José Carlos Rincón

A   veces  es  preciso  echar  una  mirada  por  encima  del  tejado ,  respirar profundamente y  vaciar  de   trastos  viejos  el  cerebro,   liberarte  de  todo  lo  que  no es   tu   esencia  y  estrenar   ese  Dios   que   llevas  dentro ……(EL METRO DE LA CIUDAD DE LOS MALDITOS)

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Nostalgia
La antesala de la muerte le llamaba.
Sobre la tumba de mi padre
Vivir o morir..
Abrumado por la locura de plata, la luna..
Cobijado esperaba
que entrara el sol por la ventana.
Solo quería yo poseer una am.
El horizonte de mujer
Y la carne que rienta.
Cuerpos sin naufragio
hasta el infinito.
¿Qué hora será en el tiempo de lluvia?.
El esfuerzo de llegar en mi alma
que se incendia..
He sido historia, cuerpo en sombra.
Descenso en el amor y el vértigo.
Impotencia inútil.
El poeta se ahoga inagotable del beso.
Y el mármol cierra la vida.
Y el Rocío en el clavel
debe doler mucho.
Solos tu y yo quedamos
por los rincones de la casa.
Ardías morena , caricia mojada.
Mínima entraña vida.
La sien dormida,
parados ojos que miraron.
Desmoronarse madre
en una pérdida sin fin.
Sombrío paraíso perdido..
Llama y abrasa mi piel
Pero el viento no viene a ayudarme.
El cielo raso de tantas lágrimas.
No digas adiós y te quedes
como tinta indeleble.
Quimera.
Voces huyendo en el huracán.
Es la puerta ineludible.
El fondo es una luz sin noche que cae.
Agrupa las estrellas el cielo.
Estás solo.
: Am traducir como amante.

Cementerio de palabras
nos invaden.
Es la caligrafía del silencio
Los enigmas se cierran;
como la botella de un náufrago sin destino
Unas borrosas letras quedan desleídas
Cierra la puerta
Y apoya tu rostro en la mano.
Tengo sangre y miedo.
La estrofa no me deja dormir.
Estas ciego de espuma, ciego .
El dolor te somete a siniestro poderío.

Elisa Gracia Fanlo pregunta a José Carlos: ¿Significa tal vez que la agonía, el dolor y la tristeza son tan grandes que ni siquiera pueden ser exorcizados a través de la palabra, el verso o la metáfora?

En efecto la derrota de la palabra ante el dolor. Replica el autor.

Eres mudable
como el mar frente a la arena:
espuma o risa que viene,
sal o llanto que se aleja.
No condense hasta ahogar
al mundo con tus sentencias.
Tu vida se ha de perder
entre el polvo y las estrellas.
Olvida quién más recuerda,
siente quien menos palpita,
renuncia quien más desea.
Siempre serás como un niño
olvidado en una fiesta:
Ojos tristes,labios secos,
pie inseguro,mano incierta.
Y tú alegría se agrega
a un miedo oculto, a una angustia, a un ir perdiendo las fuerzas .
Es tu pasado el que lleva
todos los nombres que nombras,
lo que cantas, lo que cuentas.
Eres el que siempre has conocido
y nunca recuerdas,
el que contigo no va
pero sigue en tu presencia.

Dice Elisa: Muy bueno. Me identifico plenamente.

Añade Julio Donoso: Olé

labio amado de la boca esquiva.

Que atroz y exacto laberinto
de ternura, muerte y de deseo
labio amado de la boca esquiva.
Cobijamos el sueño de una noche .
Temblaban nuestras manos unidas..
Solía mirarte cuando hacía frío
y quemaba tu mirada.Aquel temblor del muslo
y del diminuto encaje
rozaba la yema de los dedos.
Es el recuerdo de unos días
conocidos sin prisa para hacerse notar.
Que mi boca convoque el mordisco.
Amordazar heraldo de flores.
Comprueba la pendiente de mi seno.
Amenaza entre mis piernas enlazadas.
Los torsos adosados se fatigan.
Murierame yo en tu ancho
hombro doblada mi cabeza.
Febriles mis dedos tus ropas desabotonan.
No puedo ordenar
el caleidoscopio del recuerdo.
Tu linterna descubrió mi silencio.
Devastador como la mirada de un espejo.
Inevitable como la herida de la lluvia
en el corazón de piedra.
Solo lo fugitivo permanece y dura.
Solo para olvidarte sigo vivo.
De que sirve una llave
en un laberinto.
La risa será tu silencio
cuando vieja y cansada
de nada sirve el sueño.
Tu voz en otras voces
que han de morir contigo.

