo pues no hay mayor pecado
Que el de no seguir al abanderado

Nos auparán al infierno, nos llevarán de la mano al calabozo
Nos enterrarán en vida,…en el fango sudoroso.
(
Poesía Javier Bañeres)

Y volvió a llegar la primavera
Abriéndose como un cuchillo que desgarra las entrañas de la noche
Ese abril cerril
Sus cielos azules y límpidos
Y sus alcantarillas emanando vísceras
La humanidad en el encierro forzado
Aplaudiendo a los perros rabiosos
Vitoreando a la abyecta policía
Consagrando un estado militar
Del que no escaparemos
Hagamos lo que hagamos
Luchemos o sangremos
Los adalides del miedo
Nos auparán al infierno
Nos llevarán de la mano al calabozo
Nos enterrarán en vida
En el fango sudoroso
De la monarquía corroída
España cariacontecida
Estúpida
Revenida.

Javier: En honor al confinamiento y al nuevo orden mundial de oligofrenia, individualismo y terror que se nos está inoculando por doquier 💪🏿💪💪🏼. Buen fin de semana desde la bella Catalonia majaretas 😘😘😘
Julio Donoso: 👍🏽😊


Robert C. : 🤟🏻😎👍🏼 Excelentísimas rimas, company. Yo mismo ando por el Bajo Llobregat afilando rimas catalanas contra la Borbonarquía. Un dia vernos, tal vez una colabo, broda majareta, podrían estar fetèn!

Javier: Cuando quieras compañero 💪🏿💪💪🏼

Antonio. 😎👍🙏🏻✌️🤟💪🤣

Elisa: Vaya, vuestros textos son además de forma una explosión de argumentos, razones y motivos que exaltan el ánimo y enardecen pasiones. Muy buenos.
👏👏👏👏👏👏👏👏👏

Rubert Anna Angel

Kitito I de Aragón. Bueno os presento Rubert!
Gran Poeta y totalmente desalienado !

¡Hola, muy buenas! Soy Robert; Poeta, Narrador, Actor, músico, profesor de idiomas y, además, maquetador y diseñador web y artista digital.

Yo, Robertus, futuro Imperator Mediterranis, me hallo con su majestad Kikito de Aragón reuniendo fuerzas y mesnadas para reclamar los tronos que nos pertenecen.

Poetas, no profetas de probeta, no profes de receta;
Todos majaretas
Ojala todos poetas 👌🏻🎶👍🏼🤟🏻🕺🏼《♡~♡》

Lloremos por amor y no por dolor
de no poder llorar ya por amor” Parnaso, su majestad

Los majaretas, si se me permite la opinión, o somos gente que escribe y luego se dan apoyo, o somos gente que se da apoyo y luego escribe.

Con vuesa merced, en el cielo y en la tierra, majestad. Ánimo, belleza, aguante; sin brotes no habríamos cultivos, sin cultivos no hemos las áureas espigas de nuestra enseña.
La salud sea con vos.

Rimar es cosa fácil;
dejar que el verbo, grácil,
construya la estructura
do’ aflora la hermosura.


¡Está de vuelta el rey!
De alegría filosofan las gentes;
saben que a justa ley
despiertan los durmientes,
tornando alegres sus sinos dolientes.

‘Viste de cielo;
con su traje nuevo duerme
el rey desnudo.’

Desde Hendaya, día gris, lluvia, melancolía, espero que escampe pronto, recuperar ilusión. Abrazos a “Majaretas”

“Busco el añil;
gris el mar, blanca espuma,
grises las nubes.”

¡Nada mejor que el haiku para aliviar la melancolía, la nostalgia y la saudade!

“Lloremos por amor y no por dolor
de no poder llorar ya por amor”

Julio Donoso: http://poderdelocos.blogspot.com/?m=1
Interesante. Yo tengo “Semillas de bambú”, una obra de teatro familiar en verso.
Todavía no la he publicado.

Jo soc en Robert March. También parlo la lengua castellana. Mucho gusto.

Saludos peludos; Robert de vuelta con nuevo numero

Saludos, su maejestas Rex Andorranis

Como andamos, camaradas majaretas?

Gracias, camarada majareta!
A los escritores y poetas
Se les respeta
¡O te parten toá la jeta!