Elisa: Precioso poema, José Carlos. Primero la belleza de esas imágenes llenas de erotismo que se demoran en los detalles más íntimos y, luego, la tristeza, el silencio y el vacío porque nada es para siempre. Mejor dicho, todo es un breve instante.

Presencio la huella de tus pechos en la nieve .

Era mi dolor tan alto que no cabía por el umbral de la puerta.
Corazón asaetado ¿ donde me lleva tu guitarra?
Yo estaba esperando por detrás de las noches y las calles.Por encima de todo lo que soy y por debajo de todo lo que ame, con más prisa del tiempo que me huye. Mas cerca de la luz de la tierra te estoy esperando. Seguiré la palabra de amor ante el silencio. Cuando el amor se apague y mi memoria no se convierta en arena sobre el acantilado del recuerdo.
Cuando acaricio tu música de sueños en cinta,por tu cósmico vientre todo se hace música. Muchos se zambulle pero pocos encuentran la orilla. No miras fuera tu adentro.Solo muere quien ha vivido. Los demás pasan de muerte en muerte. Todo cuanto hay fuera de ti confirma con certeza el lugar del universo que ocupas. Con uno de tus cabellos tejí tu sueño más grande. Conocerme es encontrarte. Cuanto más adentro voy, más lejos llego. La eternidad de tocarte en cada golpe de remo.

POMPAS DE JABON.
Siento un vago rumor de estrellas. Un deja vu que me atrae a tus recuerdos anidados a una nostalgia de la infancia. Cuando soplaba pompas de amor jabonado o deshojaba un si quiero en el jardín. Toda mi escritura son el renglón de tus versos. El temor de un niño porque las olas no destruyan el torreón de la dama derruido o el cazador de dientes de león que pide tres deseos. Estoy leyendo mi caligrafía del silencio. Y llega a la arena el mensaje en la botella de un náufrago. Estas viva y yo te percibo con palabra desfallecido con aromas de un infinito océano solitario. Y soy un vértigo sobre mi alma. Como una concha cerrada en el ostracismo. Como un erizo defendiéndose del mundo.
Salto al laberinto del juego de la oca y allí en el puente te encuentro.
Estremecido el recuerdo de un recuerdo. Hoy te encuentro en el rincón oscuro donde abrazarte pueda. Me siento en tu cristal besando el hálito que me dejabas.

Estamos de suerte:

Publicamos a JOSE CARLOS RINCÓN. «El desván de los latidos».

 Y llamaban amor a la boca poseída
 por una fiebre incurable,
 por un momento de fuego
 que hacía inútil la muerte.
 El cuerpo desdeñaba
 la inmortalidad de los astros.
 Jugando impúdico por la noche 
 con las ropas entreabiertas de la luna.
 Y exánime apuraba la vida, 
 vino y corazón en mano, 
 cual entregado al placer de una copa.
 Desnudos cuerpos perdidos para siempre
 en el tiempo fantasmas de piel suave.
 Saben amar mis manos al dejarte
 cuando se va mi corazón de vela
 empujado por vientos sin riberas
 que llevan su destino a cualquier parte.
 Creación ancestral de la pereza 
 de algún dulce, cansado dios atlante.
 Así la intensidad que te limita
 tu vaga inconsistencia ciertamente.
 Yo recuerdo tu olvido,
 es como un día
 que no ha nacido aún y está latente.
 Razón de ti, razón enloquecida
 de tanto conocerte te pareces
 al recuerdo de ti que me visita.
 Esta lleno el pasado que sucede
 de imposible costumbre que te anima,
 de antigüedad que nace de repente.
 Lejana vienes, mía hacia la cita
 donde puntual antiguo yo te espero.
 Borrosa la inquietud por los senderos
 aproxima el dibujo que te habita.
 Ligera vienes de pasión. Marchita,
 delicada llamada del deseo.
 Se llega contra mí tu derrotero
 en la paciencia el corazón te imita.
 De pronto eres tú misma
 tu que vuelves del cotidiano.
 Ayer que te confina
 segura a la caricia, a la esperanza.
 Urgente de pasado te devuelves
 en el adiós mural de las esquinas
 hacia el mundo lugar de donde manas.
 Voy a perderte al mar, allí es tu sitio,
 allí la patria de tus ojos
 sólo de mar. A mano el infinito 
 pañuelo justo de tu adiós del todo.
 Seco golpe de herida en que te has ido
 por la borda del tiempo caudaloso
 tormenta fuiste y puerta del olvido.
 Adónde lleva di tú, viento loco
 surca mi pecho un pulso embravecido
 el mar deja en la roca un llanto roto 

 Afirmo que tocarte era de arena
 y besarte nombrar los ojos verdes
 y aquella voz el oro puro y fino
 ahora que la muerte te condena
 a ser humo, te enciendes y pierdes
 en un mar inmortal que ni adivino
 Tenía el corazón en cada esquina
 y la mano en la nieve del caído 
 y el beso en el invierno, agradecido
 y en el bosque la huella que camina.
 No se sabe muy bien si lo que hueles
 el rescoldo aroma o frágil zumo
 o si piensas o pensando me consumo
 o si duele dolido o si me dueles
 Ha pasado el amor a tiempo lento 
 comido y carcomido a beso leve
 a la fe de la hoguera y el tormento.
 El cielo arrastra el nombre por perdido
 y pierde lo que enciende el vendaval
 una escena de un acto sin sentido
 cuando de la carera ya al final
 sale un yo de cartón, un yo partido
 cuantas noches me dijo que podía
 que mis palabras eran suficientes
 para alzar una estatua entre las gentes
 sacando del olvido al que quería
 tantas veces el viento silencioso
 de mis manos el cuerpo me arrancaba
 arrastrando un túmulo armonioso
 un pájaro de sombra y malherido
 se ha posado en la rama de tus hombros
 y un beso de hielo es escondite.
 Te amo con los ojos, con locura
 te toco con cuidado y me retumba
 el valle de tus senos y derrumba
 tu altivez el placer en la espesura.
 Una ventana amor, una ventana
 para este negro peso de sí mismo,
 una calma veraz para el seísmo
 de una noche azotando tu mirada 

José Carlos Rincón: El amor irresistible.

Y existe el amor irresistible
que no tiene otra causa
que la afinidad de las almas
el amor verdadero que es la
atracción incontenible
que se adueña del ánimo
y no desaparece sino con la muerte.
A la dueña de mi corazón le di por sorpresa un beso.
Por muchos años que yo viva
se que he vivido en realidad
solo aquel pequeño momento.
Te amo con un amor inalterable
mientras tantos amores humanos
solo son espejismos.
Un amor puro y sin mácula
en mis entrañas esta grabado y escrito tu cariño.
Si en mi espíritu hubiese
otra cosa que tu, la arrancaría con mis propias manos.
No quiero de ti nada más que amor,
fuera de el no te pido nada.
Si lo consiguiera la tierra entera y la humanidad
serian para mi notas de polvo extraviado
Y es que por amor los tacaños se vuelven desprendidas, los juramos fruncen el ceño,
los cobardes se envalentonado,
los ásperos se vuelven sencillos, los ignorantes se pulen,
los desaliñados se tildan,
los sucios se limpian, los viejos se las dan de jóvenes,
los ascetas rompen sus votos y los castos se vuelven disolutos.
Quien te sigue jamás se perderá,
avanza viajero nocturno
hacia tu luz excelsa.
de amor herida saltando hacia ti
sin que nadie le contenga.

Elisa: Bonito poema. Pura transparencia. Desborda emotividad.
Ignacio Majaretas: Muy bueno, Carlos.

Jose Carlos: Esta es la vida, este aullido, este clavarse las uñas en el pecho.