TESTAMENTO
Al hijo que concebí
y que nunca tuve
le dejo
éste par de cuchillos,
ésta lámpara;
la armónica,
una cantimplora para el camino
y un cartel con el aviso
que la senda es siempre larga
y la vida la corta
cómo el nudo Gordiano,
cómo el cordón del ombligo.

Y el grito del bebé y
el del samurái
invocan la misma dicha:
la de estar vivos para
vivir éste momento.

Javier: Me encanta 😻

Elisa: A mí también. Yo, en el sentido literal, ni siquiera quise concebirlo.
“A los hijos de mi imaginación y especialmente a los que tuve que matar porque fueron parte de mis pesadillas y de mi propia muerte interior”.
Quería decir justo lo contrario. A esos hijos los desheredo aunque sólo sea de mis bolsillos rotos y vacíos.

Fiona Kinghorn

Son tus propios obstáculos que impiden tu ascenso.

El Viento viene el viento se va… Húmedo en cual sombrío Barlovento.
Estremece tu cara pero mece tu vivaz niñez.
Ajetreadas muñecas controlando la velocidad del descenso.
Dulce bajada tras tortuosa, sudorosa subida.
Son las dos ruedas..
Son tus dos piernas..
Son tus propios obstáculos que impiden tu ascenso.

Elisa: Me gustan especialmente los dos versos finales.

Antonio: A mí al mito de Sísifo pero sin más piedras que arrastrar que nuestros propios lastres.

Bajo el Manto de la SublIme Maladeta… Esta sí es mi Virgen

Olga Sant Salvador.

Olga cree en Majaretas. Sí, y nosotros creemos en ella.

“Hoy os dedico un poema de mi madre a la que admiro como componer frases, palabras, sueños o desdichas” ¡¡ Gracias Olga ¡¡

A pesar del tiempo

Cabalgando en fracasos y venturas
han pasado cincuenta primaveras.

En este medio siglo
el tiempo ha perforado nuestros huesos
con las sofisticadas alfileres
de la osada costumbre.

De nuestra piel bruñida poco queda.

Pero seguimos caminando juntos,
como aquel prófugo verano
de nuestra juventud.

Aún me sigue emocionando
el brillo en tu mirada:
cuando llegas y me sorprendes
en la sala, bailando sola
y, subes el volumen
de nuestra música
y luego me rebujas en tus brazos
con desbordante gozo.

Nuestra cándida dicha
a veces, me parece un sueño ajeno,
una bola de luz
encaramada al suspiro
de un profundo silencio,
ése, que tantas veces
susurra la memoria.

María Lancho Moreno 24/11/2018

Julio Donoso, “Francisco Centauro”, Rey de Andorra.

Javier Bañeres con Julio Donoso interpretando el himno de Majaretas. Teatro Bicho. Zaragoza.

Julio Donoso: Cayó el telón, … como cae un párpado o una guillotina

CAYÓ EL TELÓN entre los dos
el último verso se tachó
y murió el Amor
Oh dioses cayó el telón
se perdió el guión
acabados ya los actos
los personajes y los viajes
acabo el coro sin decoro
el director conoció el dolor
la escena caducó
el escenario no existió
la cena la pago el mecenas
era en Huesca pero parecía Micenas
La entrada era gratis
la salida ya veríamos
se quemo el Liceo
en el gallinero pusieron dos huevos
eran del personaje sin traje que contraje
semen de brebaje
el anti-héroe y el héroe
el polichinela y el arlequín
todo pasó
por que cayó el telón
hubo silencio
nadie aplaudió
pues a la función
no vino ni el apuntador
en el patio de butacas
había cero butacas
tal vez la catarsis propia
y varios años de la misma función
la némesis
tu me jodes o te jodo yo
a teatrillo de plata
puente de piedra
Ojalá tengas mucha mierda
pero el telón entre los dos ya cayó
y el verso prolifero fiero
por el Liceu
que ya ardió
me quedará la ópera
y tu no seas farlopera
ay va ay va ay babilonio que mareo
el telón cayó
como cayó Roma
como caí yo que no callo y me quejo de mis callos cayo Julio Caesar
entre bambalinas como mandarinas
y echaré una china al papel
del poema tirachinas el telón cayó
y yo pase el Rubicón
echo la suerte
como quien tira una herradura de espaldas
flaca no me duelen tus puñaladas
Que el telón cae
del alma al pie
y no al revés
y ya da igual
no hace falta actuar, ni sobre actuar ni improvisar
sólo se trata de arte y ensayo
máscara, mentira
tragicomedia
celestina
que más da quien da más
que morderás o comerás
ahora loba cordera
actriz principal
Dante o dan café
el Telón cayó
acabó la función
como cayo Troya
la oreja de van Gogh
o la poya de Goya
o el Picasso que me raptó
después de lo de la sucursal
estaba todo escrito en mi guion teatral
pero el telón cae
como en el pasto el rocío
el público a escena
que bien se cena
la profilaxis en la alacena
ya no tires los dados
ya no están cargados ni marcados
y una tirada no abolirá el azar
cayendo esta el telón
Obra de Unceta
obra de un obrador
de un artesano de palabras
que las crea dulces o macabras
y con más de una dirección
antes y después
y ahora que cae el telón
entre tu y yo
como cae un párpado
o una guillotina
reina de corazones
que les corten la cabeza
ya no hay dolor
ni resaca sin sueño
ni mucho más ni mucho menos
el telón lentamente cae
cae, cae esta cayendo
es o único cierto
de tanta tela marinera
el telón cae al talón sin fondos
que son mis versos
me gozo en mi quebranto
y en mi camerino
que es camarote
de barco pirata
donde el telón no para de caer
El Teatro.

La generación de los pellizca cristales.

Julio Donoso nos dice: Agregad a este majareta de Huesca.

Y este Majeretas se llama “RICARDO”.

 Todo el poemario adquiere un valor, cercano a las memorias poéticas, en el que la imagen poética se entremezcla con lo más biográfico. Configurándose una red en la que se entretejen homenajes y referencias literarias continúas.
Narra su dolor, pero hay una auto-ironía salvadora que logra la distancia desde el humor y le permite así trascender el dolor:
Escribe 4 versos
en la libreta de sus fracasos,
tiene veneno en su entraña
cuando canta veinte en espadas
con la sota tatuada en la espalda.
Afina sentimientos…

Hombre en perpetuo socorro
le saca faltas a los paraísos,
reprende a los principados,
le controlan el dinero
y está medio psiquiatrizado.

Robert C. Maravilloso artículo, su majestad andorrana, sobre su tan ilustre poesía. Que, cual Sertorio, ella sea la enseña bajo la cual aunemos las mesnadas de la libertad.
Antonio: 😁😅😂🤣🤣🤣🤣🤣🤣🤣🤣🤣🤣👍

Videoclip Hombre en Perpetuo Socorro (F. Julio Donoso y Álvaro Franco)

Epatando a Bob Dylan

Elisa Gracia “Música en la mochila”.

No se me ocurre otra forma de presentarme que ésta:

Desde que somos muy niños (yo creo que desde que nacemos) estamos “obligados” a satisfacer determinados cánones sociales, a ser meros estereotipos. Rebelarse es muy difícil. La corriente nos arrastra y nos impide disfrutar de nuestra escasa libertad. Si eres diferente o no te identificas con “la inmensa mayoría” sufres el rechazo y la incomprensión de una sociedad alienada que no piensa por sí misma. El trabajo, los vínculos emocionales, la dependencia (de cualquier tipo)…, todo ello nos lleva a veces a tener que renunciar a ser nosotros mismos. La libertad es un ideal y una utopía. La literatura puede ser nuestro espacio de libertad si dejamos que fluya espontáneamente venda o no venda, guste o no guste. Hablo de la literatura como de cualquier manifestación artística o de cualquier inquietud personal que nos permita distanciarnos de ese engranaje social al que estamos supeditados.

Responde Fiona Kinghorn 😍😍😍😍😍Grandes verdades tienen tus palabras Elisa!!

Hoooolaaa Majeretas! Un honor estar en este grupo.

Elisa:

Soy feliz porque ahora eres tú quien me paseas, porque juntos respiramos la atmósfera entera, porque nuestros pies bailan unidos en la calle, porque ahora eres tú quien eliges mi camino, porque sueltas mi correa y me dejas jugar con otros niños, porque tú ahora eres mi dueño y yo tu mascota, porque sé que aunque me duela la vida tú nunca me sacrificarás y porque nos perderemos juntos en el Edén

Al principio había claridad en la penumbra. Los destellos de luz me
bañaban cada amanecer con su lluvia de colores. Seguía la estela
de mis sueños.

https://drive.google.com/file/d/19slGLWTEihJ2t3EAj7Cvi7CNYcE93GKP/view?usp=sharing

Me gusta que estar loco sea un oficio y también comparto con vosotros la evidencia de que muchos terapeutas carecen de sensibilidad y de empatía (y eso duele y mucho).