Nos anticipamos de sonrisa a sonrisa
hasta la última esperanza.
Esta es la vida, este aullido, este clavarse las uñas en el pecho.
Este arrancarse la cabellera a puñados.
He dado el salto de mi Alba.
He dejado mi cuerpo junto a la luz.
Y he cantado a la tristeza de lo que nace..
Extraño desacostumbrarse al origen.
Extraño no ejercer más
oficio de recién llegado.
El poema que no digo.,
el que no merezco.
Miedos de ser dos caminos en el espejo.
Te alejas de los hombres
que hilando el silencio de las cosas.
Aquí vivimos con la mano en la garganta.
Que nada es posible ya lo sabían.

José Carlos: Para mis amigos/as majaretas.

Julio Donoso: 👍🏽❤️✊🏽

David Morales: con el amigo Chusé en Huesca
componiendo poesía con lambrusco.

Julio Donoso: ❤️✊🏽
Jose Carlos: Es como el perro del hortelano de Lope de Vega que en el amor ni come ni deja comer.
Jose Carlos: Como fluye vuestro deseo consciente e inconsciente a prueba de los efluvios de un lambrusco
Patus: Con David y Novalis. Himnos a la noche.

José Carlos: Escritura casi automática y onírica. Bravo majaretas. ¡ que pasión y que pulsión.¡
Gloria: Si el deseo….
Pulsiones y deseo….
Pasiones y amores…….
José Carlos: Muy freudiano el amor Eros y la muerte Tanatos. Novalis canta al amor, a la muerte desde la noche. Bien dices Gloria con el término latino desideratus.
Gloria: Si gracias. El amor,. El psicoanalítico. , El pasional y el pulsional.
Trabajando en el provincial noche..tbn me tomaría un vino tbn
Jose Carlos: In vino veritas en el vino esta la verdad.

David Morales: noche loca con el adalid de las pasiones
Kierkegaard a la izquierda y Wittgenstein a la derecha junto a la botella de lambrusco

Kike Teatro: Yo dormía con La Gran Dorada y me desperté con ella.
Pensamiento único que no me permite más que ser un muñeco hay quién hay que manejar.
Haz esto y yo lo hago, si puedo. Haz aquello y yo lo hago si puedo.
Cuando no me dicen de hacer nada vuelve La Gran Dorada y así temo que sea hasta que me muera…

José Carlos: ¿QUIÉN DIJO QUÉ ?
La vida cobra sentido cuando se hace de ella una aspiración de no renunciar a nada. Ortega y Gasset.
Cada cual sufre su propio naufragio. Lucano.
¿Cuán aburrido debe estar de si mismo el hombre que no es vulnerable. Tannery.
Solo la fantasía permanece siempre joven, lo que no ha ocurrido jamás no envejece nunca. Von Schiller.
Lo malo de decir lo que uno siente es que muchas veces siento uno haberlo dicho. Puck.
¿Qué ve el ciego aunque se ponga una lámpara en la mano? Proverbio árabe.
Los que no saben llorar con todo su corazón tampoco saben reír. Golda Mair.
Un nombre que no piensa en si mismo, no piensa en nada. Óscar Wilde.
La juventud tiene derecho a equivocarse impunemente. Ortega y Gasset.
El recuerdo es el único paraíso del que no podemos ser expulsados. johan Paul.
No critiques a tus enemigos, que a lo mejor aprenden. Goytisolo.
Describe un círculo, acaricialo y se convertirá en un círculo vicioso. Ionesco.
El hombre no puede saltar fuera de su sombra. Proverbio árabe.
Se mal lo que es la libertad, pero se bien lo que es la liberación. Malraux.
El silencio de los envidiosos está lleno de ruidos. Gibran
Se dice que el tiempo es un gran maestro; lo malo es que va matando sus discípulos Berlioz
No desees y serás el hombre más rico del mundo. Cervantes
Todo deseo estancado es veneno. Andre Maurois
Saber que se sabe lo que se sabe y saber que no se sabe lo que no se sabe: sabiduría.
Alphonse Karu.
El secreto de aburrir a la gente es decirlo todo. Voltaire.
A mi dadme lo superfluo que lo necesario todo el mundo puede tenerlo. O.Wilde.