Tu boca callada sólo me hablaba de amor. Yo no entendía aquel extraño lenguaje metafórico. Me llamabas “Lunilla” y yo sólo veía en aquel satélite una luz mortecina y apagada que no brillaba en mi mirada. Me hubiera gustado ser el sol para lanzar destellos en la tierra y para revivir todo lo que perdimos iluminando tu cara. Me hubiera gustado arder en tu cuerpo y en tus ojos, pero tú seguías hablando aquel extraño lenguaje metafórico que yo no entendía. Te pedí un beso y juntos aprendimos cómo se expresa la carne. Aún escucho tus susurros hablándome desde el otro lado de la vida, donde no hay nada salvo el vacío de la muerte y ahora sí que entiendo aquel extraño lenguaje metafórico que te sueña en mi memoria.

Hace tiempo te levantaba de la cama porque tenía miedo. No le temía a este virus maldito sino a que dejaras de amarme, yo, que siempre deseé mi muerte pero jamás la tuya. Tú me enseñaste a amar. A veces mi corazón latía frenéticamente porque veía cómo desnudabas tu cuerpo entre las sábanas. Cuando me acercaba a ti ambos galopábamos juntos hacia el infinito del éxtasis y del placer. Un día dejaste de amarme, lo supe porque tus ojos ya no se empañaban de lágrimas cuando se emocionaban al verme sonreír. Siempre me decías que yo le daba cuerda a tu corazón. No me importa que ames a otra. Me importa que tú corazón siga latiendo con el frenesí de una nueva vida que empieza para ti ahora. Yo te estaré esperando, tumbada en las mismas sábanas en las que nos amamos tantas veces, desnuda, abierta. Beso tu fotografía y te escribo imaginariamente con la tinta de aquel bolígrafo que me regalaste. Aunque nos separe la distancia los dos seguimos siendo poetas, poetas del amor y de la belleza.

Jose CArlos: Estremecedor relato. Javier: Guapísimo 😻

Cuando una estrella se apaga deja ver la luz de la que estaba detrás, luminosa y fulgurante pero eclipsada por la otra. No quiero decir que una estrella tenga que morir para que otra luzca en su lugar sino plantear la duda de si la estrella que estaba delante resplandecía gracias a la luz de la que estaba detrás sin dejar entrever ni siquiera su rostro difuminado. Hay personas que con su afán de dominio y protagonismo no nos dejan ver a través de nuestros ojos y nos condenan a la oscuridad borrando incluso nuestro nombre en un Universo en el que la luz de unas estrellas debería servir también de luz para las otras luciendo todas a la vez con el mismo esplendor.

Cuando existe una dictadura o la imposición de unas ideas o de unas creencias o, como hoy en día, la tiranía de una sociedad capitalista que “cura” sus heridas a través del consumismo salvaje y de las modas no existe libertad expresiva porque, aunque intentes salvaguardar tus diferencias, la sociedad te margina y te rechaza.

Es muy difícil navegar a contracorriente y a veces tienes que renunciar a ser tú de cara a la galería y vivir una existencia que sólo se siente libre en soledad y que necesariamente se muerde la lengua cuando tiene que responder a las preguntas tópicas y típicas de la manada, totalmente alienada. La manada está moldeada también por el poder que, con la pobre pero complaciente promesa de proporcionarle “pan y circo”, la seduce y la manipula (y necesita cumplir con su promesa porque así se evita la subversión y la falta de sometimiento). Lo más difícil no es ser uno mismo sino atreverse a ser uno mismo de cara a los demás, lo cual supone sinsabores y frustraciones y, generalmente, ocasiona tantos daños que, para evitar conflictos (aunque luego los tengamos con nosotros mismos) llegamos a autocensurarnos aunque esto suponga castrarnos y aniquilar todo aquello que nos hace diferentes. Las personas que no se dejan llevar por la corriente son incómodas porque cuestionan lo que se da por sentado como si de un magisterio se tratase. Lo aconsejable es disfrutar con gente afín o en soledad del espacio de libertad que proporciona el arte si no es panfletario o está al servicio del poder. Y no sólo se trata de imposiciones políticas sino de otras tiranías absolutistas dentro de la propia “cultura” que no permiten concesiones. En la Edad Media nadie se atrevía a cuestionar a Aristóteles o rebelarse contra la física de Newton era un sacrilegio. Por eso se necesitan espíritus críticos pero sobre todo rebeldes que de forma inteligente hagan que lo desfasado y trasnochado quede atrás, en el pasado, que es donde tiene que estar ubicado como reflejo de una época ya caduca y sin recursos.