No hay ningún viento favorable para quien no sabe a dónde se dirige. Schopenhauer.
Que la palabra nunca se adelante a tu pensamiento. Pitaco de Mitilene.
Si un hombre te dice que pareces un camello, no le hagas caso; si te lo dicen dos mírate al espejo. Proverbio árabe.
El tiempo es el mejor autor: siempre encuentra el final perfecto. Chaplin.
Hablo mucho de mi porque soy el hombre que tengo más a mano. Unamuno.
No podemos luchar contra el futuro. El tiempo está de su parte. Gladstone.
Nunca se va tan lejos que cuando no se sabe a donde se dirige. Robespierre.
La más grande infelicidad es ser presa del temor cuando ya nada queda por esperar. Séneca
.
José Carlos: FRASES REFLEXIVAS
Quien no comprende una mirada, tampoco entenderá una larga explicación .Proverbio árabe.
La ironía es una tristeza que no puede llorar y ríe. Benavente.
Amad a vuestro amigo como si un día tuvieses que odiarle. Montagne.
Todo hombre grande tiene sus discípulos y siempre es Judas quien escribe la biografía. Wilde.
Las guerras seguirán mientras el color de la piel siga siendo más importante que el de los ojos .Bob Marley.
Perdóname todo al que nada se perdona asimismo. Confucio
He aprendido que una vida no vale nada pero también que nada vale una vida.
Las antigüedades son el único campo en el que el pasado aún tiene futuro. Wilson.
Ojalá viviera todos los años de tu vida. Swift.
Siente el pensamiento. Piensa en el sentimiento. Unamuno
Las preguntas no son nunca indiscretas. Las respuestas a veces. Wilde.
No seas demasiado dulce te trataran….. No seas demasiado amarga te escupían. Proverbio arameo.
Elisa: ¡ Gran sabiduría¡
Patus: Hay una mano de bronce, / fuerza, poder, o destino, / que nos impele al camino / que a nuestra tumba trazó? // ¿Dónde van, dónde, esas nubes / por el viento compelidas?… / ¿Dónde esas hojas perdidas / que del árbol arrancó? // Vuelan, vuelan resignadas, / y no saben dónde van, / pero siguen el camino / que les traza el huracán. // Vuelan, vuelan en sus alas / nubes y hojas a la par, / ya los cielos las levante / ya las sumerja en el mar. // ¡Pobres nubes!, ¡pobres hojas / que no saben dónde van!… / pero siguen el camino / que les traza el huracán.
De Gertrudis Gómez de Avellaneda.

Elisa: No sabemos de dónde venimos ni adónde vamos. El capricho del azar a veces nos sorprende, pero «no hay camino, se hace camino al andar…» Y cuando llega el ocaso la muerte nos persigue y nos conduce a la nada.

Lectura poética de Carlos Majarético: «estréchame en tus brazos, noche de pecho desnudo». Un placer compartir con amigo Carlos la poética de la «noche callada».

JOSE CARLOS.

Nunca se sabe
donde el viento se lleva la pluma
si la pluma se alía con el aire.
Si en espejos de luz infinita
se recibe la muerte al instante.
Y se queda el Alma expedita
de caricias de amor arrullante.
Nunca se sabe
donde vuela la alondra oquinegra
auscultando el calor de la tarde.
Si las naves escoltan su paso
¿Dónde acaba el felino combate?.
¿Burlara su apariencia el espacio o se hará peligrosa su carne?.
Nunca se sabe
donde el mar repentino
escupitajo el tumor de su sangre.
Y si el barco zozobra ayudado
por la masa de un amor implacable.
¿En qué día y en que decorado
tu figura se hará invulnerable..
Nunca se sabe.
En que lunas de sombras girando
se convierten los sueños gigantes.
Ni que aroma desierto de esencia
precipita un amor inefable.
Nunca se sabe.
Que memoria nos deja la noria
el recuerdo ruin y reptante.
En que vuelo de viento sereno
se hace la voz plegaria constante.

José Carlos: 

Para él son los calabazos
Para él las duras prisiones,
en su boca no hay razones
aunque la razón le sobre;
que son campanas de palo
las razones de los pobres.
Camino con una lágrima de plomo
y el cómplice silencio anestesiado.
Denunciamos la amenaza solapada
el discurso vendido que distrae,
la impunidad de cada gota de sangre maltratada.
Y ante la traición, tiránica y acerada
dejaremos este clamor.
Para que los hachazos de la intolerancia
no deserticen el bosque de sueños.
Los martillos de represión que golpean al poeta 
acaban rompiéndose  en olvido
contra el yunque infinito del verso.
Pues son mis dichas desdichas
las de todos mis hermanos.
Ellos guardan ufanos
en su corazón mi historia.

 Elisa: Es un poema trágico y hermoso como todos los poemas trágicos de los grandes autores pero bravo y aplausos.
 👏👏👏👏👏👏👏👏👏

José Carlos: 
Tu única certidumbre es el recuerdo
Y tu mal aciaga tumba.
EL amor como un vestido ajado
no puede proteger la tristeza 
Dura ha de serle la vida
hasta el instante que vele la memoria en el espejo.
El vaso se llena de cansancio.
Escucho la música herida
o le pido un absurdo milagro.
Celebró en tu derrota todas las derrotas.
Un año tapando en tu memoria.
Tus manos ciegas persiguen la noche.
Ese vértigo donde morimos sonriendo
con los ojos abiertos para descifrar la historia.
Has vuelto a recoger el patrimonio.
Cuerpos enlazados rodando en la nada.
Hoy has recordado mirando la nieve.
El humo del cigarrillo rememora borrosas figuras.
Así te consuelas.
Lágrimas sin ojos avanzan.
EL frio corta tras el cristal cerrado.
EL humo disforme se esfuma.
El hombre invisible desaparece en la huella borrada.

ELISA. 
Me gustan las imágenes visuales que utilizas en tu poema, Carlos, y esa tristeza infinita y amarga. 

José Carlos:

Flechas y dardos agitan proyectiles.
La luna decapitado sollozo en el albor
Y en esa luz estás tú
Pero no sé dónde estás.
No se dónde está la luz
Vendrán escuadras de espías con la luz.
Abre los ojos conmigo.
Verte desnuda
es comprender el ansia.
Como si la mano quisiera poseer
la estrella hundida
Dentro del corazón está la mar en calma.
A un poder te sometes, que me invade.
Ir y quedarse, y con quedar partirse
partir sin alma, e ir con alma ajena.
La marea es tu vientre
traspasado de gracia.
Sólo tú amor te sostiene .

Pazionon Majaretas: 👏👏👏👌👍❤️
Jose Carlos:

Tengo la idea de una locura universal.
Son grandes talentos y desventuras.
Sentirse poseedor del sagrado fuego
y no poder acercarse al ara.
Repleto de ambiciones
me encuentro abandonado.
EL celeste manicomio consuela la tierra.
Hermético teclado de decadentes y estetas.
La maldita terapia no piensa en el sentido de la vida.
Odiaba a la peste social.
Como artistas alienado de la palabra
duermo en coros de musa
y sueños de azul.
A MAJARETAS. Gracias Antonio.

Patus: José Carlos , gracias por tu poética en tiempos bélicos.
Que el amor y paz Majaretico triunfe. ¡¡ Que nadie se excluya del mundo mundial. ¡¡
Patus: Yo os mando poesía de Ángel González.
DIVAGACIÓN ONÍRICA.
Los vencedores, tras recibir entre ovaciones besos y banderas, coronas de laurel, medallas, cigarrillos, estrellas de latón, botín y gloria, oyeron al fin de la jornada una última orden inflexible: arrojar las armas, romper filas en calma y en silencio, dispersarse. La victoria había sido un error del alto mando, menos tal vez que una ilusión, acaso una traición o una mentira. Su sueño heroico, sus himnos, su grandeza, su Imperio de humo y sangre, quedaban abolidos, teñidos de ignominia por decreto. Algunos jamás llegaron a saberlo. Y la borrosa duda sugerida por sus ojos abiertos y asombrados no llegó a desvirtuar esa sonrisa insolente, distante, dura, helada para siempre en sus labios por el rictus amargo de la muerte – DE ANGEL GONZÁLEZ.