Cuando mi mente se aletarga y el tiempo que dedico al estudio (alterado por mis fantasías y mi necesidad de soñar) es inútil y estéril recuerdo mi infancia. Desde niña necesité largas horas de trabajo para retener tan solo cuatro conceptos. Sacaba buenas notas pero no merecía la pena derramar tantas lágrimas y sentir el sudor frío de mi piel para aprobar o “destacar” en cualquier asignatura. Interrumpí mis juegos pueriles en los que mis muñecos se formulaban unos a otros preguntas sin respuesta (siempre mi “alma” fue muy filosófica) en busca de “logros” que no me satisfacían y que me obligaban a exigirme más y más. Tenía que aprenderlo todo memorísticamente y a través de asociaciones libres e indirectas. Siempre le pedía ayuda a “ella”. Nunca debí hacerlo porque al cabo de muchos años me acusó de haberle robado la vida y creo que no le faltaban motivos. Mi inteligencia no son más que jirones de palabras rotas que nunca aprendí a pronunciar, niebla espesa en la que se pierde hasta el sentido de cualquier frase fútil, destellos de alguna vieja y perdida lucidez… Cada delirio y cada ensoñación demasiado irreal me recuerdan la búsqueda imposible de encontrar un manual de instrucciones para ser “normal”. No quiero reflejarme en un cristal roto. No quiero mirar cómo transcurre la vida asomada a mi ventanal, sin formar parte de nada. No quiero desear cambiarme por cualquiera. Necesito encontrar un trabajo muy simple en el no se me tiranice. Necesito relacionarme con un ideal de persona que comprenda que soy “diferente”. Mis únicos amigos son los perros (siempre me sonríen) pero también necesito de la sonrisa de un niño. Necesito no ser mi enemiga. Y, lejos de que vea cumplido ningún anhelo, sólo hay burbujas y pompas de jabón en los que refugiarme del peligro de existir. El precio de la vida es demasiado caro.

Desde muy niña estudiaba sin parar para alcanzar el sueño más
estúpido que una persona carente de tacto y de sensibilidad puede soñar.
Quería ser médico, simplemente por poseer el título de Doctora, por la
admiración y la veneración que supondrían sus sorprendentes
descubrimientos que salvarían a la humanidad de enfermedades mortales,
crónicas, degenerativas, incurables…
(Descarga pdf)

En realidad no sé qué pasó. Éramos amigos, tal vez pudimos ser más. Nos
conocimos en la biblioteca de la Facultad. Él se conformaba con “pasar” los
exámenes. A mí me gustaba investigar. Él era un ávido lector, devoraba los
libros y los releía hasta casi memorizarlos. Yo tomaba notas de cada aspecto
gramatical, fonético, sintáctico…, desmenuzando, analizando, planteándome una
y otra vez cada cuestión, el significado oculto de cada poema, de cada estrofa,
de cada verso. ….
(Descarga pdf)

Repasaba la cartelera con el celador. Era un hombre elegante. Me
refiero a ese tipo de elegancia espiritual de los que leyendo hojas de papel se
manchan los labios de tinta. “Si no te gusta el cine, ¿por qué no pruebas con
un concierto?” Me encogí de hombros. ¿Qué era la música? ¿Ruido de
tambor o silbido de flauta? ¿Cabellos bailando o pies marcando el compás?
¿Ritmo de pesadilla o muerte de monotonía? El celador chasqueó la lengua y
me propuso que aquella noche regresase con el problema resuelto. “Música
es el latido de lo que vibra. Encuéntralo.”..
…(Descarga pdf)

MAJARETAS

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