Jose Carlos:

La alfombra está dispuesta
para que los floretes nos derriben
y goteen en los muslos.
La codicia se yergue entre sus piernas
como una campana sacudida a prisa.
Besémonos bellas vírgenes.
Tócame ahora la carne olorosa y la taciturna cabellera mía.
Que la grieta pierda su angostura.
Antes que roben los tesoros, a las llamas.
Llenas de placer las manos
y mojadas, rasgamos el azahar.
Porque es justo que el hombre no busque
su deleite en la selva de sangre.
La mañana está próxima
El cielo tiene playas donde evitar la vida.
Y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.

JOSÉ CARLOS, MÁS POÉTICA PARA MAJARETAS REVISTA-

Los caballos se hunden en el mar.
Oigo el galope..
Arpegio sus cascos lejanos.
Resopla el musical.
Se desploman en la muerte.
Oscurece.
Algas de pasión y una arena devoran cuerpos.
Un espacio sin voz.
Vives invisible en la sangre.
Con un tic-tac tragas la espuma.
Una gota de sal disuelta llama, buscándote.
Sus difuminados ecos sonoros.
El sosiego asciende hasta la música.
EL tiempo impreciso se ahonda.
Nada hay en mi, si acaso un mar que ya no existe.
Vivo entre las sombras.
Cautiva la música sin cesar
que nos lleva a las columnas del temblor.
El pensamiento es un rumor de arenas.
Escribe el nombre, tu lenguaje en silencio,
alfabeto nocturno de la nada.
El cielo sonoro se transparente.
Voz, voz, voz mi misma voz en sucesión.
A ti voz de lo siempre negado.
A ti paisaje perseguido.
Fuego fundido,
sonoro silencio.
Sol en la sal,
gesto de geisha
NADA ENTRE LAS SOMBRAS PARA MAJARETAS.

José Carlos: POÉTICA.

Por la mano oscura de un dios que no existe.
De un dios muerto
que escupe en la agonía.
Y los ángeles lloran por la muerte del padre.
Los profetas abrazan la locura.
Y la muerte nos susurra palabras al oído
Claman los duendes y las hadas en el último aullido.
Un cadáver desnudo cruza la página
Lloverá algún día sobre el mundo
Inundando la página de lagrimas de semen
Y el silencio producirá la locura.
Y el ciervo escapará
irreal, fugitivo.

La palabra hiere como un puñal en el féretro.
Las monedas caen sobre un mundo en llamas.
Porque escribir es mentir y el poeta un fingidor
La ceniza brillará en el espejo
convertido en sombra, ilusión y espectro
Acaricio la flor marchita del verso.
Se graban letras de sangre tatuados en los hombros.
Acosado por los perros del recuerdo
quizá escribiré en la lápida algún día.
Mi alma no valió nunca para nada.
Como el sueño de haber existido.
Que el golem libre la tierra.
La conciencia insufrible de la nada.
De una memoria que duele y hiere.

La vida se arrastra como un escarabajo.
Sherezade cuenta cuentos al hombre.
Los enanos deformes bailan y la virgen llora.
Se ha roto la tarde y un niño sordomudo
planea su venganza.

Un clochard grita a los transeúntes la balada del anciano marinero.
La vida es un cuento de brujas.
Un aquelarre oscuro.
La palabra es asesina de la cosa.
Y el tiempo nos devasta hacia detrás y delante.
Verde es el sol que brilla entre mis piernas.
Verde la luz que oscurece en la farola.
Verde el viento y verdes las venas
Cuando el sapo croa
el apocalipsis

(CHUSÉ ) Me apunto a tu poética, al banquete de Eleusis, con las putas. Espero que Proserpina suba del hades, vuelva la primavera, mientras me voy con más brujas al aquelarre, y más tarde de vagabundo a París. Por fin declaramos la muerte de dios, abrazamos al paganismo y a las diosas del Olimpo. Que eros nos guíe en el revivir. abrazos.

Kike Teatro: 👏🏾👏🏾👏🏾👏🏾👏🏾
Cerveza infinita
bébete mi alma!
El demonio sale vivo de mi corazón
El ángel en cambio entra muerto en mi corazón.
Julio Donoso:

Onanismo
El placer lo tenemos
Al alcance de la mano

Pazionon Majaretas: 🤣